Чернобыльские записки

Вечером я ехал в полупустом автобусе до некой Васильевки.Автобус был очень старый, наверное он застал ещё целую ЧАЭС и обитаемую Припять. Но на фоне других участников движения он не сильно выделялся. На дорогах было полно всякой советской техники, которая исправно служила несмотря на возраст. В салоне автобуса я слышал какую-то песню из колонок водителя. Песня была неплохая, роковая, и определенно нравилась мне больше чем звук мотора. Одна беда - я не знал украинского. Впрочем смысл песни был более-менее понятен, в припеве я отчётливо слышал: "Я не сдамся без бою!". Хорошие слова. Довольно подходящие к моему настрою. Хотя я понятия не имел, какой бой меня ждёт. Я же ехал не на фронт... К деревне я подъехал совсем поздно, с трудом различая, где вообще нахожусь. Пара одиноких фонарей освещали округу, да из некоторых домов пробивался глухой свет. Темна украинская ночь! Куда идти? Чёрт разберёт! Вот бы взять сейчас этого самого чёрта за рога, пнуть его по бокам, да крикнуть: "Вези, нечистый, на постоялый двор! А коли ослушаешься - в церковь загоню пинками! А там тебя поп по попе!" Но такое только в книжках бывает. Я шёл по деревне, уже совершенно пожалев о своём рисковом путешествии. Собаки за заборами проснулись и начали в сто глоток облаивать меня. Что же делать? Сунуться в первый попавшийся дом? Так везде ж эти псины! Откусят чего-нибудь впотьмах, так и останешься калекой до конца жизни. Хирургия нынче недешёвая... После блужданий я наткнулся на дом, за забором которого никто не лаял. В доме горел свет. "Эх, была не была" - подумал я, сплюнул и пошёл стучаться. За дверью я расслышал голоса. - Арина! Проверь кто там! - Да кого там на ночь глядя несёт? Витька-алкаш опять наклюкался поди! - А вдруг это Колька? Или Машенька моя? Ну или сталкер какой с ходки пришёл, в конце концов... - Ладно, братец... Дверь открыла старуха в халате. - Здравствуйте... - произнес я несмело. - И вам не хворать. Зачем пришли? - Из города я приехал, по делам. Да вот беда - опоздал, а ночевать негде. - Впусти его, Арина! - слышался голос из комнаты- Пускай переночует. Старуха посторонилась, пропуская меня в дом. До чего же было уютно в их домике! На полу коврики вязаные лежат, на потолке лампочки в абажурах, а по дому рыжий кот бродит, уют создает с таким усердием, что глаза пучит. В комнате стояли старые шкафы, набитые книгами, посудой и одеждой. В уголке молча стоял телевизор, а вот радио на стенке что-то бормотало. На трех кроватях было много подушек и толстые перины, которые одним только видом могли убедить в своей мягкости. Посередине комнаты стояло кресло-качалка, в котором сидел укутавшийся в плед старик. У него была густая седая борода и он напоминал Деда Мороза, в том числе из-за красного пледа с белой каймой. Хозяин дома с интересом смотрел на меня, ожидая когда я заговорю. - Добрый вечер. -Добрый, сынок. Меня Степаном Назаровичем кличут. Рассказывай-ка, зачем в нашу деревню пожаловал. Явно ж не просто так. - Я своего друга ищу. Он в Зону ушёл полгода назад. Может знаете как его найти? - У-у-у! Как же я тебе помогу? У меня тут нередко сталкеры гостят, всех не упомню! - Сталкеры? А это кто? - переспросил я. Это слово было смутно знакомым, но я не мог вспомнить, где я его слышал. - Да это люди, которые в Зону за добром всяким ходят, ищут там всякие камушки, зверушек стреляют местных. - А разве в Зоне можно найти что-то ценное? - удивился я. - Экий ты тёмный! Ещё как можно, хоть и охраняет эту Зону целый батальон! А то и не один! - А я думал туда туристы ездят... Да и в интернете до сих пор пишут об этом. - Раньше так и было.Но потом стала твориться какая-то чертовщина. Военные по нашей дороге табунами проезжали. И всё в Зону, всё в Зону... А назад не ехали. Потом сталкеры завелись, да и поговаривать стали, что чудеса в Зоне творятся. Мне мой Колька много чего рассказывал, да только память у меня дрянная. - Колька - это ваш сын? - Да...- Старик тяжело вздохнул- Пропал уже давно... - Почему же пропал? - Да он проводником у сталкеров был, с тех пор как они сюда попёрли. Хорошо местность знал, помогал им обходить военные посты. Мало какой охотник до диковин в открытую пойдёт, хе-хе. - Может военные убили? - Нет, я уж в гарнизон бегал, справки наводил. Пообещали найти его, да так и не нашли. Коля мне перед своей пропажей сказал:"Батя, чует моё сердце, не вернусь. Сталкерам помогай, а меня добрым словом поминай". Приехал тогда к Коле один парень, они поговорили и тем же вечером ушли в Зону. - Сочувствую...- произнес я. - Как месяц прошёл, Маруся, жена моя, совсем с ума сошла. Ходит, ревёт, сына кличет. Он раньше дольше двух недель не задерживался. Да, приходил грязный, спиртом пропахший, но приходил же. Я её успокаивал, а она всё одно:" Где Коленька?" А я ей одно и отвечаю:"В Зоне". Она ушла его искать, окаянная.И как-то военных обошла, видели её сталкеры за периметром... А я чуть не остался один куковать. Хорошо хоть Аринка, сестра моя, из города приехала. По хозяйству помогает, еду стряпает. А я нынче совсем уж немощный стал... Мы долго молчали. - Посмотрите, может всё таки узнаете моего друга? Он мне в письме писал, что нашёл какого-то проводника и ушёл в Зону. - несмело сказал я, протягивая телефон. Степан Назарович посмотрел и удивлённо вскинул брови. - Однако! Да ведь это тот самый парень, что с Колькой ушёл. Один в один. Назаров что ли был...фамилия как мое отчество. - Назаренко. Борис Петрович. - Вот-вот, так он и представился.Ну значит не зря ты ко мне зашёл, голубчик. Хоть что-то да узнал от старого хрена. Но ей-богу, в Зоне тебе нечего делать. Сталкеры вон в камуфляже, многие вояки бывшие, в костюмах специальных идут и вооружены до зубов. А ты не похож на сталкера, уж не обижайся. Даже на начинающего. - А что делать-то? Мне в Зону позарез надо. - Ну тогда ложись спать, вон кровати стоят, любую выбирай. Проспишься, а уж завтра покалякаем да покумекаем. Я лег спать и мне приснился сон. Странно звучит, верно? Но сны мне не снились уже много месяцев, если не лет. Вернее было некое их подобие - что-то мутное, серое и совершенно никакое по ощущениям. Ни кошмаров, ни снов, где исполнялись мои сокровенные желания не было. Поутру я не мог вспомнить ни одной, даже самой малой частицы моего сна. Но в первую ночь на чернобыльской земле мне приснился совершенно чёткий сон. Там была Припять. На которую я смотрел из кабинки колеса обозрения. Я был там не один, вместе со мной катались и другие люди. Это было чертовски странно, но похоже всем нравилось, раз я слышал довольные вопли. И ещё слово какое-то странное было. Сталактит что ли. Или радикулит. Что-то в этом духе. Может у какого-нибудь старичка спину прихватило во время катания... Проснувшись, я пытался понять, что же мог значить этот сон. Но это было так же непросто, как искать смысл в песнях Цоя. Которого я очень любил и уважал, кстати говоря. Смысл в его песнях конечно был, но каждый его понимал по-своему. Всю вчерашнюю дорогу мне хотелось послушать свою любимую музыку, которую я бережно хранил в плеере. Но я слишком поздно вспомнил, что плеер остался лежать в куртке, которую я решил не брать в своё путешествие. Это было грустно, но не смертельно. Смертельным мог стать мой поход в Зону. Как же я туда попаду, если там кучи военных? В армии я не был, но было и ежу понятно, что вояки - суровые дядьки. Но мне повезло, что я наткнулся на Степана Назаровича. Раз его сын был проводником, значит у старика могли быть какие-то сношения с военными. Ведь наверняка его Кольку ловили патрули... Оставалось дождаться, пока дед проснётся. Арина Назаровна этим утром не спала. Судя по ночному шуму, у неё была бессонница, она чем-то шелестела и шумно пила воду. Похоже её мучали какие-то модные пенсионерские болезни, Когда я зашёл на кухню, она чуть ли не веником погнала меня к умывальнику. Надо же! Умывальников я не видел уже давным-давно, с тех пор как побывал на чьей-то даче в далёком детстве. Умылся я без проблем, а вот посещать деревенский сортир желания не возникло. Ещё неизвестно когда его строили, и насколько качественно. А то бывали истории, когда невинные "заседатели" проваливались прямо в яму с нечистотами... Домик был на печном отоплении, о чём я узнал, когда смог осмотреться в кухне. Арина Назаровна что-то деловито готовила на печи. Очевидно это был наш сегодняшний завтрак. Но процесс готовки был прерван дровами, которые имели наглость закончиться. - Удружи-ка, наруби дровишек! - сказала мне Арина Назаровна Спорить я не стал. Баба Арина конечно могла и сама нарубить дров, уж больно ловко она мне дала топор. Наверное она всю жизнь проработала на какой-нибудь суровой работе. Может асфальт укладывала или шпалы. Или рулила многотонным троллейбусом. И не будь у неё болезней и пенсии, она бы продолжала бы заниматься любимым делом. Однако старушка хотела малость поэксплуатировать меня. Что вполне логично по её меркам - молодёжь же дурака валяет! Зуб даю, по тем же самым причинам студенты раньше ездили в колхозы копать картошку. Топор был тяжелый, а я был криворукий. Но каким-то чудом мне удалось нарубить дров и остаться целым. А к тому моменту, когда я вернулся со двора, уже и Степан Назарович не спал. Пока его сестрица доваривала яичницу на завтрак, мы с дедом вышли покумекать на веранду. Степан Назарович ходил с трудом, опираясь на свою солидную трость. - Вы вчера сказали, что Зону охраняет целая куча военных. Это может здорово мне помешать. - начал я. - Да, но ведь и военные тоже люди. Слыхал я про одного человека, который сталкерской братии подсобить может. Майором Климовым этого товарища кличут. Колька вроде говорил, что этот самый Климов свойский парень, из сталкеров бывших. - А как же его найти? - спросил я. - А в гарнизон сходи, он там должен быть. Это в паре километров отсюда, по шоссе дойдёшь. - Спасибо, я прямо сейчас туда и пойду. Мы ещё немного поболтали о погоде и всякой ерунде, а потом сели завтракать. Затем я взял рюкзак и собрался было уйти, но дед меня ненадолго остановил - Если услышишь чего-нибудь о Коленьке или о жене моей, о Марии Павловне, то передай мне весточку...- произнес он, и дрожащими руками протянул мне какой-то свёрток - Возьми это с собой. - Что это? - полюбопытствовал я. - Ножик. Не ахти какой, но раз Зона опасна, то и он может пригодиться. - А откуда он у вас? - Трофей - дед улыбнулся - Выхожу как-то из магазина, а мне навстречу пьяница какой-то. Глазёнки пучит, руками машет, поганец. Я с ним сначала вежливо, но как только он ножик достал, так я сразу и дал ему по носу. Вот этой самой тростью. А тросточка у меня добротная. Её ещё мой отец у буржуя какого-то отобрал. До сих пор целая! - Ну и дела...А за ножик спасибо! - я убрал подарок в карман и отправился на поиски Климова. Гарнизон был маленький. Пара-тройка ангаров для техники, казарма, склад, штаб, да водонапорная башня. Ну и одинокая смотровая вышка чуть вдалеке. Штаб помещался в двухэтажном здании, над которым реяло два флага, украинский и российский. Около штаба стоял "уазик" с поднятым капотом, а вокруг суетился какой-то солдат в бронежилете. - Здравствуйте! - окликнул я его. Солдат встрепенулся, спешно нахлобучил на голову берет и уже потом посмотрел на меня. - Добрый день. А что вы тут делаете? - Я майора Климова ищу, по особому делу. - И по какому же? - солдат посмотрел на меня с интересом. - Сказал же - по особому. Вы знаете где Климов? - Знаю. Климов - это я. - мой собеседник широко улыбнулся. - Правда? - Ну смотри, раз не веришь! Перед моим носом появилось удостоверение и сомневаться я уже не мог. - Так что же за дело-то? - вновь спросил Климов. - Мне нужно попасть в Зону - твердо, без обиняков, ответил я. - Ну ты конечно загнул, парень! Разве ты не знаешь, что в Зону уже года два туристов не пускают? Опасно слишком, понимаешь? - Мне в Зону по личному делу надо. Я товарища ищу. Он пропал в Зоне полгода назад. - Хмм...а фото его есть? Я показал фотографию и майор долго морщил лоб. - Хмм...не припомню такого. Он опытный или новичок? - В смысле? - Ну он уже ходил в Зону или первый раз пошёл? - Первый раз... - Ну значит он точно через меня не проходил. Я полгода назад опытным помогал иногда, по старой дружбе. А вот новичков назад посылал. Нечего им там делать... Значит провели твоего друга тайной тропой. - Да, друг нашёл проводника. А как люди находят эти самые тропы? - Иногда находят, иногда сами протаптывают. Прям через колючую проволоку. - И их не ловят? - Редко, мы же не можем понатыкать вышек с часовыми на каждый метр. Да и сталкеры даже в таком случае лазейку найдут. - А вы были сталкером? - Был, да сплыл. Так! А откуда это тебе известно? - Климов насторожился. - Дед местный рассказал. У него сын в Зоне пропал. Как раз вместе с моим другом, которого он вёл в Зону. - А сына у деда как звали? - Николаем. - Ага, верно... Тут уж мой черед удивляться пришёл. И удивительно, что майор меня слушает, а не гонит поганой метлой. Видать и вправду благодушен к сталкерам. Впрочем я на сталкера был не очень-то похож. Майор подкрутил что-то под капотом машины и продолжил диалог - Есть такое дело... Дедуля этот, пока я в отъезде был, записку в гарнизон послал, насчёт сына. Парень славный был, я его ещё по сталкерской жизни помню. Сусаниным его прозвали, он местность хорошо знал и проводником был неплохим. Я Кузнецова попросил разузнать насчёт него... -А что за Кузнецов? -Он командует блокпостом в глубине Кордона. И со сталкерами чаще пересекается. - И он ответил что-то? - спросил я. - Нет - пожал плечами Климов - У него там всё время какие-то проблемы. Сейчас например патроны на исходе. Надо доставить пару ящиков. Но у меня тут из исправной техники одни только БТР-ы. Но ты знаешь сколько они топлива жрут? Поэтому Уазик тут и чиню. А механик, сволочь, в запой ушёл. - А вы тут главный получается? - Нет, полковник ясное дело главнее, но он пока уехал. - Ну раз уехал...может всё-таки пустите меня в Зону? - спросил я, уже почти отчаявшись. - Пустить-то могу, да только сгинешь ты там, братец. День, ну может два проживёшь, а потом всё. По тебе же видно, что из тебя сталкер, как из меня балерина. - Но мне надо! НАДО! - надрывался я, с трудом удерживаясь от слез. Чёрт, какой же я наивный и неубедительный. А ещё журналист... Тьфу! Лицо майора нахмурилось, и я уже ожидал воплей и крепкого пенделя под зад. Но майор меня вновь удивил. - Хорошо. Но учти, Зона не даст тебе далеко уйти. И тебя не выпустят,если вдруг ты побежишь назад, резко передумав. - Понимаю. - сказал я, хотя понимал далеко не всё. - Ну тогда я дам тебе кой-какие советы, может быть они помогут тебе прожить чуток подольше. Первое - помни о том, что в Зоне не любят формальностей. Там все "неформалы", так сказать. Люди откликаются на прозвища, порой ведут себя как свиньи. Ты можешь выбрать себе "кличку", но не факт что она приживётся. Всё зависит от твоих поступков... Второе - не стоит слепо доверять глазам и ушам. Зона нередко коварна, как и люди в ней. Ну и третье - будь внимателен и осматривай каждый уголок. Это и для безопасности хорошо, и помогает в поиске хабара. -Хабара? - переспросил я. - Советую запоминать сталкерский жаргон! Хабар - это добыча, полезные штучки! - Климов рассмеялся, а затем ушёл, пообещав вскоре переправить меня в Зону. Полчаса я бродил по пустынной территории гарнизона. Большинство его обитателей отправились на какой-то марш-бросок.Тревогу никто не поднимал. Удача пока не спешила от меня отворачиваться. Сначала подвернулся Степан Назарович, теперь Климов...может завтра я и Борю найду? Климов пришёл с каким-то усатым мужиком, одетым в гражданскую куртку и камуфляжные штаны. Сам майор что-то нёс под мышкой. - Ну всё, Петрович, можешь ехать.-обратился Климов к мужику. - Товарищ майор, я уж думал всё, машинка тю-тю! - Не в мою смену. Патроны я уже загрузил. А вот этот парень поедет с тобой. - А кто он? - Думаю объяснять не стоит. - Сталкер что ли? Ну и маскировочка у него... На Южном его мигом повяжут! - Довезёшь до деревни и всё, большего не прошу. А чтоб на Южном не повязали, я ему списанный хлам выдам, на всякий случай. Да и до Кузнецова они машину всё равно пропустят. После этого разговора я получил своеобразный презент - драную плащ-палатку и деревянный макет "калаша", у которого даже курок не шевелился. Таким вот суженым-ряженым я и поехал в Зону...