Дорога.
11 октября 2022 г. в 22:53
Машина ехала прямо и только вперёд по жёлтой дороге с мелкими камушками, пока её салон душил нагретой теплотой и танцующей белой пылью-песком.
По обе стороны пальмы мелькали десятым кадром, весело и размыто сверкая зелёным, ветер из приоткрытого окна на переднем сиденье немного освежал и ласково трепал всё то, что могло трепаться.
Включая и бумажную карту в руках Союза, так что вскоре окошко пришлось прикрыть. Голова мультяшной фигурки животного, чёрной крысы, вроде бы, забавно дергалась при каждой дорожной неровности, на которую они наезжали.
— Та-а-ак, — протянул США, сжимая руль пальцами, словно это действие могло добавить его словам какого-то особого смысла, — Нам ещё долго до него ехать?
— Ты сам захотел на машине, а сейчас ноешь, — даже не отрывая глаз от хрустнувшей карты, ответил ему СССР. Штаты хмыкнул, а его чёрные очки сползли немного вниз по переносице.
— Да, хотел, потому что ты не верил, что я замечательный водитель. И я не ною, не всегда, когда спрашивают что-то — ноют, ага, — он немного наклонился ближе к рулю, с шеи скатилось несколько капель пота, — Это так, на заметку.
— Я и сейчас не особо верю, ты недавно пропустил поворот, — Союз безразлично двинул плечом, разминая его, — Нытик.
— Только потому, что ты плохо указываешь дорогу! — вскипел США, едва ли не хрустнув зубами на очередном камушке.
— Одни оправдания.
— Мои слова.