Океан вашей печали

- Прости – чуть придушенно, хрипло – Это пройдёт – с напускной весёлостью и улыбкой. - Конечно – киваешь. Улыбаешься.       Не пройдёт. И ты сам это прекрасно знаешь. Не прошло же за четыре года. Но ему ты киваешь, как бы подтверждая свою ложь. - Значит, мир? – шутя и очень по-детски. - А то! – скалишься.       Но после репетиции никуда не идёшь с ним. Подсознательно стараясь отдалиться от личного источника боли. Чертово чувство самосохранения наконец-то начинает работать. Поздно уже, конечно, но хоть так.       Через два дня уезжаешь в свой холодный Питер, оставляя в Москве все недосказанности. Можно было бы и задержаться чуть-чуть, но в этот раз (удивительно, да?) не хочется. В голове последним желанием бьётся возвращение в свою берлогу. И работа.       Работа вообще становится твоей отдушиной. Ты в неё зарываешься, как в теплое одеяло, с головой. Не оставляя времени даже на мысли. Спишь по четыре часа, работаешь по двадцать. И вроде даже оживаешь.       И всё-таки становится легче. Не сразу, но легче. Сердце, конечно, всё так же болит и ноет, но на это становится проще не обращать внимания. Иногда внутренний голос подшучивает над тобой, спрашивая, стоило ли оно того. Только ответ всегда неизменный – стоило! Пусть лучше так, чем наивная надежда. Лучше сразу распрощаться с мечтами, чем грезить этим человеком ещё столько же лет.       Хотя, если уж совсем быть откровенным, мечты тебя не оставили. Редко, но всё же, иногда ты просыпаешься от сна с его участием. От счастливой вариации своей жизни, где ты любим. Важен. Ценен. Где вы вместе. Гуляете или варите кофе, или занимаетесь сексом. Но ведь даже во сне, ты помнишь, что это лишь сон. Даже во сне, ты помнишь, это растерянное «прости».       Между вашей встречей, наверное, впервые, проходит так много времени. Три месяца. Целых три месяца свободы. Немного надуманной, но свободы. - Яр, ты идиот! – припечатывает Сашка, стоя у твоего дома. – Беспросветный! – качает головой, чуть хмурится. - И тебе привет – улыбаешься, понимая, что и правда, немного легче на него смотреть.       Но тут он делает странное. Неожиданное. Нежданное от этого человека. Просто подходит и обнимает, взрывая все шаблоны. Утыкаешься ему в плечо, не отвечая на объятия. Лучше не привязываться, не отвечать, даже во сне. - Прости меня – говорит, куда-то в волосы, а ты с жадностью вдыхаешь его запах. Только бы надышаться им. Сегодня сон на удивление богат на детали. – Яр, я так испугался тогда, а объясниться ты мне так и не дал. – Саша крепче стискивает его в объятьях, а у тебя в глазах собираются слёзы. – Я не хочу без тебя! – усмехаешься, а первая слеза срывается с твоих ресниц.       И всё же не сдерживаясь, смеёшься. Хотя с каждой секундой, это всё больше походит на истерику. Сашка отстраняет тебя с удивлением и хмурится, замечая слёзы. - Ярик? - Не хочу просыпаться – обнимаешь себя руками за плечи – Не хочу! – по-детски, почти кричишь. Улыбки уже нет и в помине. – Я устал, жить только снами! – проводишь рукой по щеке ничего не понимающего парня. – Не хочу назад, в ту реальность, где не нужен тебе – горькая усмешка, а слёзы пересыхают, так же быстро, как и появились. - Яр – Саша обеспокоенно заглядывает тебе в глаза, обхватывает лицо руками и утыкается лбом в лоб – Это не сон и не шутка и не всё то, что ты можешь напридумывать себе. – Стоишь, немного ошарашенно рассматривая парня напротив, боясь поверить.       А тебя снова заключают в объятья, и на самом деле, уже так хочется просто довериться, этому сумасшедшему «не сну».