***
Наступает воскресенье, я готовлюсь к матчу. Не буду же я играть с ненакрашенными ногтями? Некоторые неразумные личности на этом основании считают меня полной дурой, а вот Лаванда и Парвати меня прекрасно понимают. Вдруг мы выиграем, а я не выгляжу на все двести, а то и триста с хвостиком процентов? Вот… то-то же… Мне удалось достать швабру нашего завхоза Аргуса Филча, он мне дал полетать. Я даже знаю заклинание, заставляющее швабру летать, но оно длинное и матерное, возрастной рейтинг выше не то что возраста школьников, но и даже самого Дамблдора. Ко мне подходят староста Перси Уизли и близнецы Уизли и делают последнее предложение: подарить место ловца Рону, чтобы он в этом матче сыграл за Гриффиндор. Ага, размечтались… Я слегка путаю американцев и англичан и предлагаю нашему зануде-старосте поцеловать меня в задницу в случае моей победы. Мне везёт, Перси с согласно кивает, превратить это в магическую клятву с неясной карой — дело техники. Естественно, я, как приличная девочка, поцеловать себя, куда не положено, не дам. Что после этого будет с Перси Уизли — проблемы исключительно Перси Уизли, ну, может его родственников.***
Школьный матч начинается весьма предсказуемо. Я трансфигурирую туфли в «лабутены» с ярко-красной гриффиндорской подошвой и на шпильках, на сами шпильки наложена иллюзия, показывающая, что они гоблинской работы. Ходить в этом неудобно, зато летать… А вот это уже не важно. На мне просто охуительные маггловские штаны, а третий глаз любезно подсказывает мне песню, которую мне напишет в далёком будущем питерский гопник Шнур. Насвистывая эту песню, я на швабре Филча вылетаю в составе команды. Делаем круг почёта над стадионом, трибуны орут, комментатор, кстати, гриффиндорец, Ли Джордан представляет нашу команду, ехидничая на счёт меня и подтверждая слух, что я выиграла место ловца в карты, за что Маккошка накладывает на него заклинание немоты. Мадам Хуч произносит слова о честной игре и выпускает мячи. Игра началась. Переключаю зрение в кошачий режим, я же Баюнова… Так, птицы мне сейчас не нужны, а вот и снитч. Бух… Меня чуть не сбили с метлы квоффлом. Один из рыжих братьев отправляет ударный мяч в меня. Мимо… Я увернулась. Направляюсь к снитчу, а он гад, уворачивается, слизеринский загонщик пытается таранить меня… получи, гад, шпилькой в руку, я сваливаюсь в пике и в сажени от земли выхожу из него. Когда счёт составляет 110:120 в нашу пользу, ловлю снитч. Бе-бе-бе… Показываю всем язык. Победа за нами. Ликует только Гриффиндор, и то выборочно, ведь ставки на моё поражение перестали принимать. Я богата… После матча я ковыляю на шпильках в нашу гостиную, Гарри, видя мои страдания, любезно ведёт меня под руку. Нас догоняет Оливер Вуд, подхватывает меня на руки и несёт в гостиную. Я помню, что наш капитан поставил на нашу победу, хоть и не много. В гостиной снимаю туфли, отсюда по-женски очень мудрый вывод: в туфлях — красивая, сняла — счастливая. Кто знает, та поймёт. Девок в первую очередь интересует: где я взяла «лабутены» на шпильках гоблинской работы. Я не буду палиться, поэтому скромно отвечаю, что это магия. И вообще, я магглорождённая, могу позволить себе некоторые вольности... Я объясняю, что правильный маникюр, «лабутены» и личная швабра нашего завхоза необходимы для победы. Я снова влезаю в «лабутены» и фотографируюсь во всей красе. А вот и Аргус Филч, лёгок на помине. Пришёл за шваброй. Оливер Вуд наливает ему стакан огневиски. Завхоз добреет и уходит. А мы начинаем отмечать победу.