Bury me in black

       « — Вызываемый абонент не отвечает. Оставьте сообщение после сигнала…пииип… » — механический голос автоответчика, доносящийся из динамиков, вновь повторял один и тот же заданный текст.       Джерарду казалось, будто бы он слышит его уже в двухсотый раз. Насчёт двухсотого он, естественно, преувеличивал, но шестнадцать таких сообщений за последние три дня он получил точно. И если поначалу Уэй, перезаписывая из-за волнения по несколько раз, ещё просил его встретится, или хотя бы перезвонить, то сейчас полностью понимал, что это практически бесполезно, ведь эти сообщения скорее всего не будут даже прослушаны.        « — Тихо, Джи, наверняка этот безответственный придурок вчера снова набухался, а сегодня спит целый день. Или может, оставил где-нибудь свой телефон, а сам сидит сейчас на своем любимом диване и смотрит старые боевики, ни о чем не подозревая?» — успокаивал себя парень. Вернее, предпринимал тщетные попытки это сделать. Как бы Уэй не убеждал себя в том, что он всего-лишь очередной идиот, но всё-таки, это был близкий сердцу идиот, о котором не беспокоиться просто не получалось.       Новый приступ тревоги постепенно поднимался откуда-то снизу, примерно из района коленок, медленно подходил к горлу и начинал безбожно душить. Стараясь прийти в себя, парень обхватил голову руками, пытался урегулировать дыхание, убедить себя, что всё в порядке, но это у него довольно-таки слабо получалось.       Он точно был не в порядке.        Мозг Джерарда решил еще чуть-чуть над ним поиздеваться, и вновь в голове всплывают недавние воспоминания. Те полные отчаяния глаза, в которых скрывалось что-то, что Уэй так и не смог, вернее, даже не захотел попробовать раскрыть, в чём сейчас неимоверно себя винил.       Прижавшись к стене, он съехал по ней на холодный пол, отбросил в сторону телефон и направил свой взгляд в потолок, опрометчиво надеясь, что рассматривание черных узоров трещин и покусывание пальцев приведет его мысли в порядок.       Уэй не видел Фрэнки уже 4 дня после того, как они «поссорились».       Казалось бы, обычное дело, ведь многие друзья могут не выходить на контакт друг с другом неделями, а некоторые даже месяцами, и тут нет совершенно ничего странного. Но Джерард, словно помешанный, вновь и вновь прокручивал в голове события того ветренного дня.

***

Четырьмя днями ранее

       Четверо музыкантов сидели в небольшой студии звукозаписи, отношения с которой у них чуть ухудшались с каждой прошедшей минутой. Работники студии давно настроили всю необходимую аппаратуру, проверили и перепроверили её уже пару раз. Всё было готово для того, чтобы начать запись нового альбома, всё и все, кроме одного, неизвестно куда пропавшего, черноволосого гитариста.       Уже около часа назад парни должны были начать репетировать, но Фрэнк опаздывал.        — Может быть он приболел? Ну или попросту проспал? — задумчиво подкручивая колышки на гитаре, предположил Рэй. Он старался казаться совершенно спокойным, но нотки нервозности в его голосе все выдавали.        — Ну он мог удосужиться хотя бы позвонить и предупредить?! — с нескрываемым раздражением в голосе воскликнул Джерард, после чего, стиснув зубы, уставился на часы, показывающие уже без десяти минут полдень.        — Да уж, а то сидим здесь, ждем его просто так, как идиоты. — вздохнул Майки и окинул взглядом студию и работников, которых данная ситуация также не радовала, и которым уже пришли первые мысли о том, что работать с такими необязательными клиентами в будущем они врядли станут.       Мэтт уже хотел предложить наконец-то начать репетицию, не дожидаясь Айеро, как вдруг дверь комнаты распахнулась, громко стукнувшись о стену. Резкий запах алкоголя заполнил всю комнату, когда ритм-гитарист на шатающихся ногах переступил порог.        — Эээ…привет…ик…ребят       Джерард окончательно взбесился. Ошеломленный такой наглостью и безответственностью, он с горящими гневом глазами обматерил пьяного Фрэнка, еле удержавшись от того, чтобы не вмазать ему крепкую пощёчину. Нуждаясь в снятии стресса, старший Уэй вылетел через черный ход во внутренний двор студии, бросив через плечо объявление о том, что сегодняшняя запись отменяется.       Встав под широкий скат крыши, чтобы не намочить и без того дряхлые сигареты, которые, казалось бы, ещё чуть-чуть и рассыпятся на ветру, Джерард, укрывшись спиной от ветра, после четырёх попыток и горы матов, поджёг сижку и закурил.       Он был зол. Чертовски зол. Парни долгие месяцы готовились к записи, истратили кучу нервов, бабла и здоровья, чтобы перенести ее еще на неопределенное время из-за того, что «мистеру Айеро захотелось, блять, выпить»! В голове не укладывалось.        — Да чтоб этот грёбанный идиот… Джерард не успел договорить своё искреннейшее пожелание гитаристу.       Протяжный, противный скрип железной двери, через которую парень выбежал минут десять назад, заставил его сморщиться и нехотя повернуться в сторону источника звука. В проеме, будто бы боясь подойти ближе, стоял Фрэнк, черт бы его драл, Айеро, уставившийся на Джерарда своими красными, и от чего-то будто бы очень печальными глазами.       Не желая срывать себе голос очередными криками, старший Уэй выдохнул и, собравшись с силами, как можно более язвительно сказал:        — Ну и чего тебе блять надо, пьянчужка? — ещё раз затянувшись, он выдохнул струйку дыма в сторону Фрэнка, — И так сегодня предостаточно натворил, так что будь добр и съебись отсюда.       Гитарист сделал пару небольших, неуверенных шагов под дождь, чуть ближе к Джерарду. Потупив взгляд, словно нашкодивший ребёнок, он еле связно, пытаясь собрать слова, произнес:        « — Джи…слушай…я могу все…объяснить…любимый…я не хотел… правда…знал бы ты только…что…»       Глаза Уэя от удивления полезли на лоб, а сигарета выпала изо рта. Не успел Айеро договорить, как Джерард прервал его:        — Прости, как ты меня, черт возьми, назвал? «Любимый»?! Знаешь что, Фрэнки, тебе точно стоит для начала протрезветь хорошенько и вернуться от своих влажных фантазий в реальность, а потом, может быть, поговорим! — вжав подошвой ботинка окурок в грязь, Джерард собрался уйти подальше со двора студии.        — Джи, постой…я только хотел… — тихим голосом сказал Фрэнк. Но «Джи» его уже не слышал, он уходил все дальше, оставив гитариста с разбитым сердцем стоять под дождём, провожая Уэя грустным, отчаявшимся взглядом.       Айеро не знал, простит ли Джерард его когда-нибудь и смогут ли они снова общаться как простые друзья.       Нет.       Точно не смогут.       Ведь буквально через полтора часа на безымянном пальце Фрэнка появляется черненькое пятнышко.

These eyes, have had too much to drink again tonight