Arca, in quam...

Тролль стоит под верхним мостом, что на Лебяжьей канавке, столько, сколько себя помнит. А помнит он много, ой как много! В голове едва помещается столько памяти, благо, она каменная, выдержит еще пару столетий, не треснет. Помнит он, почитай, все с самого начала, как этот самый мост установили — он тогда деревянный был, срамота, ни один уважающий себя тролль под него не полез бы. Но он покряхтел, поразорялся, а встал, удерживая на плечах, больно сумасбродного царя уважал, который его в Россию и приволок. Со временем люди поумнели и мост хороший поставили, каменный, крепкий — что Троллю полвека помучиться… Если столько торчать на одном месте, немудрено собственное имя забыть, но Троллю как-то и не жалко: не с кем ему здороваться и брататься. Кто знает, что он здесь стоит, всегда поклоны бьет и приветственно кидает пару слов о погоде (она в Петербурге отвратная всегда, но вежливость требует) или еще о чем. Мало таких, все больше спешат, носятся машины их новомодные, шуршат колесами — Троллю иногда кажется, что это они ему спину почесывают, так он с мостом сросся. Не невесть какая ответственность, конечно, этот мостик, есть в городе и побольше, и покрасивее, но Тролль ни за что не согласился бы держать Дворцовый, к примеру: там возни столько, шума, народу куча, экскурсионные автобусы вокруг да около шмыгают, а как развод начинается, валят люди и нелюди оглушающими толпами, наблюдают, чуть на головы друг другу не напрыгивают… Нет, в Лебяжьей канавке спокойнее, размереннее жизнь течет. Года проходят, столетия, а он несет свою стражу неустанно, чувствуя ответственность небывалую, точно именно на нем весь город стоит. Тролль не знает, живы ли еще другие или обратились окончательно в твердый неподвижный камень, скованные старостью и временем. Если обратиться к изнанке города, можно еще уловить мерное постукивание их больших сердец из самых ценных пород. С каждым десятилетием он все тише, тише… Всякого тролля ждет вечный сон под родным мостом, с которым невозможно расстаться, — когда о нем забудут окончательно, когда никто не окликнет, не поклонится, не расскажет о надоедливой мороси, сочащейся из серого неба… Все чаще Троллю кажется, что он стареет. Стоит он по-прежнему крепко, статно, удерживая мост на широких плечах, омываемый холодной водой. Но память его слабеет, переполняется. Однажды он засыпает на полсотни лет, а потом открывает глаза пораженный, почти погибший: так сдвинулся человеческий мир. Он проспал половину двадцатого века — и, может, к лучшему. На изнанке до сих пор видны кровавые отпечатки его солдатских сапог. Реконструкция его только и разбудила. Однажды не будет ни одного человека, что о нем вспомнит, и Тролль окаменеет окончательно. Мерно стукает по мосту крепкий костыль, походка неверная, но упрямая, уверенная. Голос знакомого человека ласково причесывает его между ушей, и Тролль не может сдержать довольного рокота — умеющий слушать да услышит за плеском потемневшей воды, трескотней прохожих и гудками машин. — Дед, ну пошли, идем, я к ребятам опаздываю! — вопит громкий детский голос. — Дед! — Ты, Васёк, ничего не понимаешь, — скрипит второй человек, которого Тролль помнит таким же легконогим мальчишкой. — Здесь мой старый друг, а до того — друг моего деда, и его деда, и… — Сухой кашель прерывает вдохновенный поток слов. — Ты тоже здоровайся, Вась, иначе ведь захиреет он, погибнет, этот одинокий Тролль. — Правда тролль? — вопит ребятенок, перевешиваясь через перила. — Где? Не вижу! А он меня видит? Дед, ну чего ты смеешься, покажи! Опять надул… Нет, вижу, вижу! — взвивается крик. — Вон там морда, да? Как будто узор в камне… — Чего вы, мужчина, за ребенком не следите, ведь упадет же! — Прицепляется репьем какая-то сердобольная баба. — Прямо в воду! Дед еще пуще смеется и отмахивается от нее, не думая даже удерживать сорванца, размахивающего обеими руками — приветствующего Тролля и радостно улыбающегося ему. Тролль может поклясться любимым мостом, что завтра — или уже сегодня — на этих перилах повиснет целая орава дворовых мальчишек и станет звать его. Может, есть надежда, может, его и не забудут, пока есть на свете те, кто умеет слышать и видеть настоящий Петербург.