Воспоминание 1: Ошибка.
15 декабря 2019 г. в 20:02
«Впервые я почувствовал это тем проклятым, слишком счастливым днём, на второй неделе весны, он также являлся вторым. Солнце светило ярче чем обычно, помнится, как мы, ещё шестнадцатилетние, глупые, снова договорились встретиться в саду ночью и развести костёр, чтоб посплетничать, обсудить моего отца и помечтать о планах на будущее, о том я буду королём, а он моим единственным и самым верным генералом, пусть и в шутку, но почему-то даже она становится правдой.
Помнится, как весь день сидя за учебниками, я отвлекался, протирая руками пыльные стёкла окон, постоянно ожидая когда он придёт извне, постучится и позовёт с собой, не оставляя одного, он всегда приходил ровно тогда, когда обещал, будто знал. Знал, что сейчас я только-только закончил читать последнюю строчку из тысячи, в очередном сборнике об управлении королевством, который волновал даже больше не меня, а его. Ведь я просто пропускаю все мимо, а его волнует каждая секунда, потраченная на книги, потому что мы могли провести это время вместе. Для него это драгоценно, а я все так же не понимал почему, хотя предполагал, что, возможно, я единственный кто так близок с ним. Так вот однажды он и сказал, что если очень ждёшь, то однажды дождёшься, обязательно дождёшься. И я следовал этому каждый раз, пока он тихонько не постучит в окно и с загадочной улыбкой уведёт меня в сад.
Мы будем тихо пробираться, крадясь и проскальзывая мимо взглядов, словно тени, слитые воедино, бродящие по темноте не просто так, но прямиком уносящиеся ветром в сад, где тихонько шелестит стена из винограда, и нежно поёт ручей, проходящий мимо, словно заблудший путник. Забираясь в самый дальний угол рая, на нашу протоптанную полянку, смотря на тлеющие остатки костра и слушая тихий треск, сквозь звонкий шум листвы тех двух деревьев, стоящих рядом и укрывающих нас в тени, нежно обволакивая прохладой и одаряя спокойствием, хочется остаться тут навечно. Ведь прямо сейчас костёр затрещит с новой силой, сияя ярче звёзд, но не его улыбки, потому что он правда был счастлив. И как только пламя разгорится достаточно хорошо, чтоб обогреть этот вечер, он всё равно прижмётся ко мне, рассказывая очередную захватывающую историю о том, как он с отцом ездил на границу, где наблюдал за битвой и даже сражался, как это было страшно и захватывающе.
И почему-то всегда его речь проходит насквозь, заставляя сердце пропустить лишний удар, заволноваться и сказать, что это было чертовски опасно, что он глупый, совсем не дорожит жизнью, чтоб услышать смешок в ответ и получить щелбан, за то, что зря волнуюсь, ведь ради меня он выживет любой ценой, и я все ещё не понимаю почему. Почему каждый раз за историей он случайно засыпает, а мне страшно шелохнуться и разбудить его. Но в этот день, наверное, я ошибся, положив его голову к себе на колени, ведь касаясь его, я переставал понимать для чего создан этот мир. Переставал думать и понимать всё, кроме того, что моя рука перебирает его мягкие тёмные волосы, а сердце снова пропускает удар.»