Не подходи

Стив

       Губы.        Я помню твои губы.        Наверное, это вообще одна из тех немногих вещей, которые я хочу помнить, Тони.        Я закрываю глаза и вижу, как ты смеешься.        — Стив, я не помню, говорил ли тебе, какой ты до невероятности романтичный. Ты так и будешь смотреть?..        Ты иронично надуваешь губы, напоминая мне, что здесь происходит.        Мы обсуждали новый роман Беннера, пока я пытался тебя рисовать.        Мне удалось уговорить тебя посидеть буквально двадцать минут, потому что упустить такой отличный свет я не могу.        И твоя фигура в этой отливающей морем синей футболке и домашних штанах классно смотрится на фоне столовой.        Ты сидишь на стуле, непрестанно ерзая и болтая, но я терплю.        Ведь если я куплюсь на эту уловку, то ты мигом слетишь со стула, и, отвлекая меня разговорами о том, какие прекрасные домашние брюки я подарил тебе, привезя их из Кашмира, начнешь шалить.        Ты не видел меня целых два дня, пока я мотался, занимаясь бумагами и врачами, и формальное слово «скучал» даже на треть не отражает истинного положения вещей.        Потому что твой взгляд, которым ты награждаешь меня вечером, довольно откровенен.        Ты молниеносно уронишь нас в постель, и о наброске можно будет забыть.        Словно услышав мои крамольные мысли, ты крутишь в руках свою ручку, играя.        Со мной.        В прятки.        Ты стараешься не двигаться, но то и дело вертишься.        Будет просто чудом, если мне удастся поймать это неуловимое, озорное, родное и нескрываемо нахальное выражение на твоем лице.        Я держусь, пока еще есть шанс поиграть на тенях, так эффектно обрамляющих тебя.        После моей, кажется, сотой просьбы просто замереть ты наконец успокаиваешься.        Ненадолго.        Чтобы уже через минуту прожигать меня глазами.        В такие моменты я всегда ловлю себя на том, что жалею, что не могу узнать, о чем ты думаешь сейчас.        Ты загадочно качаешь головой и вскидываешь на меня свои ошеломительно красивые глаза.        Ты знаешь.        Знаешь, что я уже в третий раз промахиваюсь мимо цели.        Я кладу новый мазок не там.        Увлекшись твоей игрой.        Чего мне всегда недоставало в жизни, так это такой страсти.        Мы давно вместе, так отчего же я снова и снова, как в первый раз, пропадаю, как мальчишка в пещерах, в твоих глазах?        Это так… странно и вместе с тем так здорово, ощущать это, когда ты рядом.        И когда тебя нет со мной.        Я никогда не искал намеренно сложностей в личном, но, лишь влюбившись в тебя, осознал, на какой пленительно опасный и замечательный путь встал.        Обратного пути не было, ведь первое касание губ губами словно огонь, прожгло нас обоих.        Я хотел, чтобы мне повезло и кроме войны, в жизни была гавань. Тепло. Надежда.        Самонадеянно?        Самолюбиво?        Нагло?        Да.        Я не был ангелом, и наломал много дров, неудачные романы горечью оседали на душе и с годами я почти перестал надеяться.        Но.        Я нашел.        Тебя.        Тебя, Тони.        Одно твое совершенно белое, умирающее вместе со мной лицо в больнице в Реймансе стоит всего.        Всего.        Ты стоял тогда, расплющенный по стеклу в реанимации и горел.        Горел заживо...        За такую любовь можно пожертвовать собой.        И она досталась мне.        Я никогда не устану тебе повторять это, Тони.        Ты самый лучший, честный, нежный и до боли открытый.        Твоя любовь, как Солнце.        Она согревает, дает силы и дарит крылья.        Я не смогу разлюбить тебя.        Не сумею разорвать свое сердце напополам.        Прости...        Ты красивее, чем я тебя помню в тот суматошный день, когда видел перед поездкой.        И кажешься моложе, когда спишь сейчас.        Спишь, упав между подушек и не чувствуя, что не так.        Ты лежишь на нашей кровати, раскинув ноги в любимых домашних свободных штанах, которые ты шутя называешь "парадные".        Ты помнишь, что они старые, но ты их любишь и без кокетства носишь дома.        Ты прекрасно знаешь, что мне все равно, в чем ты одет.        Без разницы.        Я люблю тебя любым.        Стильным франтом, непринужденно поворачивающим к фотографам правую, "рабочую" половину лица.        Безумным гением, носящимся за мной по дому и рассказывающем о новой, шедевральной идее.        Строгим и неприступным боссом на переговорах, не двигающим ни одним мускулом и уверенно изучающим что-то захватывающее, и, бесспорно, стоящее внимания, в районе пола.        Разудалым и шальным танцором, вертящимся и поющим, словно диджей экстра-класса.        Романтичным, страстным и сумасшедше целующим меня в тенях улочек старого города, шепчущем всяческие глупости...        Я бесшумно опускаюсь на кровать рядом и ложусь, не сумев отказать себе в этом.        Я обнимаю тебя, и ты, что-то прошептав, вздыхаешь и еще больше прижимаешься ко мне.        И больше мне ничего не нужно...