***
— Америка! Что это с тобой? — эта насмешка заставила Штаты приоткрыть глаза, щурясь от света, что так резко свалился на его кровать. Такая мучительная тишина настала, что Америка решил что это сон. — Уйди из моего сна, Россия, — тихо скулил он, — мне тебя хватает в реальности… Бедный, бедный Америка. Так умотался со вчерашней встречи… Ухмылка Росса стала намного шире. Подходя к нему, он решает убрать пистолеты в кобуру. Слишком беспомощен для пуль. — Оу, Америка, ты думаешь, — отчётливо говоря все это, он останавливается напротив лица Аме, — что это сон? Рукой резко схватив одеяло, русский с искрами в глазах отбрасывает его. Неужели, он дождался этого момента? Америка впервые не готов? Забираясь рукой под его футболку, Росс садится на США. Вторая же рука держала кинжал, холодное лезвие которого начало гладить щёку парня. — Россия? — открывая глаза, Америка резко пытается подняться, но тут в его локтевую часть резко вонзается то самое грозное оружие. Такое без крика, даже сдавленного, не стерпишь. — Тсс, — прикладывая запачканный в чужой крови палец ко рту Россия внимательно смотрит на боль, что отпечаталась в лице Аме. — Твою ж мать, — шипя и смотря на сочившуюся из раны кровь, Штаты зажимает вторую руку, нанося удар по воздуху. Промахнулся. Не может быть… — Тебе больно? — уклонившись от удара, он достает пистолет, поднося к чужому подбородку, — хочешь, я прострелю тебе голову, чтобы унять твою боль? — с наигранным беспокойством спрашивает Росс, в тот же момент увидев отрицание, — Нет? Тогда лежи смирно!Лежи смирно, котенок
17 января 2020 г. в 20:49
И снова он…
Россия был как всегда красив.
Твердо шагая по сухой и желтой траве, он скалился, сжимая пистолеты в руках.
— Америка… — тянув каждую гласную на своем языке, он внимательно осматривал территорию здания, — Ты же знаешь, как я не люблю прятки!
Но, вновь тишина. Тогда, парень хмыкнул и решил подойти к крыльцу ближе…
С ноги выбивая дверь, Федерация наводит оружие во внутрь. И снова пусто.
Ничего. Лишь осколки прогнившего дерева с молниеносной скоростью летят вперёд, не задаваясь вопросом куда приземлится.
Дверь в какой раз удерживается на петлях, оставляя после себя лишь парад зубочисток на полу.
Но… Где же он?
— Я начинаю уже волноваться, Аме, — медленно идя к кухне, Росс осматривает каждый уголок такого неживого дома.
Вдруг, его подошва с хрустом накрывает осколок.
Стекло?
Остановившись и взглянув на пол, он удивлённо вскидывает брови.
— Осколки, Аме? Я думал, придумаешь что-то новое… — облизывая свои клыки в довольной улыбке, Держава как ночной мотылек тянется к самому освещенному месту…
Кухня.
Да, именно она.
Придя туда, он встаёт посередине.
Но и здесь его встречает собственное дыхание, что эхом раздалось по помещению.
Опустив голову, Росс резко поднимает один из пистолетов, делая несколько пустых выстрелов в потолок.
От этого штукатурка слегка осыпала его. Не придав значения этому, Федерация лишь мотнул головой в сторону, высвобождая из своих белоснежных волос очень жёсткую пыль…
Это начинало понемногу раздражать его.
— Где ты?! Или хочешь заставлять гостя ждать?! — рычит Россия, закусив свою нижнюю губу и незамедлительно прорвав её.
Мгновение и сладкая кровь начала стекать по его подбородку вниз, нахально заставляя чувствовать металлический привкус. Но Федерации наплевать. Мелочь…
Вдруг, раздался скрип на втором этаже. Именно он дал второй шанс хорошему настроению Росса.
— Посмотрим, дорогой мой… Где ты спрятался на этот раз…