Гвоздь и другие.

Я пошевелился. Бляха-муха, где это я? Голова трещит, плечо разболелось… Морда лица как ошпаренная. Сел – мать твою… пляж. На пляже я сплю, под головой рюкзак, вместо одеяла драная косуха. Конечно, вся анатомия болит, на камнях-то дрыхнуть! И как я дошёл до жизни такой? Похмелиться бы… Обшариваю карманы – пусто. Куртку и рюкзак вытряс – хрен мне, а не опохмел, видать аскать придётся, а куда деваться, не подыхать же теперь от дефицита спирта в организме? Встаю, подбираю своё имущество. Осталось сориентироваться, в какую сторону топать и где тут вообще весь народ. А как всё хорошо было! Ага, было, пока эти двое… нет слов цензурных, как их назвать, меня не бросили на пароме. Ну, я смутно всё помню, потому, как мы не просыхали от слова совсем, но вроде как билеты на паром купили, а вот почему и где я отстал, тайна, покрытая мраком. Съездили, бля, в Крым, называется! И что в итоге – ни бабла, ни документов… Всё у Трески было, типа самая ответственная! Ага, ответственная, целого меня потеряла, и не заметила! Ну, сначала-то у меня нз был, заныкано на всякий такой случай. Мы сразу все деньги поделили и распихали, мол, если кого обнесут по пьяни, то хоть у одного да останется. Вот и остался… Бросили, суки такие, меня на этой грёбаной переправе Крым-Кавказ! А без доков мне только вплавь домой добираться, через Керченский пролив. А плаваю я малость похуже топора. В общем, всё хуёво. И как я понял, что всё хуёво, так и забухал. И даже не знаю, какой сегодня день! И где я вообще, тоже не знаю. И почему у меня вид такой, будто собаки драли, я вообще без понятия, вроде куда-то я ехал… Стопил, кто-то ж меня пьяного подбирал, и куда-то вёз. Пытаюсь в памяти отыскать хоть одно название… Керчь? Вроде нет, не похоже. Может Феодосия, Судак? Тоже мимо… О, Лисья бухта. Вроде кто-то что-то про неё говорил… Только тут кажется город, а не бухта. Какая-то гора, разрушенная стена, полоска камней и море. В рюкзаке отыскалась помятая початая пачка, в кармане штанов зажигалка. Сел на эту грёбаную стену, курю, думаю. И так мне обидно, оттого, что можно, оказывается, человека просто выбросить! Аж глаза защипало, я ж, бля, их как родных… Ну и хер с ними, уродами. Вытер сопли, ибо нехуй. Придётся пока тут бомжевать, хорошо, хоть тепло, и с пляжа не гонит никто. Надо придумать, где бабла нааскать, раз тут город, лето, то и отдыхашки должны быть. Петь? Ага, когда я пою, мне денег дают, только бы заткнулся. Рисовать могу… Надо только бумагу и карандаш, любой. А сначала хоть узнать, где я, ну, и до кучи, какой хоть день! - Птичка, урод! Какого хера ты тут сидишь? Мы тебя по всему Крыму с собаками обыскались! А… меня нашли? -Во, дурак! Живой, скотина такая! Убить тебя мало! Неделю ищем, а он тут бухает, гондурас такой! -А я думал… - блин, как же так-то, это я, значит, сам виноват? - Не знаю, чего ты там себе выдумал, но тебе это долго отрыгаться будет, - бля, да не тычьте вы в меня, я понял уже…и не плачу я, песок в глаза попал, понятно! P.S. Через два года было открыто движение по Крымскому мосту, больше я на переправе не терялся).