Холодные тени прошлого

Макс

       Хреново.        Как же мне хреново.        Сам виноват.        Полез разбирать ящики в письменном столе, до которых не мог добраться с нового года.        Лучше бы я вообще забыл о его существовании.        Фотка.        Старая.        Я и Стэн.        Мы на пикнике у его друзей.        До разрыва три месяца.        Я переворачиваю фотографию, не в силах более смотреть.        На твое улыбающееся лицо.        На твою руку, лежащую на моем плече.        И на беспомощное выражение в собственных глазах.        Потому что.        Потому что я не хотел врать тебе…        Макс, дыши.        Я захлопываю ящик, отталкивая его и отпуская к чертям.        Даже если я сожгу стол вместе со всем хранящимся в нем хламом, то это не поможет.        Ни разу.        Я — чертова ошибка в системе.        Как отбракованный щенок в элитном помете.        Неправильный.        Бесполезный.        Ненужный.        Макс, заткни свои страдания пробкой, как бочку, и вернись к работе, если ты, конечно, не хочешь, чтобы прилетело.        Сейчас ты не королева драмы, а рабочая лошадка.        Сожми покрепче зубы и улыбайся.        Развалишься на части вечером, залив ванную слезами вместо ромашковой пены.        Докури десятую, юбилейную за утро, сигарету и распихай своих демонов по углам, пусть хоть пыль выметут, за неимением лучшего…        Я устало плюхаюсь на пуфик в прихожей, настороженно скрипящий подо мной.        Путем неимоверных усилий уговорив своих личных тараканов подождать до утра, я стекаю вниз, ощущая только усталость.        Сейчас неплохо было бы, если бы навстречу мне вышел серый котяра, приветно махая хвостом, но это не моя сказка.        Да и держать животинку одного днями напролет мне бы совесть не позволила.        Я лениво перебираю валяющиеся грудой в вазе для мелочей в прихожей ключи, старые флешки, и еще черт знает какую ерундистику.        Витая, красиво раскрашенная зеленым и красным фенечка.        Не моя.        Смутное воспоминание всплывает наверх, путая мои мысли.        Мой загадочный попаданец.        Трис.        Забыл, наверное.        Или из куртки выпала.        Нужно вернуть, неудобно.        Забавная вещица.        И главное, очень похожая на владельца.        Необычная, странная и прикольная.        Интересная.        Макс, ты совсем одичал от тоски.        Что ты делаешь?        Ты сидишь в прихожей при свете тусклой лампочки, разглядывая чужую вещь.        Совсем поехал, болезный.        Я скидываю морок, все еще чувствуя слабый запах, похожий на елочный, вкупе с чем-то горьковато-мшистым, и решительно встаю.        Хватит страдать, нечего распадаться.        Тебе всю ночь работать, забыл, бедолага?        Но когда два разноцветных глаза опять всплывают в темноте за окном уже ближе к часам пяти, я понимаю, что надо вернуть забытое.        И сонно зевая, иду в прихожую искать, куда я посеял бумажку с твоим телефоном.        Проще высыпать все содержимое на тумбочку, не перебирая.        Почему нет?        Яростно мечтая вставить в постоянно закрывающиеся глаза пару спичек, я выхватываю листок, подписанный аккуратным, красивым почерком и любуюсь выведенным в конце колонки цифр вычурным «Трис».        «Макс, ты сделал все, что мог, вот проспишься и с утреца наберешь ему.» — думаю я, кладя бумажку рядом со своим мобильником и падая в кровать...

Трис

       Я иду домой, бездумно разглядывая витрины магазинов и бутиков.        Я думаю о завтрашнем рабочем дне, о том, что забыл скачать последнюю песню любимого исполнителя и вдруг замираю, как вкопанный.        За стеклом на абсолютно пустой стене висит шикарный, черный, как вороново крыло, плащ.        Последняя коллекция.        Обалденный.        Жаль, что не про меня.        Мне остается только любоваться.        Всей имеющейся у меня на данный момент наличности хватит только на пару пуговиц от этого великолепия.        Пуговицы.        Резные, изысканные, стильные.        Так похожие на…        Стоп.        Трис, прекращай!        Пуговицы этого плаща чем-то неуловимо напоминают те, другие, украшающие то немыслимое пальто...        Поздравляю тебя, Трис!        Ты чертов фетишист.        От людей ты прячешься, как крот в норе, а по пуговицам сохнешь.        Человек, влюбленный в фурнитуру.        Просто отлично.        Трис, закрой эту романтическую книжку, она не про тебя и уж точно не про вас двоих.        Ты обезумел?        Ты можешь хоть на секунду представить себя рядом с ним?        Высоким, красивым, уверенным и летящим по жизни, как ветер, альфой?        Альфой с этими пронзительными синими глазами?        Да у него омеги, наверное, не переводятся, ожидая своей очереди.        Нет, Трис.        Вернись на землю, пока не поздно.        Прошла уже целая неделя, а ты, как робкий фанат, все еще ждешь звонка.        Вернись в реальность.        Иначе будет больнее.        Потом.        Я гоню от себя эти дурацкие, навязчиво плавающие в голове мысли, и на работе, хмуро зависая над очередным проектом, и дома.        Вечерами мне почему-то особенно грустно.        Я перебираю песок для рисования тонкими пальцами и задумываюсь.        Мечтательно закатывая глаза и качая головой в такт приятной мелодии, ласкающей слух, я даже не смотрю, что делают мои руки, весь увлеченный музыкой.        Каково же мое удивление, когда я открываю глаза, дослушав трек до конца и неверяще смотрю на дело рук своих.        Потому что на песке нарисован Макс.        Он стоит, сунув руки в карманы, естественно, в своем шедевральном пальто.        Шах и мат.        Трис, ты хоть понимаешь, что это абсолютно невозможно?