Я никогда не...

      Грейс, находясь в прострации, не сразу осознаёт, что вопрос задан ей. Даже сомневается, слышала ли его. Вернее, был ли он вообще.        — Ч-Что? — старается не дать себе оплеуху за самый глупый вопрос, который только можно было задать. — Простите, я не расслышала, — надо же как-то выбираться из неловокого положения.        — Я говорю, не желаешь ли чего купить, — спокойно, будто не простояла весь день на ногах, ни имея шанса и присесть, повторяет, слегка улыбаясь уголками губ.       Бакет озирается по сторонам, ведь, заскочив в ближайшее здание, даже не удосужилась посмотреть, что это. Взгляду её предстаёт маленькое, тесное помещение со стенами, выкрашенными в приторно сладкий персиковый цвет. Тусклый свет мягко освещает всю комнату, не слепя глаза не естественной яркостью. Оглядывается вокруг — стеллажи со множеством разнообразных предметов. Кажется, что там есть абсолютно всё. От магнита в виде пуговицы до карты лондонской подземки.        — Простите, мэм, — я просто чертовски бедна во всех смыслах этого слова. — Но у меня нет денег, и я…        — Ты замёрзла, не так ли, — тихий и спокойный голос утверждает, не спрашивает. — Я вижу. И знаю, что твоя семья бедна, юная мисс Бакет.       Девушка ошарашенно смотрит на миловидную старушку, хватая воздух ртом, словно рыба, выброшенная на берег немилостливым морем.        — Откуда Вы… — чёрт, надо было отрицать всё, мало ли.        — Я хорошо знала твою семью, милая. Бакеты всегда были хорошими людьми. Жаль только, жизнь обошлась с ними нелучшим образом. Подожди-ка, — открывает ящик стола, пытаясь отыскать там что-то. — Вот, держи.       В руках её, змеёй, висит вязаный шарф, явно ручной работы. Наверное, тёплый.        — Возьми, — протягивает девушке. — Бери, не бойся. Это подарок, я не возьму с тебя денег.       Грейс недоверчиво косится поначалу, а потом подходит ближе, беря в руки подарок. Шарф мягкий и лёгкий. Слегка колючий. Белый, как едва выпавший снег.        — Спасибо, — Бакет улыбается. Искренне. Тепло. Радостно, в какой-то степени. Впервые за долгое время.        — Не стоит благодарности, дорогая. Ты всегда можешь зайти ко мне, — как-то заговорчески сообщает, совсем по-детски подмигнув. — Запомни только адрес.       Вейдер-Стрит, 15.

***

      На улице быстро стемнело, хоть времени и немного. Сумерки опустились на город рано, даже несмотря на то, что сейчас зима. Идти по переулкам Грейс боится, ведь шанс нарваться на пьяного горожанина или группу «сложных» подростков там очень велик. Впрочем, как и почти везде здесь. В этом городе.       Сворачивает в парк, находя протоптанную уже кем-то тропу. У Бакет нет с ним ассоциаций в стиле фильма ужасов или, на худой конец, триллера, а, может, детектива. В этом парке того, что описывается и происходит в них точно не будет.       Задумавшись, не замечает впереди человека. Спешит домой, поэтому неудивительно, что влетает на приличной скорости в широкую грудь прохожего. Оба они чуть не падают, однако всё ж удерживаются на ногах. Из-за нагнитающей обстановки Грейс решает рассмотреть своего ночного «друга».       Из-за темноты, его лица практически не видно — лишь острые, чересчур даже выпирающие скулы. Одежды не разобрать и подавно, но, судя по всему, одет он небедно.       Единственное, что Бакет различает более менее чётко, это запах. Именно так. От незнакомца, наверное, за километр разит сладостями. Сахарная вата, карамель, шоколад… Грейс становится дурно.       Тишина, непорочная пока даже вороной, сидящей на ветке ближайшего дерева, нарушается самим мужчиной:        — Мне, наверное, стоит извиниться, мисс?