Ишварский вальс
24 ноября 2019 г. в 01:41
— Рой, а Рой, — неугомонный романтик по имени Маэс Хьюз пытается растолкать своего понурого приятеля, — а ты веришь в соулмэйтов?
Рой Мустанг, еще далеко не полковник, поднимает голову, открывая другу тяжелый взгляд.
— Нет, вот правда, веришь?
Верит ли? Долгая пауза помогает достать со дна усталого разума хоть какую-то мысль:
— ...Ну ты нашел, о чем думать.
— Такой ты странный, а о чем же еще? — Хьюз посмеивается, но в следующий миг резко серьезнеет, — Если будешь тонуть в сожалениях — так и с ума сойти не долго. Давай, поговори со мной, — он встряхивает Огненного Алхимика за плечи и вылавливает его взгляд, — ну так что?
Рой вздыхает. Хьюз прав. Как в общем и всегда.
— В соулмэйтов? — у него не получается сразу дать ответ, — Ты-то, небось, веришь.
— Конечно! Мы с Грэйсией точно предназначены друг другу свыше! — Маэс мечтательно смотрит вдаль, — Только дождись меня, дорогая.
Рой не удерживается от смеха.
— Чего ржешь, а? Завидуешь?
— Да… нет, — не подходящее это слово «зависть», да и не уместное вовсе, — Все это было бы хорошо, но… Наверное нет, не верю.
— А я слышал, что бывают соулмэйты, которые могут почувствовать каждый синяк или ссадину на теле другого, — кто-то, похоже, только рад развивать тему.
— Ну это уже совсем бред какой-то, — Рой трет пальцами лоб, — Представь: сколько раз за день ты, простой солдафон, получаешь всякие ушибы. И что, заставишь хрупкую девушку из столицы все это вместе с тобой проживать?
— Почему сразу «заставишь»? — кривится Хьюз, — Тут же не в этом дело, а в… ментальной связи. На расстоянии!
— Все равно бред, — скептично хмыкает Рой.
И тем не менее это не выходит у него из головы весь следующий день. Прав, конечно же прав был Хьюз - лучше не думать о том, что делаешь, когда после щелчка пальцев во вспыхнувшем Ишварском доме раздается истошный вопль.
Рой ловит себя на том, что после разговора с Хьюзом он стал реже подвергаться опасности. Может хитрый лис только ради этого разговор и затеял?
И правда, хорошо, когда кто-то ждет. Где-то там, далеко, где нет залпов, запаха пороха и паленой кожи.
Соулмэйты, а? Ещё чего придумает.
Когда Рой чувствует мозоли на руках — ему странно, ведь алхимику нет нужды таскать оружие — да и на ладонях, укрытых перчатками с огненными символами не было этих самых мозолей. Он снова вспоминает разговор с другом и мысленно усмехается. Может даже в этом прав был Хьюз, и где-то на окраине Аместриса сейчас несет какие-нибудь ведра с водой от колодца предназначенная ему свыше любовь? Рой вздыхает — ну вот, похоже, что судьба уготовила ему мускулистую деревенскую девушку, а ему такие не особо по вкусу.
Эх, ладно.
Все хорошо, что не война.
Со временем эти мысли забылись.
— Вы меня помните, мистер Мустанг? — молодая девушка-снайпер сбрасывает посеревший от пыли капюшон плаща со светлых волос и поправляет на плече тяжелое оружие, перемотанное тканью.
— Мисс Риза, — алхимик выдыхает имя с сожалением. Конечно, помнит.
«Даже у неё взгляд убийцы»
Он знакомит её с Хьюзом. Не посторонний все-таки человек, дочь учителя. Разговор сперва вяжется с трудом, но горячая похлебка помогает всем найти покой. Есть надежда, что на сегодня с этих троих хватит сражений.
Риза не прекращает хмуриться даже умываясь. Похоже, что в голове у девушки бой не заканчивается никогда.
А Рой лишь слегка смущенно отводит взгляд, когда замечает её мозолистые ладони.