ну почему все не так?
***
Последние 4 года были ужасны. Ровно 4 года назад умер мой отец… Я смирился с этой утерей, но кошмары ночью не дают мне покоя. Каждую ночь мне снится один и тот же кошмар. Он вечно преследует меня, но сегодня произошло чудо. Мне приснился прекрасный сон: мой отец стоял рядом со мной и моей матушкой. Я был счастлив, как маленький ребёнок, которому недавно купили конфету с его любимым вкусом. Боже, какая это была вкусная конфета… Но жаль, что в этом мире ничего не вечно.***
Утром меня начала будить моя матушка: — Вставай, мне тоже тяжело, я тоже потеряла близкого мне человека. Ну же, вставай, Николай… — Да как, вы не понимаете, Матушка? Всё, что мне нужно - это отправиться в Петербург… — я сам для себя не ожидал, что скажу ей это. Я хотел ещё подумать над этой мыслью. Ещё лучше понять, надо ли мне это. — Зачем тебе в Петербург? — она была настолько ошарашена, что будто держит меня здесь своими словами. — Матушка, мне хочется писать, писать, и ещё раз писать… Вы испытывали когда-нибудь такое чувство, что точно знаете, что все будет хорошо? Будто прочитали биографию своей жизни и точно знаете, что к чему? Я почувствовал ее улыбку, она была еле заметная, но такая эмоциональная… Матушка бегала по дому и собирала сбережения, какие только были. Вскоре, милая старушка подала мне мешочек с деньгами. — Знаю, что ты будешь отказываться, но ты должен взять. — Но, матушка, это слишком для меня. — Бери, тебе говорят!***
На следующий день была готова повозка. Маман, чуть ли не захлёбываясь слезами, меня обнимала — Обещаю, матушка, ты будешь гордиться мной, — прокричал я, из кареты Она медленно пошла в дом, вытирая слёзы своим белым и любимым платочком.***
Через несколько суток я был в столице России, в городе Санкт-петербурге. У меня была только одна цель — отдать свои произведения Александру Сергеевичу Пушкину. Моя мечта подростка - увидеть Александра Пушкина. Хоть это и была моя мечта, но исполню я ее не сегодня. На дворе уже поздно, а я так и не нашёл себе ночлег***
После недлительного поиска, я вошёл в отель. Первое, что я заметил - библиотека. Маленькая библиотека. Я решил посмотреть на неё. Она была достаточно маленькая, но когда подходишь к ней, кажется, что она больше внутри, чем с наружи. Хозяйка отеля повела меня в мою комнату. Когда мы дошли до неё, она показалась мне знакомой. Такая же кровать, как у меня на родине, такой же письменный столик.***
Было уже поздно, я решил прогуляться по ночному Петербургу. Его дома были похожи на нечто большее, чем просто дома. Они были настолько красивы, но настолько просты. На месте художника, я бы достал или даже украл краски, лишь бы нарисовать эту красоту. Я так увлёкся домами, что не заметил, как навстречу ко мне шёл мужчина. Я задел его плечом. — Извините, — я продолжал смотреть на дома. — Зачем же вы извиняетесь? – спросил кудрявый мужчина. – Это вы ? – Я не уверен, что мы знакомы... В прочем, не важно. Я - Александр Сергеевич Пушкин, а вас как звать? На мгновение, я потерял дар речи. Всё происходило, будто во сне. Я не мог связать ни слова. – Я... Я - Гоголь Николай Василич, то есть - Николай Василич Гоголь. – Ну что ж, будем знакомы, Николай Василич.