Поток сознания

Болезнь — это чувство бесконечной назойливой ноющей боли. Ты вроде в ПоРядКе, терпеть мОжНо, а в следующий момент ты чувствуешь, что умираешь. Что твой собственный организм тебя убивает. Забавно. Чтобы выздороветь, надо пройти, кажется, круги Ада. Чтобы чувствовать себя хорошо, надо почувствовать себя плохо. Мы живём и наслаждаемся, совершенно не задумываясь о функционировании чего-то там внутри. Чего мы не видим. А значит его не существует. ВЕдЬ ТаК? И вот в какой-то момент идеальная система, пРОдУкТ МиЛЛиОНов ЛеТ ЭвОЛюЦиИ просто не справляется. И мы начинаем ощущать всю истинную тяжесть выживания, всю истинную тяжесть жизни. Наши основы подрывают, и шатается всё отточенное генетикой, модификациями и развитием. Шатаемся мы. В любых смыслах. Болезнь затрагивает не только физическую составляющую. Нам хреново не только от телесной боли (как же хочется выскочить из этого тела, вырвать себе глаза, нос, горло, уши, вывернуть живот, оторвать к чертям собачим ноги и руки — прочь всё, что болит, ведь «кАк Ты мОжЕшЬ ЧуВстВоВаТЬ БоЛЬ в РУкЕ, еСлИ РуКи нЕТ»). Нам хреново психологически, потому что болезнь проникает в мозг. Она проникает всюду, в самые глубокие и богом забытые клетки. В альвеолы, которые давно не раскрывались на полную потому что ты не занимаешься нормально собой, хоть и должендолжендолжен. Ты должен этому организму за то, что у тебя есть шанс существовать в этом мире, потому что ты родился. Так поэтому ты дОлжЕН организму, должен эволюции, что она создала тАкой иДеАльНЫй организм, тебя. Мы живём в слишком развитом мире для нашего тела. Вирусы уходят вместе с нашими технологиями вперёд в развитии, а мЫ ВсЁ нА ТоЙ жЕ ОдНоЙ ТоЧКе, где были и тысячи лет назад. И из-за этого страдаем. А могло бы быть иначе? Нет. Потому что оСтАваТЬся ДолЖны ЛУЧШИЕ. И для этого нужен отбор. Мы сломали законы, придумав медицину. И болезнь нашла свой выход, просочившись — абсолютно неосознанно — за быстро развивающимися нами. И она взяла своё. Она берёт своё. Как думаете, существует какое-то чувство сильнее бОлЕЗни? Хех, а может ли быть чувство, сильнее чувства смерти?

Нас ведь подрывает не лишь физически, а и психологически.

Болезнь залазит в мозг и устраивает себе гнездо из мягкой нервной ткани. Разлагает её. А мы… Мы не можем чувствовать ничего, кроме этой хреновости. Сырой, как первый по-настоящему холодный осенний дождь, жгучий, как раскалённый металл, что прикладывают к эпителию. Возможно к эпителию где-то внутри нас. Мы горим. Мы горим в буквальном смысле — температура-то повышается. А где самое горячее место в огне?

Вверху.

Голова перегревается, и всё, система отказывает. Потихоньку, сначала просто тихонько пропадает настроение. Потом мы тихонько грустим. Потом тихонько убиваемся. Потом тихонько бесимся. И по кругу. Или, точнее, по спирали: каждый раз это какая-то новая интересная пытка. «Сходить с ума, выходить из себя — нормально. Тебе ведь больно». Да, мне больно, больнобольноБОЛЬНОБОЛЬНО. Болезнь — это боль. Это не мгновенная царапина, ушиб, что-то, что случается внезапно, и мы больше пугаемся. А затем смеёмся снова, словно ничего и не было. Ведь для этого наш организм приспособлен. Но болезнь… Это можно… сравнить с большой раной. Да, там тоже всё внезапно, но есть и ощущение, что от душераздирающей боли душа разорвётся и выскочит нафиг по частям. И это не пройдёт за пару часов. Так же, как и болезнь. (Если у вас прошла, тут 2 варианта: а) вы счастливчик; б) это не болезнь.) Но выскочить никуда не получится. Ты сидишь, и вспоминаешь, как же было хорошо бЕз ВСеГО эТОгО, как хорошо Не чУвСтвоВатЬ эТО. Но мы живём существуем дальше, выкарабкиваемся, вливаем в себя пятнадцатую кружку осточертевшего чая (с калиной? Малиной? Шиповником? Уже зубы болят, хватит, пожалуйста, хватитхватит…) в надежде снова почувствовать себя так же легко без того чтобы чувствовать. Наши чувства в здоровом (нормальном) состоянии сосредоточены на сотне разных прекрасных оттенков жизни.

Когда мы больны, ресурса чувств на это не хватает.

Когда мы больны, мы забываем счастье. Мы не радуемся так часто, так адекватно часто, а если и что-то попытается пробудить позитивное чувство, мы грустно улыбнёмся: не пробудило. Можете не стараться, оставьте меня не оставляйте пожалуйста не сейчас УМОЛЯЮ, Я НЕ ВЫЖИВУ. Адекватность и болезнь вещи непересекающиеся. Как нас таких только терпят. Спасибо им и низкий поклон. А ведь могли бросить. Больной человек в обществе как больная клетка в организме. Отравляет окружающую среду. Но есть одно отличие. Если организм такую клетку просто ликвидирует и заменит, люди — не всегда, но часто — попытаются помочь восстановиться. Терпят нас, больных, неадекватных, радуют пытаются радовать, а мы, больные, нЕаДеКвАтНыЕ, иногда можем и послать. Даже самых любимых. Потому что боль сводит с ума. Потому что болезнь сжигает, горячее всего опаляя голову. Вот поэтому болезнь — самое сильное чувство. Потому что чувство, что ты вот-вот сдохнешь, оно перечёркивает любое другое. Это инстинкт самосохранения. Только в этот раз у нас не будет силы воли преступить его. Можно постараться. Но будет тяжко. В миллионы раз сложнее, чем при здоровом уме. Но скорее всего ты просто не выдержишь.

***

А потом мы выздоравливаем, как ни в чём не бывало, и просто живём. И забываем страх «только бы не повторилось». Потому что нам слишком хорошо, чтобы хоть на маленькую долю мгновения задуматься о смерти.