𝓮𝓿𝓮𝓻𝔂𝓭𝓪𝔂 𝓮𝓿𝓮𝓻𝔂𝓷𝓲𝓰𝓱𝓽 𝓯𝓮𝓮𝓵 𝓵𝓲𝓴𝓮 𝓪 𝓯𝓸𝓸𝓵 𝔂𝓸𝓾 𝓰𝓸𝓽𝓽𝓪 𝓴𝓷𝓸𝔀
✯✯✯
Только войдя в больницу, Бэмбэм ведёт себя совершенно спокойно и невозмутимо; будто всё именно так, как и должно быть. И ни у кого даже не возникает ни подозрений, ни вопросов, почему он во врачебном, чёрт возьми, халате. Было, на самом деле, довольно просто добыть его – в одном из магазинов одежды как раз оказался подходящий размер. Самая трудная часть из всего плана – пробраться в таком виде в больницу и не привлечь внимания – наконец, остаётся позади. С гордостью за свою сообразительность и ловкость, а, возможно, ещё и удачу, Бэмбэм, сворачивая за каким-то углом и оказываясь в тихом безлюдном коридорчике, достаёт из кармана телефон, на который, собственно, и собирается снимать свои дальнейшие действия – ведь камеры, как у Югёма, у него нет, и видео это должно стать сюрпризом – но сейчас он использует его для того, чтобы позвонить одному очень важному человеку. Джебому. Спустя несколько протяжных, напрягающих и до ужаса волнительных (сравнимо с ощущением, когда тебя ведут в кабинет директора или мама обещает, что дома вас ждёт серьёзный разговор) гудков тот, наконец, берёт трубку с сухим: – Ало? – Привет, Джебом-хён, это я, Бэмбэм! – тут же восклицает радостно тот, а потом, осознав, снижает громкость голоса почти до полушёпота. – Слушай, я тут снимаю видео для канала Югёма, и в общем я в- – ЧТО ТЫ ДЕЛАЕШЬ?! – бесцеремонно перебивает Джебом, и даже через телефон можно представить, насколько ошарашенно выглядит сейчас, должно быть, его лицо. – Видео снимаю, – повторяет, однако, Бэм с полнейшим спокойствием и невозмутимостью. – В общем, я в больнице, и... не мог бы ты сказать мне, в какой палате Джинён? Джебом по ту сторону трубки несколько секунд загадочно молчит, и что с ним творится, а в особенности с его лицом, Бэмбэм может только гадать – в любом случае, и представить страшно. В конце концов, в какой-то момент недоумевающий, с нотками недоверия и презрения голос раздаётся из телефона: – ...Чиво бля? – Да я, вот, решил его проведать, – отшучивается младший; несомненно, у него всё под контролем, да и нельзя давать оптимистичному настрою ускользнуть. – Что же я за друг, если не проведаю его? – Стоп, – всё ещё недоумевает Джебом. – А зачем видео? – Да забей, – бросает Бэмбэм, с каждым словом становясь всё увереннее в своём желании поскорее начать и снять это своё странное чёртово видео. – Короче, скажи мне палату Джинёна. Пожалуйста. – Почему бы тебе не спросить на вахте? – старший, похоже, немного успокаивается, судя по тому, как теперь серьёзно и, скорее, презрительно звучит его голос. – Сейчас как раз часы приёма ведь. Бэмбэм на это неловко смеётся и, похоже, не собираясь воспринимать это предложение всерьёз, чешет затылок. – Ну, тут такое дело... Вряд ли стоит попадаться на глаза вахтёра в одежде врача. – ЧЕГО?! – Джебом снова будоражится и даже переходит на крик, возмущённый и даже в какой-то мере напуганный; Бэму даже приходится на секунду отодвинуть телефон подальше от уха, чтобы не оглохнуть. – Не мог бы ты реагировать немного спокойнее, хён? – с незаметным вздохом просит он. – Просто скажи мн- – И где ты добыл мой номер телефона, дорогой мой Бэмбэм? – не унимается тот и внаглую перебивает. Будто радуясь его вопросу Бэмбэм, не скрывая гордости, самодовольно хмыкает. – Связи, хён. – Ты у нас всего несколько дней, какие связи? – Друзья Югёма – мои друзья. Джебом по тот конец провода тяжело и устало вздыхает; тем не менее, с происходящим он уже успел смириться. Вокруг него всегда происходит какая-то дичь, и сегодняшнее, по сравнению с прошедшими днями – просто цветочки. Да и, как он понял, лучше просто смириться с тем, что его друзья – такие ебанутые, нежели пытаться читать им какие-то «воспитательные» нотации. – Что ж, это многое объясняет... – в некотором роде трагично замечает он. – Но всё равно не смей ничего делать. – Да не боись! – уверяет Бэмбэм, корча самоуверенную улыбку, которую тот, хоть и не видит, отчётливо ощущает и даже может в полной красе представить. – У меня всё под контролем. – Прокрасться в больницу под видом врача – это, по-твоему, под контролем?! – вновь вскипает старший; в такие моменты он напоминает какого-нибудь заботливого отца, который волнуется за своего не очень умного, но очень отважного ребёнка. – Серьёзно, уходи оттуда, не твори ерунды. Лучше зайди как обычный человек. – Нееее, так скучно! – с наигранным расстройством протягивает Бэм. – Хочу устроить Джинёну сюрприз. – Ты проблем хочешь? – даже не видя Джебома, Бэмбэм уверенно может сделать вывод, что тот сейчас бьёт себя ладонью по лбу – даже по глухому звуку хлопка это понятно. – Это не смешно, не твори хуйни, это плохо кончится. – Какая у Джинёна палата? – даже не слушая его, интересуется младший. – Я серьёзно, блять, не делай этого. – Сорок первая? В трубке слышится очередной тяжёлый-тяжёлый вздох. – Девяносто восьмая, – смиренно отчеканивает Джебом. – Я тебя предупреждал. – Ага, – смеётся таец. – Увидимся в участке! – Бэмбэ- Не успевает Джебом договорить, как тот уже внаглую кладёт трубку – и попробуй тут хоть что-то сделать. Отлично, девяносто восьмая, значит. Бэмбэм включает камеру, полагая, что всего лишь телефон, зажатый в руке, не привлечёт много внимания, и в каком-то роде даже жутко хихикает, радуясь своему зловещему плану. Правда, «зловещий» он, разве что, с точки зрения Джебома, а ещё тупой, опасный и, наверное, ещё раз тупой; с точки зрения Бэмбэма же – просто идеальный. Люминесцентные лампы под потолком блестят неприятным белым светом; стены, плиточный пол, окна – тут всё, на самом деле, навязчиво белое. И Бэмбэм, должно быть, очень даже хорошо вписывается в эту атмосферу – со своими белесыми волосами и белым врачебным халатом. Он довольно быстро находит палату под номером девяносто восемь – на втором этаже, в самом конце коридора; возле окна, сквозь которое сюда проникает приятный свет полуденного солнца. И, не долго думая, без всякого стука, Бэмбэм просто-напросто врывается в палату, распахивая несчастную дверь, и громко-громко при этом кричит: – Сюрприз!!! Конечно же, столь резкое появление «врача» в палате, да ещё и с оглушительным криком, просто не может не напугать – кого угодно. Именно такую реакцию Бэмбэм наблюдает на лице Джинёна: он, спокойно лежащий на белой, как и всё в этой палате, кровати, тут же вскрикивает от страха и даже закрывает лицо руками. Забавно выглядит, на самом деле; младший даже искренне радуется, что именно такие кадры напуганного Джинёна ему удаётся запечатлеть на свой телефон, зажатый в руке. – Ватафак? – спустя несколько секунд слышится слегка дрожащий голос Пака, прежде чем он боязливо отодвигает ладони от лица и с опасливастью глядит на стоящего перед ним Бэмбэма в костюме врача (последняя деталь его, кажется, ни капли не напрягает). – Это я, Бэмбэм, – гордо бросает тот, игриво вздёргивая брови несколько раз. – Пришёл навестить своего нового друга. Когда к Джинёну понемногу приходит осознание происходящего, он только слабо вздыхает (может, даже с облегчением), проводя рукой по своим растрёпанным каштановым волосам, и, отводя взгляд, шипит: – Айщ, я же просил Джебома никого не посылать... – Ты что! – Бэмбэм тут же принимается эмоционально размахивать руками во всевозможные стороны; переигрывает. – Я по своему собственному желанию пришёл! Именно в эту секунду Джинён и замечает в его руке телефон – и потому, чуть насторожившись, тут же выпаливает: – Ты что, снимаешь? – Эм... – осознав свою ошибку, Бэмбэм мгновенно прячет руки за спиной, и его не хватает ни на что большее, кроме как: – нет. Вопреки его ответу, Джинён выпрямляет спину, мотает головой, взмахивая своими некогда блестящими волосами, которые этот сво блеск, почему-то, уже потеряли, и вежливо интересуется: – Как я выгляжу? – Я же сказал, что не снимаю... Как вдруг неожиданно, негаданно-нежданно, внезапно и резко, как гром среди ясного неба – дверь в палату снова распахивается. Как и в случае с Бэмбэмом, без всякого предупреждения и стука; но в этот раз на пороге стоит не кто иной, как Ким Югём. Стоп, Югём?! – Сюрприз, Джинён-хён! – кричит он радостно-радостно, приветливо, в своей манере, и, в отличие от Бэмбэма, он без всякого медицинского халата, а всего лишь в своей обычной одежде, с той самой летающей тарелкой по центру футболки. – А... Бэмбэм? Так как ситуация оказывается очень даже неловкой, /а в неловких ситуациях Бэмбэм, как правило, теряется и не может думать быстро/, он лишь натягивает на губы какую-то неудачную улыбку и, как ни в чём не бывало, произносит: – Приветик, Югём... Как делишки? – Ты чё тут делаешь? – напрямую спрашивает тот, слегка наклоняя голову; с любопытством и даже, быть может, требовательно. – Снимаю видосик, – всё с прежней улыбкой выдаёт тот, не задумываясь. – Эй! – слышится возмущённый голос Джинёна, на который, однако, никто даже не обращает внимания. – Ты же сказал, что не снимаешь! – В смысле? – Югём, в свою очередь, по-настоящему изумляется такому повороту событий. – Без меня? – Это для твоего канала! – спешит его успокоить Бэмбэм, дружественно подмигивая. – Я даже название придумал: «Прокрался в больницу под видом врача». Для большего эффекта он даже разводит руками в стороны, будто демонстрируя в воздухе надпись, которую уже представил себе в голове. На Югёма это, кажется, работает; у него глаза по-настоящему загораются каким-то восхищением, как с ним обычно бывает, когда он видит что-то гениальное и достойное восхищения; ну, или когда очередная бредовая идея закрадывается в голову. – Вау! – протягивает он, перенося свой вес с одной ноги на другую. – Да ты крутой, чувак... Он с улыбкой вытягивает руку и показывает поднятый вверх большой палец. В эту секунду Бэмбэм чувствует, как у него сердце в груди чуть ли не падает куда-то вниз; какое-то странное приятное ощущение вызывает у него чужое одобрение.?
✯✯✯
«Да что я вообще забыл на этом банкете?» – первая мысль, возникающая в голове Марка при виде /всех этих людей/. Вторая: «Как я вообще здесь оказался?» Вокруг него множество взрослых женщин и мужчин – взрослых – это если сравнивать с ним, простым студентом – и все они, как один, выряжены в довольно-таки элегантные костюмы преимущественно тёмных оттенков, сверкают блёстками и мельтешат эмблемами дорогих брендов, и вообще, по большей части, походят на каких-нибудь аристократов, что составляют высшую прослойку общества. /А высшая элитная прослойка, как известно, просто не может не блистать горделивостью и самовлюблённостью./ И именно эти люди здесь собрались сегодня, на этом дурацком банкете, в каком-то, блин, огромном и наверняка дорогом ресторане, который отец Джексона, очевидно, арендовал, будучи именниником. В этом местечке пахнет вином и остро ощущается витающий в воздухе холод, леденящий душу. Холод – он во всём: в бледном свете изысканных люстр и во взглядах мужчин и женщин, им пропитаны стены, пол, потолок, всё окружающее пространство. Шатаясь из стороны в сторону, пытаясь протиснуться сквозь всю эту толпу, Марк, выряженный, как какой-нибудь преступник, в чёрную кофту с капюшоном, и наверняка вызывающий тем самым недоверие, пытается взглядом выхватить хоть где-нибудь здесь Джексона. Ведь он пришёл только по его просьбе; в ином случае и ноги бы Марка здесь не было, среди высокомерных снобов и псевдо-аристократов. Когда бордовый потолок над головой начинает давить на сознание, вид столов, пестрящих странной едой (которую Марк впервые в жизни видит) жутко надоедает, а презрительные взгляды и неразберимые голоса окружающих вызывают ощутимый дискомфорт, Марк окончательно сдаётся и решает оставить эти бессмысленные поиски единственного своего знакомого из всех потенциальных сегодняшних гостей. Зато взгляд его падает на кое-что, пожалуй, даже поинтереснее: загадочная незаметная дверь, которая закрывается прямо на его глазах; сквозь тонкую щель, которая вскоре пропадает, виднеется... улица? Кажется, кто-то только что вышел отсюда, и если это отличный шанс покинуть столь неприятное для Марка местечко – он просто не может им не воспользоваться. Резкий порыв, столкновение плечом к плечу с какой-то женщиной в чёрной элегантной шляпе, толчок двери – и вот он уже оказывается на свободе. В нос ударяет свежий воздух, такой желанный и чистый в контрасте с тем ароматом ресторана, а солнечный луч заставляет сощурить глаза; но это даже приятно. Марк резко тормозит, впиваясь своими чёрными, как и вся остальная его одежда, кедами прямо в сухую зелёную траву, ровно подстриженную и нагретую солнцем. И только сейчас он понимает, что, кажется, дверь эта вовсе не является выходом на улицу, а является она – проходом на задний двор. Несколько метров тщательно и идеально ровно подстриженной травы окружены решётчатым забором, где-то сбоку виднеются мусорные баки, в которые, должно быть, отправляются ресторанные отходы, и над головой гудит вентиляция; но даже это не самое главное, что привлекает внимание Марка. В частности, какой-то незнакомый ему парень, сидящий на корточках неподалёку, обхвативший колени и незаметно вздрагивающий, оказывается куда более интересен. Похоже, это именно он выбежал через дверь перед Марком; и сейчас он сидит здесь, в (почти) полном одиночестве, и, кажется, плачет. А, нет, не кажется: в какую-то секунду слышится всхлип, и его дрожащие плечи содрогаются так сильно, что он трясётся всем телом. И, похоже, совсем не подозревает о том, что помимо него здесь есть кто-то ещё. Зашибись. Марк так и застывает каменной статуей, чувствуя, как слабенький порыв ветра колышет красные пряди его волос. Что он должен сделать? Подойти к нему и спросить, что случилось? Сделать вид, что не заметил, и быстренько смыться отсюда? Позвать кого-нибудь, чтобы разобрались? А, может, просто не обращать внимания? Марк откровенно теряется, совсем не зная, что делать, и в нерешительности отступает назад, скользя ногами по траве. Правда, в какой-то момент шорох выдаётся довольно громким – кажется, он натыкается на маленькую хрупкую веточку – и плачущий парень, конечно же, в страхе оборачивается. Зашибись вдвойне. Они пересекаются глазами. У незнакомца в глазах – тёмный, тягучий, словно глубина моря, синий цвет, такой же, как и его волнистые волосы. Взгляд у него уставший, загнанный, и руки предательски дрожат, как после истерики или срыва. Марк с трудом натягивает на губы совершенно неудачную улыбку, которая, однако, пропадает уже через пару секунд; и, не выдерживая больше этого напряжения, всё-таки выдавливает: – Привет?.. Выходит очень неуверенно и глупо. Очень. Неуверенно и глупо. Незнакомец смотрит выжидающе, с недоверием и даже страхом, и совсем не двигается ни единой своей мышцей. Марк прочищает горло, сам не зная, чего от себя ожидать, и – ну совершенно точно не к месту и дико неуклюже – бросает: – Эм... Ты в порядке?.. Зашибись тысячу раз. После этих его слов незнакомец ещё несколько секунд молчит, а потом второпях вытирает рукавом слёзы, что ещё остались на его щеках. Он переносит вес на колени, упираясь ими прямо в землю – даже не задумываясь о том, что штаны вскоре могут стать грязными – и молча отворачивается. Только сейчас Марк обращает внимание на то, как выглядит этот парень: растрёпанные синие волосы, обычная толстовка жёлтого цвета с капюшоном, цветные шнурованные кроссовки. Он совсем не вписывается в то общество, что сейчас находится в стенах этого ресторана. Как, впрочем, и Марк, с ног до головы облачённый в мрачный чёрный цвет и уже слившийся с ним настолько, что, пожалуй, не удивительно, что этот незнакомец не хочет ему отвечать. И Марк думает, что, вообще-то, не стоит, наверное, лезть к плачущему человеку; но ведь теперь уже слишком поздно отступать, когда уже дал знать о своём присутствии. Было бы просто нагло и даже некрасиво взять и уйти сейчас; значит, остаётся только один вариант действий, которых, увы, никак не избежать. – Ты... Тоже на банкет пришёл? – с осторожностью, даже опасливастью, скользящими в голосе, интересуется он, делая неуверенный шаг вперёд, ближе к незнакомцу. – Почему ты плачешь? Что-то случилось?.. С каждым своим словом он набирается решительности, и, в конце концов, подходит к парню близко-близко, останавливаясь всего лишь где-то в полуметре. Однако, он оказывается совершенно не готов к словам этого незнакомца: – Все на меня наорали... Парень бросает это тихо и растянуто, голос – высокий, необычный, отдающий чем-то свежим и холодным, напоминающим дождь. Не похоже, что он жалуется; больше похоже на то, что слова эти варвались сами собой. Чуть погодя, он всё с той же интонацией продолжает: – Я поругался с родителями... Сквозь тягучие, мягкие облака проглядывают лучи солнца – они не греют совсем, только светят и светят без конца. Марк кратко вздыхает, присаживаясь на корточки рядом с парнем; он старается не думать о том, что, возможно, выглядит слишком странно и подозрительно в чужих глазах. – А что, – начинает он, – твои родители такие злые? Парень на это энергично кивает, даже не раздумывая. Очередная солёная дорожка катится из его глаз, но, кажется, ей суждено стать последней, так как внутри он находит успокоение. – Очень, – замечает он с долькой расстройства. – Они меня выгнали, потому что я их позорю. – Что ты имеешь в виду? – максимально вежливо интересуется Марк (чувствует он себя каким-то второсортным психологом). – Ты сам так решил? Парень вдруг поворачивается и поднимает на него свой взгляд; что-то тёплое и отчаянное, грустное и вместе с тем радостное улавливает Марк в его синих глазах, напоминающий неизведанные глубины океана или, возможно, небо перед дождём. Солнце засвечивает его бледное лицо и бликами играет на синеве волос; так красиво и необычно, но засматриваться было бы как-то не вежливо. – Нет, они так сказали... – бормочет он, после чего виновато опускает взгляд в землю. – Я же не виноват, что мне эта толстовка нравится больше, чем деловой костюм... А папа как заорал: «Мой сын не должен так позорить меня на моём Дне рождения!», – на последней фразе он с издёвкой пародирует собственного отца, искривляя глаза, сузив их до щёлочек; а потом горестно вздыхает. – Вот я и убежал... И так всегда, вечно родители мной недовольны... Внимательно выслушав его, Марк по-прежнему не представляет, что ему следует говорить и как попытаться его успокоить. Одно хорошо: этот незнакомец, хотя бы, пошёл на контакт... Это же хорошо, верно? Даже поделился тем, что его отец накричал на него из-за, похоже, не соответствующего этому банкету стилю одежды... Так, стоп. Что значит – А папа как заорал: «Мой сын не должен так позорить меня на моём Дне рождения!»? – Эм, слушай... – неуверенно начинает Марк, дабы сразу же расставить все точки над i. – Твой отец, случаем, не именинник? – Да, – кивает парень, не поднимая головы. – У него День рождения... – А у тебя, случаем, – продолжает Марк, уже опасаясь собственных мыслей, – нет брата по имени Джексон?.. – Да, – синеволосый осторожно глядит на него исподлобья, – есть... Марк нервно сглатывает. – А тебя, случаем, зовут не Чхве- – Ёнджэ! Зашибись в бесконечности. Внезапно раздавшийся позади голос Джексона заставляет обоих обернуться, а потом совершенно синхронно подскочить на ноги. Джексон, в отличие от своего, как оказалось, «брата», одет по всем канонам аристократов: в деловой чёрный костюм, с галстуком, в лакированные ботинки, да ещё и с изящной укладкой... На его фоне Ёнджэ – ну, просто яркий лимончик. А Марк же походит на преступника или подростка, собравшегося на похороны. Очень интересная картина. – Что?.. – без особого энтузиазма протягивет Ёнджэ, глядя на старшего как-то тоскливо, а может, даже (совсем немного) презрительно. Некоторое время Джексон молчит, переводя какой-то нечитаемый взгляд с Ёнджэ на Марка, с Марка на Ёнджэ; а потом, видимо, переварив это в своей голове, как следует осознав, натягивает улыбку на свои губы, на которых виднеется блеск. – Так вы уже познакомились? – интересуется он каким-то приподнятым тоном. – Познакомились?.. – переспрашивает Ёнджэ, чуть сводя брови к переносице. – Это и есть мой брат, Чхве Ёнджэ, – Джексон всё-таки берёт всё в свои руки, и, подходя ближе к синеволосому, взмахом руки словно представляя его, с улыбкой Марку в глаза заглядывает. – Он не очень дружелюбный, но миленький! Не правда ли? – и, будто в подтверждение своих слов, тыкает пальцем младшему в щёку; тот только с резким отвращением уворачивается в последнюю секунду. – О, круто... – то ли с сарказмом, то ли чисто из вежливости выдаёт Марк; чтобы Джексон не обольщался, но и чтобы не обидеть своего нового знакомого. – Я так и понял... Джексон только гордо улыбается на это; солнечный луч беспощадно светит ему прямо в глаза. – А это Марк Туан, – и указывает рукой на Марка, обращаясь уже к брату. – Мой одногруппник- – Твой краш?! – Ёнджэ вдруг осеняет; он даже глаза распахивает, отчего они, и так немаленькие, становятся ещё больше. – Это он? Джексон безобидно смеётся, приобнимая Марка одной рукой за плечо; а вторую он деловито ставит на талию. Да, Ёнджэ всё правильно понял, и они, все трое, это прекрасно понимают. – Ахаха, да, это он... – протягивает довольно. – Как ты мог заметить, он совсем не разговорчивый... «Но я люблю его таким, какой он есть!», – хочется добавить ему, но Марк обиженно фыркает и бесцеремонно сбрасывает чужую руку со своего плеча; Джексон, впрочем, и не удивляется даже, так как привык к подобному. – Ты вообще в курсе, что твой брат поссорился с родителями? – начинает возмущаться старший, с вызовом глядя на Вана; напоминает он сейчас какого-нибудь специалиста из органов опеки, который проверяет родителя несчастного ребёнка‹‹ это такое необъяснимо прекрасное ощущение – знать, что у тебя есть те, кто на твоей стороне. если бы была возможность, я бы хотел никогда не упускать и не забывать эти чувства, которые постоянно посещали меня в те далёкие дни. ››
– ღღღ –