19 Days (One Day)

Ты улыбаешься. За твоими плечами пылающий красным круг падает за горизонт – но ты улыбаешься. И каким-то хуем твоя улыбка кажется ярче ебаного солнца. Я бессознательно делаю шаг вперед. К тебе тащит магнитом. Всегда тащило. Слух улавливает шум накатывающих на берег волн. Теплый вечерний ветер перебирает твои темные волосы, и моя рука уже тянется вперед. Туда. К улыбке. К волосам. К глазам, в которых бесы пляшут. Счастливые. Пальцы уже в считанных дюймах от тебя. Сейчас. Еще немного… Земля меняется местами с небом. Небо разевает бездонную черную пасть и проглатывает меня. Я падаю. Падаю. Падаю. Я задыхаюсь. А ты все улыбаешься, и солнце за твоими плечами истекает кровью… Я просыпаюсь. Стоит открыть глаза – взгляд сталкивается с темнотой. Воздуха не хватает, и я глотаю его, глотаю, глотаю, зло комкая в пальцах простынь и стискивая челюсть до боли. Рядом слышится скрип кровати. Резко дергаюсь. Поворачиваю голову. Ты здесь. Твои взлохмаченные со сна волосы. Твой широкий разворот плеч, перекрывающий вид на ночное небо за окном. Твои стальные глаза, которые я могу рассмотреть даже в темноте. Сжатая пружина внутри немного слабнет. Ты… …не-ты. Блядь. Не выдержав, я зло скалюсь и отворачиваюсь, мысленно матеря себя. Жжение в груди напоминает, что нужно сделать вдох – и я делаю. Это нихера не помогает. Пружина внутри раскаляется добела, оставляя новые шрамы. Хотя хуй знает, есть ли там еще место для них. Ты знаешь, как сильно вы с ним похожи? Знаешь, как легко вас перепутать, особенно в темноте? Думаю, знаешь. А я раньше почти не обращал внимание. Теперь не могу перестать обращать. Твою мать. Я чувствую затылком взгляд, от которого неприятно зудит под кожей. Но он не лезет. Не трогает. Хорошо. Кулаки чешутся. За годы ты стал для меня гребаной открытой книгой, или же я так дохуя наивно думал. Но он – нечитаемая машина. Может, сейчас я его разбудил, а может, он просто не спал. Думаешь, он вообще когда-нибудь спит? …какого хера я продолжаю разговаривать с тобой? Блядь. Опять скрип кровати. Бросаю еще один взгляд назад – он натягивает штаны. К горлу подкатывает тошнота, которую я сглатываю вместе с отвращением к себе. Отворачиваюсь и поднимаюсь следом. Уснуть уже не получится. – Кофе? – спрашивает. Заставляю себя поднять взгляд и вмазаться со всего маху в его глаза. Они такие твои – и в то же время такие не-твои. Больно. Блядь. Отрывисто мотаю головой. Он задерживает нечитаемый взгляд на пару секунд дольше нужного – я слышу скрежет собственных зубов, – а потом, наконец, уходит на кухню. Выдыхаю. Зачем он здесь? Зачем я сделал это? Я не знаю. Не знаю. Не знаю. Блядь. Проблема в том, что на самом деле знаю. И ты знаешь тоже, да? Тянусь к своим джинсам и нащупываю в кармане пачку сигарет. Ментоловые. Твои. Я нашел их в твоей куртке, когда… Блядь. Блядь. Ты помнишь, что я, вообще-то, ни разу не курил за всю свою сраную жизнь? Теперь вот курю. Твоя заслуга. Гордись, нахуй. Выхожу на балкон. Прикуриваю. Закрываю глаза – ты в тысячный раз улыбаешься мне. А я задыхаюсь сигаретным дымом. Ты знаешь, как сильно я тебя ненавижу?