Дневник убийцы

И звучит музыка, музыка, проникающая в мою душу, слой за слоем, словно бы снимая с меня пласты лезвием бритвы. Я чувствую себя богом, отдаваясь звучанию Шостаковича. Он – бог советской классики, я свой личный бог, орудующий лезвиями. Они мои товарищи и друзья, они мои соратники и советчики. Даже во сне я слышу их зов, звенящей магической музыкой, созданной только для меня. Я мог бы её записать, но не стану, слишком лично, запретно. Выйдя из-под пера, она перестанет быть только моей, её увидит свет, а так – лишь моё сознание. Вдруг кто-то найдёт, прочувствует, и музыка перестанет быть только моей? Нет, нет. Есть лишь я, единый бог моего мира, и любое прикосновение даже самых осторожных рук может разрушить мой призрачный Рай. Бейте в бубен, рвите струны, громче музыка играй, А кто слышал эти песни, попадает прямо в рай. Даже мне приходится жить, удовлетворяя естественные потребности. В данном случае, я имел в виду утолять голод. И стоя в очереди в магазине, попав в паутину бытия, я беспомощно трепыхался, тщетно пытаясь абстрагироваться. Вообще, это не сложно, выпасть из реальности и просто пропасть. Но порой бытие цепляет тебя мощным крюком, истинно китобойным, и всё, ты прочно зависаешь в шумной, тесной очереди. Нет, всё не так. Для них я невидим. Не могут же они узреть меня, если я против. Я изменяю ткань бытия. Я убийца, и я решаю, чему быть. Я стою в темноте. Для одних я как тень, Для других невидим. А то, чего я хочу сейчас - вскрыть чью-нибудь черепушку и взглянуть в очередной раз, как устроен мозг. Когда-то я был уверен, что созерцание содержимого чьей-нибудь головы поможет мне понять, как он думает. Как вообще устроены мозги у кого-то, кто не является мной. Ведь разве можно мыслить иначе? И сейчас я имею в виду вовсе не взгляд на политику/религию/эвтаназию и что-нибудь в этом духе. Я о ходе мышления. Как они думают? Ну как, как? К сожалению, не вскрытие черепа, ни всматривание в содержимое, ни даже активное прощупывание не дало мне ответа. Зато дало удовлетворение и ощущение власти. Всё тлен. Всё материально. И мою голову когда-нибудь вскроют на холодном столе в морге, только я этого уже не почувствую. А всё, что вокруг - Так похоже на жизнь. Скрепи же, скрипи, Крутись механизм. Позади меня парень, он так молод и чист, взгляд устремлён куда-то. Он здесь и не здесь одновременно, он получил то, что не смог вызвать в себе я, хоть и пытался. Может, он просто забрал этот дар у меня сейчас. И я должен убить его, отобрать принадлежащее мне по праву. Его легко очаровать. Он с готовностью идёт за мной, смущаясь и краснея. Его бледные руки дрожат, но на лице решимость. Я буду любить тебя сегодня. Назову тебя льдом, Только дело не в том, Кто из нас холодней. Он прекрасен. Я любил его, долго, со вкусом, перед тем, как убить. Теперь я люблю его ещё сильнее, его бледность, развороченное тело. Он только мой, навсегда мой, даже когда я превращу его в мусор и избавлюсь, он всё равно останется со мной. Его дух, образ. Так и быть, я сотру с тебя пепельный грим Только тихо замри и останься со мной. *В тексте использованы тексты группы Пикник.