Субъекты чувств

Часа два ночи и мы вылетаем с какой-то общей вписки. Я отчаянно стараюсь вести себя чинно-благородно, но всё равно разбирает на истерический смех от ночной прохлады и ситуации. У него в руках бутылка какого-нибудь яблочного джим-бима, — скорее, пустая, — и я наигранно серьёзно хватаюсь за его запястья, требуя куда-нибудь немедленно её спрятать, потому что ну незаконно же, ты что. Он мне в лицо смеётся по-доброму и поднимает руки вверх, я продолжаю тянуться и в итоге просто на нём висну почти, бессильно смеясь. Он в свете фонарей выглядит ужасающе счастливым и у меня лицо почти трескается от улыбки при взгляде на него. Мы сидим на качеле вдвоём, я поднимаю голову и вглядываюсь в много-много окон, а потом мысленно шлю нахуй всех этих людей, чувствую, как моя коленка касается его. Отбираю всё таки бутылку, отпиваю и давлюсь, конечно. Он снова смеётся и я с ним. — Пиздец, — говорю я. — Мне завтра валить рано. — Говорит он. — Я тебя так обожаю, — говорю я. — С тобой ахуительно. — Говорит он. А потом мы встаём и бредём куда-то вместе. Много смеёмся, он улыбается счастливо и иногда ловит меня за руку. Мы целуемся у какой-то стены, я встаю на цыпочки и цепляю кокетливо пальцами его за волосы. В поцелуй он всё ещё улыбается и я потом в ухо ему шепчу, как обожаю-обожаю его, а он меня крепко обнимает и шутит что-то про: дорогуша, да ты просто в хлам. Но точно знает, что это не правда.