Часть 118
24 мая 2022 г. в 00:11
— Салют. Печенье будешь?
— Шоколадное? Заманчиво...
— Да, Тони.
Я падаю рядом и вытягиваю ноющие ноги, мечтательно разглядывая Стива.
Это невероятно, но мне нравится все.
Даже спустя тысячу лет я буду безнадежно зависать, увидев тебя.
Идеальная фигура Роджерса, тихо шелестящая страницами новой книги.
Руки едва слышно перебирают листы так аккуратно, словно это старинный фолиант.
— И чаю мне налей, раз у нас сегодня книжный вечер. — недовольно бурчу я, пряча за этой фразой много другого.
Например, то, что одна эта картинка намертво оседает в памяти.
Эти глаза, внимательно вчитывающиеся в каждую строчку и внезапно тревожно вновь изучающие мое лицо.
Стив, я уверен, сосканировавший меня еще в дверях, наливает мне чай в белую чашку и кладет печенье рядом.
— Как прошло? Ты договорился с Шоном Мартинсом?
— Нормально. Да, я же дипломат, каких поискать. Конечно, договорился. Где ты добываешь такие вкусные штучки? — я беззаботно вкушаю мягкое, чертовски аппетитное печенье, так и не отрывая своего взора от чуть зарумянившегося почему-то Стива, неосознанно дергающего верхнюю пуговицу на синей клетчатой рубашке вниз.
Уже в третий раз за пять минут.
— Я и не сомневался. Лежи, не вставай. Я принесу еще печенья.
Он быстро встает, лишив меня приятной неги, и уходит на кухню.
— Послал бы Зануду за печеньем, мог и не утруждаться.
— Тони, я все слышу. Мне нетрудно. А ты устал, и давай ты не будешь искать нестыковки там, где их нет. — доносится его приближающийся голос из коридора.
Я лениво закрываю глаза, допив теплый, вкусно пахнущий апельсинами и шоколадом чай, и в голову лезут глупости.
И основная из них, самая желанная, в данную минуту гладит меня по руке.
— Тони, я все знаю. И про полигон, и про римскую историю.
— Стив… Я…
— И да, я не сержусь. — настойчиво шепчут в ухо, одурманивая меня.
Стив.
Стив слишком умный.
Слишком тактильный.
И слишком хорошо, до печенок знающий меня.
Никогда бы этого не подумал, но он реально вносит в мою дикую, сложную, наполненную гонками по вертикали жизнь нотку спокойствия.
Мне с ним хорошо.
Нет, не так.
Мне с ним необыкновенно.
Он массирует мне руки, что-то тихо бормочет в волосы и я рассыпаюсь песком, нежась в ласковых прикосновениях.
И мы словно заколдованные, упоительно долго и сладко целуемся, и Стив жадно хватает меня за шею, отчаянно желая более близкого контакта.
Я не против, и мы улетаем в любовь, как экспресс в ночь.
И просыпаемся после жаркой ночи вместе.
«И как же я люблю такие утра, Стив…»
Я снисходительно вздыхаю, так и не убрав счастливой идиотской улыбки с лица.
Потому что Стив спит у меня под рукой.
Я тихо обнимаю его, спящего, и думаю только об одном.
Как мне повезло.
— Тони… Я тоже люблю просыпаться с тобой, но прошу, давай еще поспим. Я подремлю, притворившись, что не замечаю твоих вздохов, а ты помечтаешь о чем-то земном. О кофе, например. Пойдет?
Стив, тонко прожурчавший все это мне, истомленно выдыхает, а по его губам скользит улыбка.
— Стив… У тебя бодрый голос для не спавшего всю ночь человека… Ладно. Спи.
И я едва дышу, все-таки услышав ответ.
— Тони... Ты тоже не спал сном праведника... И не охраняй мой сон...
И уже невидяще целуя меня куда-то в грудь.
— Тони... Всегда бы так..
А я опять улыбаюсь.
О чем это Стив, интересно?...