Не подходи

       — Бродяга, ты дома?        Ни звука.        Я иду, небрежно насвистывая новый дурацкий мотивчик.        Настроение фривольное, тем более что спрашиваю я просто так.        Шалю, почему бы нет?        — Стив, если ты случайно заскочил домой между заданиями, то лучше молчи.        Ничего, даже шороха.        Тишина озадаченно хмурит брови.        Вот за что я люблю Стива, так это за твердость.        — Стив, если ты намерен играть в молчанку, то я поспешу к Дубине. Он меня заждался, работа стоит.        Ответа нет, как и ранее, но…        — Стив… Да или нет? Считаю до трех… Раз. Два…— говорю я медленно и вдумчиво, мягко крадясь, словно барс, к полуоткрытой двери спальни.        — Три. Я здесь. Ты опять ходил без меня на очередной мюзикл?        Стив аккуратно закрывает тюбик с мазью, торопливо опуская рукав рубашки.        — Привет. Не поверишь, Нат посоветовала. Сходи, говорит, развейся. И шепнула, что у меня, по ее мнению, усталый вид.        — Я бы так не сказал. Очень даже цветущий. Привет. — Стив серьезен и озабочен, делая вид, что все нормально.        — Ты считаешь? Как дела? Только не ври мне.        Мы играем.        В такую забавную местами игру.        Она называется «Не признавайся. Ни в чем!»        Впрочем, мне это осточертело.        Давно.        Три дня уже как.        — Стив, ты не ответил, каким ветром тебя занесло домой? Помнится, ты сообщил мне на прощание при последней встрече, что намерен пожить у себя? Или что, планы изменились…        — Тони…        Стив наконец перестает полировать взглядом свои щегольские ботинки и цокает.        — Тони, я бы хотел прояснить…        Поняв по моему лицу, что это крайне неудачная мысль, он летит ко мне.        Но я лихо останавливаю его на подлете, красноречиво подняв правую руку вверх.        — Стоп, Стив. Прояснить хотел бы я. Что происходит?        — Тони, мы просто по…        — Ты серьезно? Мы непросто поругались. Началось все с запонок, потом ты облился кофе и дальше было только хуже. Ты с какого черта понесся в дебри, сразу, с места в карьер наговорил мне всякого, непонятно с чего решив, что я неравнодушен к новому приятелю Тора, Эллиотту Райли. Затем…        Стив, естественно, и не думает стоять.        Само собой.        Он стоит, да.        Но как…        Роджерс, встав ровно в шаге от меня, вроде бы и не делает ничего.        Он, уже открыв было рот, слушает меня.        Не прерывая.        Он хотел сорваться моментально, но почему-то передумал.        И я... тоже застываю.        Немного.        Стив сосредоточенно глядит на меня, в своей безбожно нахальной манере и не думая отводить глаза.        «Тони, не начинай. Мы тянем время. Давай начистоту.»        «Иди к черту, стратег…»        С чем у нас плохо, так это со словами.        Что-то запуталось.        Мои косяки, его странные вспышки.        Изнуряющие, как пустыня, молчанки Стива, мое одичалое одиночество.        Мы все чаще уходим в оборону.        И все больше молчим.        Как случайные гости.        Как незнакомцы.        Господи, нет.        Я не выдержу.        Я устал изображать спокойствие.        Я больше не могу.        Молчать.        — Стив, послушай меня. Это важно. Я…        И я срываюсь.        — Стив. Ты скажешь мне, в чем дело? Говори, прошу тебя.        Стив, заманчиво быстро прижав меня к себе, одуряюще тихо шепчет.        Мое имя.        Мне в губы.        — Тони… Прости. Я… Я не знаю. Не знаю, когда мы ушли в туман. Ты перестал на меня обращать внимание, а я… Я не умею…        И через силу.        Глухо и убийственно.        — Тони… Я не умею бить по живому. Тони, ты стал таким... Холодным. Отстраненным. Это...        Он вцепляется в мои плечи еще сильнее, словно меня сейчас вырвут, безжалостно выворачивая себе пальцы, и продолжает.        — Это больно, Тони. Невыносимо. Я...        Он белеет левой скулой, неумолимо и откровенно гладя мое лицо пальцами левой ладони.        — Стив…        — Я не могу без тебя. Совсем. Не справляюсь. Не умею. Сбой программы.        Стив, не дав мне и слова сказать, терзает мои губы заносчиво-обиженным, доказательным поцелуем.        Не переставая ни на секунду гладить мой затылок таким знакомым, таким естественным, таким позабытым касанием.        Боже мой.        Как мы это допустили?        Неужели работа стоит таких мук?        — Нет. Тони… Никогда не уходи от меня так, как тогда. Пожалуйста...        Стив, повернувшись ко мне боком, сияет.        Мы помирились.        Он, как оказалось, опять сел на своего любимого конька.        Вечер у Стрэнджа, где мы дурачились.        И там было многовато шикарной выпивки.        Стив, неимоверно любящий создавать проблемы из ничего, видимо, ошалев от вина, приревновал меня.        Невозможный человек.        — Стив, как ты мог такое придумать? Нет, я хочу знать.        Я кладу ему голову на плечо, чувствуя, как Стив нежно улыбается.        Таким, как сейчас, его знаю только я.        Только я.        Расслабленный, счастливый.        Закрывающий глаза.        Мой.        Всегда мой.        Он, притворно закрыв глаза рукой, жизнерадостно смеется.        — Ну уж нет выкладывай. Какого черта ты вплел и Стрэнджа в наши распри, м?        — Тони. Я уже говорил. Ты был далек от меня, и зажигал, не обращая внимания, и я вспылил. А потом начались эти ваши странные фанты…        — И что? Я выиграл ночь безумств? Или полез с кем-то целоваться? Что я сделал?        Ему не уйти от ответа.        Только не так.        Когда я слышу, как бьется его сердце.        Когда я чувствую, как он спутанно выдыхает.        Когда я знаю его тепло.        — Тони, ты не помнишь? Вы пили на брудершафт со Стивеном.        — Пили. И что?        — И потом целовались.        — Правда? Я не настолько выпил, чтобы не помнить, Стив. Мы не целовались. Да, допустим, я чмокнул Стивена в щеку. Ничего особенного. Господи, и кто из нас псих?        — Тони, вы почти полвечера просидели в обнимку. И я…        — И это дало тебе право нести эту чушь? Я даже не собираюсь это обсуждать. Это нелепо.        — Тони…        — Нет, Стив. Это перебор. Ревновать меня к всем — проходили, я привык. Почти. Но это — за гранью. Стивен Стрэндж — мой друг. И твой, кстати, тоже.        — Но.        — Стив. Никаких "но". Он мой друг. И кроме того, ты случайно не забыл, за кем Стрэндж бегает, не щадя себя?        — Нет. Тони… Ты… Я люблю тебя. Потому и ревную. Ничего поделать с собой не могу. Я истончаюсь, как льдинка, если ты не со мной.        — Стив, запомни. Для меня есть только ты. Больше нет никого, и не будет. Никогда.        Я задыхаюсь.        От поцелуев.        И любви.        Такой долгожданной.        Сладкой.        Нежной.        Истинной.        Стив, успокоенно укладывая меня к себе под бок, что-то бормочет.        Я, весь превратившийся в слух, улавливаю.        Щемяще искреннее.        «Тони, не Стивен бегает, а за ним бегают...Ты не заметил? Роли изменились…»        «Заметил, Стив. Давно. Но в этом весь смысл. Пока есть сокровенное в отношениях, они живут.»        Я заплетаю нас в одеяло и закрываю глаза, обняв Стива.        Хорошо, что мы все это уже прошли.        Больше не бегаем.        Или?..