Алкоголик

— Я вернулся, — весело провозгласил Тейлор, встряхнув пакет. Внутри что-то громко звякнуло. — Скучал, кудрявый? Брайан фыркнул. Как бы он не пытался скрывать раздражение, в случае с Роджером у него это никогда не выходило. — У тебя и самого волосы вьются, — процедил он, стараясь успокоиться. — Ты прекрасно понял, о чём я, — хмыкнул блондин и спокойненько обошёл Мэя, плюхнувшись в одно из мягких кресел. — Устал, как чёрт. — Устал ходить в магазин? — удивился Джон, голова которого всё ещё покоилась на плече Фредди. Барабанщик лишь кивнул и швырнул пакет на пол рядом. Раздался ещё один предупредительный «звяк». Кажется, это были бутылки, и явно не одна, и даже не две. «Он что, запасы на зиму делает?» — подумал Брайан. — Ну, — лениво протянул Роджер. — У кого какие идеи для песен? Фредди поднял бровь, иронично ухмыльнувшись — обычно подобные слова принадлежали ему, а Джон лишь удивлённо посмотрел на Тейлора. Зато Брайан сдерживаться не стал. — И ты вот так вот просто приходишь сюда, с годовым запасом пива, или что ты там постоянно пьёшь, и задаёшь такие вопросы? Роджера, казалось, ничуть не смутило, с каким запалом были произнесены эти слова. — Ну да, — улыбнулся он. — А что, какие-то проблемы? Он встал, подходя ближе к Мэю. — Да, и они явно у тебя. Подожди, не перебивай, — гитарист всё больше распалялся. — Ты постоянно пьёшь, пропадаешь на вечеринках, но от тебя поступает меньше всего идей, и ты ещё спрашиваешь, что есть у нас? Долбанный эгоист, вот ты кто. Ты последний, кто может задавать такие вопросы, а ведёшь себя, как самый главный. Брайан прервался, чтобы перевести дыхание после столь гневной тирады. Джон, пользуясь моментом, тихо встал, взяв за руку улыбающегося Фредди. Так же бесшумно они покинули гостиную. — То есть ты считаешь, что все остальные делают для группы больше, чем я? — тихо проговорил Тейлор. На его лице не осталось ни капли былой улыбки. — Да, — кивнул Брайан, дрожа от адреналина, подоспевшего так невовремя. — Тогда что делаешь ты? — похоже, Роджер был готов на такой же раунд. — Постоянно ищешь своего соулмейта, не думая о других, ни о чём больше не думаешь. Я слышал, как ты расспрашивал Фреда с Джоном об их истории. Ты можешь хоть раз отвлечься от несуществующей любви, голоса в голове, и подумать о музыке? Не можешь ведь. К такому гитарист был не готов. Он отступил на шаг, уперевшись спиной в стену, веявшую спасительной прохладой. — Подумай наконец об этом, — тихо проговорил Тейлор и вышел из гостиной, оставив Брайана в полном недоумении.

***

«Ничего» — говорил себе Мэй, входя в прокуренный бар. — «Одна рюмочка ничего не сделает… А сейчас мне это действительно нужно.» Его голову переполняли мысли, справиться с которыми с каждой минутой было всё сложнее. Что, если Роджер прав? Если все эти поиски «того самого» — бессмысленная игра в прятки, бесконечный бег от неизбежного? В таком случае Брайан просто не мог. Не мог найти смысла жизни. В последние несколько лет только этим он жил — надеждой на светлое будущее. Всё в его представлениях о жизни было предопределено и распланировано — успешные поиски соулмейта, брак, дети, получение бакалавра, великое будущее группы, тихие рождественские посиделки с большой семьёй в старости… Но что, если всё это лишь несбыточная мечта, утопия? Казалось, с каждой секундой эти мысли заставляли его черепную коробку трещать по швам всё сильнее. Ещё немного, и она взорвётся, словно атомная бомба… За второй рюмкой последовала третья, потом четвёртая… А что было дальше — он не помнил.