В прозе собственной души

За рулём клонит в сон после активной ночи. Вокруг одни мудаки, что пачкой скупили права. И ты бесишься, сигналя каждому, после — в окошко показывая средний. Сжимаешь телефон в руке, что продолжает издавать предсмертные звуки убитого заряда. Мысли сегодня не налегке, ведь заказ, что отложен на "после праздников" горит, но клиентка бы всё простила, отдавшись даже на нарисованном тобою же столе. Поэтому и строчит тебе ежесекундно, а ты держишься из последних сил, чтобы не нагрубить; а ты держишься, чтобы не спросить обо мне у своей сестры, но воспитанный тобою боец, будто чувствует, и тут же поставляет новую порцию новостей. Пара скриншотов, увидев которые, ты даже остановишься и припаркуешься, чтобы увеличить изображение, на котором уже не мы вдвоём, но когда-то с тобой точно так же зависали по барам, где тебя несколько лет назад реально от депрессии спасали. Голос трясётся, но ты знаешь, как быстро взять всё под свой контроль, поэтому записываешь голосовое в обычном режиме. "Эта малолетка тебе не идёт совсем". Связь плохая. Я не услышу твоих слов, застрявших внутри оборванных проводов. А у тебя на сердце месиво, и в который раз всё отчаянно бесит так. "Эта малолетка тебе не идёт совсем. Ну, и зачем ты с ней? Мне назло? Объясни мне, зачем? Она меня не лучше ни в каком плане. Не смеши всех вокруг, возвращайся домой". Связь плохая. Я не услышу твоих слов... "Неужели с ней больше незабываемых ночей? Так тяжело быть ничьей? Ты же знаешь, не быть в твоей квартире куче её детских вещей". Я пишу о сценах между нами — после, ты — перед, умело манипулируя знаниями обо мне. Но эпилог ты переписываешь уже под сотню раз, всё идёт опять не по плану. Я марионетка в твоих руках, что внезапно сломалась. Оборвались нити. Связь плохая. Я не услышу твоих слов... "Эта малолетка тебе не идёт совсем". А время идёт, и тебя я не просто не слышу, тебя давно я не слушаю. Ты была, возможно, права. Я, возможно, снова ошибалась. Мы с тобою точно два самовлюблённых мудака. Ты за рулём. Снова пьяна. Снова не выдерживаешь саму себя. Я закрываю все свои профили от её глаз, удаляю оттуда наши общие фотографии. Зачем? Знаешь, эта девочка мне не идёт совсем. Тебе, кстати, сколько стукнуло этой весной? А мне в почти ушедшем году? Вспомнила? Что ж, знаешь, ведь и тебе малолетки совсем не к лицу.