Ошибка
7 декабря 2019 г. в 05:57
‒ Ну и что с тобой теперь делать?
Я пожимаю плечами, укрытыми его пальто. Оно тёплое и мягкое, пахнет терпким парфюмом ‒ от каждого вдоха кружится голова.
‒ Отведи в какое-нибудь тихое местечко.
Зандер хмыкает.
‒ Ты у нас вроде как по древностям? Есть одна идея.
Мы пробираемся к парковке. Снега вокруг столько, что ноги вязнут. Зандер подводит меня к одной из машин. Несуразная, вычурная среди стоящих вокруг электрокаров, она сразу привлекает внимание. И я замираю на минуту, разглядывая её тёмно-серые металлические бока.
‒ Ты про эту древность говорил?
‒ Не только, ‒ Зандер ухмыляется, распахивая передо мной дверь, ‒ есть ещё кое-что. Увидишь.
Пока он занимает водительское кресло и заводит машину, я копаюсь в своём смарт-браслете. Пара жестов ‒ геолокация выключена. Минимум связи.
Сообщение от Лайи приходит через пару секунд.
"Возможно, он собирается похитить тебя ради выкупа. Немедленно активируй трекер."
Я фыркаю.
Машина плавно скользит по улице. Проскакивает перекрёстки ‒ первый, второй, третий ‒ и все на "зелёный". Хороший знак.
Снова сообщение.
"Если не ответишь через десять минут ‒ сообщу в полицию."
‒ Твоя девушка? ‒ Зандер кивает на руку.
‒ Сестра, ‒ бурчу я и спешу отключить оповещения. Не хочу, чтобы её трепотня отвлекала меня.
‒ Мы могли бы провести время втроём, ‒ подмигивает Зандер, и я невольно вздрагиваю. Нет, нет-нет-нет. Лишние нам не нужны.
Мы останавливаемся в старом районе. Он в получасе езды от моего дома, но я никогда здесь не была. Среди видавших виды построек, где ютится всякий сброд, нет ничего интересного. Даже ни одного достойного бара.
Но Зандер, похоже, знает, что делает. Он ведёт меня к двухэтажному зданию. На обшарпанной стене красуется неразборчивая надпись. Ни в одном окне не горит свет, но, по крайней мере, все стёкла целы.
Зандер отпирает неприметную дверь ‒ не картой или чипом, а настоящим ключом из тусклого металла.
Удивительно, но внутри и близко нет такой разрухи, как снаружи. В полумраке мы идём к широкой лестнице с перилами из полированного дерева, поднимаемся по глухо скрипящим ступеням, и я чувствую себя героиней исторического фильма. Не хватает только настенных ламп с шарами-абажурами и жёлтого света доисторических лампочек.
Наверху обнаруживается просторный зал, сплошь уставленный шкафами. Здесь светлее, чем на лестнице: через окна виднеются уличные фонари. В углу я замечаю софу, небрежно укрытую пледом, и стол с кучей хлама.
Я подхожу ближе и различаю на столешнице прямоугольные силуэты.
‒ Это… бумажные книги?
В последний раз я видела такую в музее Академии, когда нас, наивных первокурсников, вместо одного из занятий потащили на экскурсию. Было чертовски скучно, я думала только о том, как бы сбежать ‒ но лишь до тех пор, пока не увидела на очередном стенде изъеденные желтизной страницы. Пальцы так и тянулись потрогать их, похрустеть древней бумагой, сделанной из чистой целлюлозы...
‒ Мало кто знает об этой библиотеке. Считай, что я доверил тебе большой секрет.
Я хватаю первый попавшийся переплёт. Распахиваю обложку и жадно листаю, выхватывая в тусклом свете фонаря отдельные слова.
‒ Нравится?
‒ Это просто чудо, ‒ я поднимаю глаза на Зандера, и он улыбается, явно довольный собой.
Пока я перебираю пылящиеся на столе тома, Зандер подходит сзади. Его дыхание щекочет мою шею, а тяжёлые ладони ложатся на талию. Гладят по животу.
‒ Я заслужил награду?
Он тычется носом в моё ухо, как просящий ласки кот. Тело отзывается дрожью, но я нахожу в себе силы бережно отложить книгу.
‒ Ещё как, ‒ шепчу я и сама кладу его руки на свою грудь.
Софа оказывается не только мягкой, но и довольно крепкой.
***
‒ Да. В чём дело?
Голос Зандера ‒ собранный, жёсткий и ни капли не заспанный ‒ выдёргивает из сна. Я морщусь, кутаюсь в плед. Пытаюсь согреться, но Зандера больше нет рядом, и холод быстро побеждает. Вместо того, чтобы давать мне тепло, он стоит у дальнего окна, уставившись на свой браслет. Я не вижу лица, только напряжённую спину и расползшийся по ней узор татуировки ‒ клубок утыканной шипами лозы.
За окном мелькает бледное зимнее солнце. Моё платье, скомканное, как половая тряпка, валяется под ногами.
‒ Конечно, брат. Уже еду.
Зандер подходит к софе, на ходу натягивая футболку. Поднимает мои вещи и кидает на плед.
‒ Нам пора. Собирайся.
‒ Куда ещё?
‒ Мне ‒ по делам. Тебе ‒ не знаю, куда. Но оставить тебя здесь не могу. Секретное место, помнишь?
‒ Было бы за что трястись, ‒ огрызаюсь я, но всё же беру одежду. Зандер даже не смотрит в мою сторону, пока я надеваю бельё.
Он подходит только для того, чтобы отдать мне свой растянутый свитер с мелкими катышками по бокам. Пальто на этот раз оставляет себе.
Мы выходим на улицу. Зандер запирает дверь.
‒ Ты просто чудо, детка.
Он внезапно прижимает меня к стене, словно только сейчас вспомнил о моём присутствии. Тёплые губы мажут по лицу, касаются рта и сползают на щёку.
‒ Я бы хотел ещё встретиться как-нибудь. Было хорошо.
‒ Посмотрим.
Я отстраняюсь, и он не настаивает.
Машина, вчера выглядевшая винтажно-потёртой, оказывается ржавой колымагой. Я дёргаю ручку двери, и губы сами собой кривятся в гримасе.
Зандер молча садится за руль. Мотор заходится в натужном кашле, но всё же работает. Мы не без труда вливаемся в суетливый утренний поток.
‒ Отвези меня домой, ‒ говорю я, но Зандер не спешит поворачивать в сторону 8-ой улицы.
‒ Слышишь? Отвези домой, сейчас же!
Зандер давит на тормоза и направляет свою колымагу к обочине.
‒ Высажу тебя здесь, на углу. Дальше не по пути. Извини. Доберешься на монорельсе, или такси вызовешь. Подкинуть мелочи?
То, что минуту назад было раздражением, сейчас сжигает меня изнутри.
‒ Обойдусь, ‒ бросаю я через плечо, выбираюсь на улицу. Тело мгновенно обдаёт холодом ‒ жалкий свитер нисколько не спасает. Хлопаю дверью с такой силой, что на дорожную плитку сыпется прилипший за ночь снег. Вчера он казался мне чертовой волшебной пылью. Сегодня это мерзкая белесая грязь.
Зандер не заслужил не то что поцелуя ‒ даже прощания.
Я дожидаюсь, пока кособокий кузов скроется за поворотом, и от души пинаю ближайший сугроб на газоне. Комья снега разлетаются по вычищенному тротуару, распугивают стаю голубей. Становится чуть легче.
Подношу к пылающим губам запястье с браслетом. Рука трясётся.
‒ Лайя? Забери меня...