Огонь надежно хранит тайны.

Лист. Ручка. Ветер в окно, знойный, опаляющим солнцем прогрет пустыни песок в этот призрачно тихий день. Его сердце так же, податливо идет навстречу жару, вновь и вновь, зажигая там что-то, а может и испепеляя, иссушая. Нещадно выжигая новые строки его жизни, на этом иссушенном, словно гнилом песке. Это словно жажда, неутолимая, непреодолимая. Бездна. Бездонный колодец. Овраг злобы, ненависти, что так бережно хранится в его сердце. Одно лишь слово, имя, обозначение, и вновь эти глаза цвета янтаря пропитаны чернью. "...- Мугивара, - ручка чудом не сломлена под напором этих пальцев, а лист не порван, не испорчен. - Чертов сосунок с подобием команды, и принцесса Виви, - непередаваемый шквал эмоций, что скрывались под слоем пыли тысячи дверей, рвался на волю. - Не выйдет, Вам не проиграю, на этом поле мои правила, законы. Вы либо подчинитесь, либо пустыня заберет ваши души и похоронит в своем величии на века. Когда все идет не так как надо, как задумано и одновременно под откос. Тот момент когда шестеренка выбита из основного механизма и происходят сбои, один за другим. Это как игра в шахматы фигурами одинакового цвета, если не запомнил где твои, проиграл. Минута промедления - проиграл. Сейчас план "Утопия", будучи на стадии завершения, был на грани провала. Все то к чему я шел годами, может рухнуть всего лишь из-за одной лишней фигуры на поле. Чертов малец..." Глаза цвета темного янтаря вновь смотрят в небо. Словно лишь эта бескрайняя гладь успокаивает разум, и не дает эмоциям разорвать эту плоть изнутри. Сигара тлела на краю пепельницы, а он смотрел сначала на руку, частью которой является крюк, потом в окно. То самое чувство, достижение чего-то, на грани потери всего. Безразличный, даже надменный взгляд сегодня бледнее обычного, он смотрит дальше пустыни, такой родной и опаляющей пустыни, в которую он вложил всего себя, без остатка. Но он уже не молод, и не так наивен. Главным спутником его жизни стал расчет, мелочно-детальный, вплоть до каждого слова, жеста, взгляда. И теперь он знал, что не проиграет, не падет в эту бездну пустоты, пока сам не возжелает быть свергнутым с пьедестала. Он видел закат этой эры, на смену которой придет либо хаос, либо утопия. В этой игре лишь один победитель, но вот кто? Юнец, чьими помыслами движет собственная справедливость? А может, человек, что все же заслужил свою толику покоя, частичку чего-то своего, собственного? Бок о бок по этой тонкой дороге идет что-то возвышенное, и что-то аморальное. В его глазах стремление и дикая усталость, уверенность, сменяющаяся гневом и так по кругу. Порочный круг скорби, боли и страдания. Он погрузил Арабасту в эту цепь закономерностей. "...- Мугивара, мы еще сыграем с тобой. Все только начинается, будь же свидетелем перерождения этого заблудшего во мраке королевства. Но не стоит тебе подходить слишком близко, резину тоже можно расплавить. Ты связался с Виви, но это не даст тебе ничего, это игра, где ты лишь пешка, ведомая королевой, что не знает ни меры, ни покоя..." - короткая запись, переполнена гордостью и злобой, каждое слово - новая насмешка, то ли над собой, то ли над точкой размышления. Он не признает поражений, равно как и побед. Сэр всегда мыслит глубже банального, отрицая поверхностное напрочь, сила ли это или же глупость? Знает лишь унесенный ветром пепел.