***
Стиву казалось, что время превратилось в гигантский маятник, и теперь раскачивается туда-сюда, туда-сюда. У стоявшего напротив него пожилого мужчины – язык не поворачивался сказать старика, хотя ему было 68 – глаза светились совершенно юношеским задором. Совсем как у Баки с Дженни. Их сын был совсем не похож на мать. Только на отца, на Баки. Пи Джей Барнс склонил голову на бок и окинул Стива долгим изучающим взглядом. −Вот ты какой, Стив Роджерс. – голос у него был звучный, красивый. – Мама очень много рассказывала. Стив только кивнул, с трудом глотая комок в горле. За его плечом молчаливой поддержкой стоял Артур. А из-за двери в другую комнату любопытно выглядывали две женщины, постарше и помоложе. Пи Джей улыбнулся. Глубокие морщины прорезали лицо от глаз и до резкой линии челюсти. Весь он был – сплошные резкие черты. И взгляд у него был резкий, цепкий. Снайперский. Как у Баки на войне. −Как это все странно получилось. – пробормотал Пи Джей. – Мама похоронила вас с отцом, а ты здесь. −Я не хотел, чтобы так вышло. – надтреснуто выговорил Стив. – Была война. −Да. – кивнул его несостоявшийся крестник. – Просто была война. С ведущей на второй этаж лестницы послышались легкие быстрые шаги. Стив поднял голову и во все глаза уставился на Дженни. Если бы той, конечно, вздумалось одеться в узкие рваные джинсы и ярко-голубую толстовку с рисунком из белых перьев. И если бы в свои пятнадцать Дженни не носила заплетенную Баки косу. −Моя дочь. – произнес за спиной Артур. – Джослин Дженнифер Барнс. Девочка очень медленно преодолела последние две ступеньки и встала рядом с дедом. Тот положил руку ей на плечо. −Знакомься, Джосси. Капитан Стивен Роджерс. Девочка шагнула вперед, почти обжигая теплом темно-карих глаз, и, как взрослая, протянула руку: −Меня зовут Джей-Джей. Здравствуйте. Стив улыбнулся, сморгнул навернувшиеся было слезы и пожал тоненькую мягкую ладошку. Руки Дженни всегда были в рабочих мозолях. −Здравствуй, Джей-Джей. А я Стив. −Что с вами? – девочка задержала его руку, пытливо глянула в глаза. −Просто… − Стив запнулся, прикусил губу и все-таки выговорил. – Ты так похожа на Дженни. −Я знаю. – серьезно кивнула Джей-Джей. – Знаю. Мы все на них похожи. Стив кивнул. Джей-Джей за руку потянула его вглубь просторного двухэтажного дома в Парк-Слоуп. Бросила через плечо отцу и деду: −А чего вы человека на крыльце держите? Давайте чай пить. Мам! Ба! Ну ладно они, но вы-то чего замерли? И все кругом пришло в движение. Маятник проскочил над головой и понесся куда-то. Стив наконец-то вдохнул полной грудью, чувствуя в руке уверенное тепло мягкой девичьей ладошки.***
Фотографии… Их было не так уж и много. На них была Дженни. Такая, какой он ее помнил. Высокая стройная с уложенными волосами. Правда, черного платья на ней он не помнил. На фотографиях она всегда была в черном. −Она никогда не снимала траур по отцу. – проговорил Пи Джей, касаясь кончиком пальца изображения уже пожилой Дженни с маленьким недовольным свертком на руках. – Не вышла замуж. Я даже помню, как многие пытались добиться ее расположения. Но она никого не подпускала. Мне она один раз сказала, что настоящая большая любовь может быть только одна. −Дженни всегда была такой. – через силу улыбнулся Стив, разглядывая фото двух молодых женщин под раскинувшим крылья орлом СНР. – Все или ничего. Она продолжала дружбу с Пегги? Пи Джей мельком глянул на фотокарточку. −Да. Тетя Ги была частой гостьей в нашем доме, членом семьи. Ты ведь знаешь, что она жива? −Что?.. – Стив отложил фото, чтобы ненароком не порвать. −Да, ей уже глубоко за девяносто. Она в Вашингтоне. Я часто навещал ее, когда был помоложе. Стив помолчал, сжимая кулаки. Пегги жива. Она, как и Дженни, прожила целую жизнь без него. −Как она? −Не очень. – не стал кривить душой Пи Джей. – У нее Альцгеймер. Эта дрянь никого не щадит. Пегги часто все забывает. У нее нет близких родственников, и она в специальном интернате. ЩИТ позаботился. −Нет родственников? – голос все-таки дрогнул. −Она тоже не вышла замуж. Всю жизнь посвятила работе на СНР, а потом и на ЩИТ. −Стив. В дверях стояла Джей-Джей с какой-то папкой. Стив порывисто поднялся на ноги. Все валилось и валилось одно за другим. Девочка робко протянула ему папку. Стив принял ее, открывая. С первой же страницы на него взглянул нарисованный углем Баки. Не веря своим глазам, Стив начал перебирать листы. Это были его рисунки, пожелтевшие от времени, местами выцветшие. Словно мостик, соединявший прошлое настоящее и настоящее нынешнее стал прочнее. −Бабушка Дженни сохранила их все. Кое-что отдала бабушке Пегги и в музей, но тут все, что про нее и дедушку Баки. Стив закрыл папку и мягко вложил ее в руки Джей-Джей. −Спасибо, милая. Пусть будут у тебя. Так правильно. Девушка серьезно кивнула и погладила Стива по предплечью. −Слишком много всего, да? −Да. – пробормотал Стив. – Очень много. Я ведь… Для меня прошло всего две недели. А со смерти Баки чуть больше месяца. А оказывается, вся жизнь. Жизнь Дженни. Жизнь Пегги. Новая мысль уколола иглой куда-то под ребра. −Где она похоронена? Я должен… −Т-ш-ш, Стив. – Артур по-кошачьи подобрался сбоку и уже привычным жестом сжал плечо. – Тебе необязательно делать это сегодня. Джей-Джей права. Для тебя слишком много всего. −Нет, я должен. – упрямо наклонил голову Роджерс. – Тогда я смогу приходить в ваш дом без этой боли. Если пригласите, конечно. −Наш дом – твой дом, Стив. – провозгласил Пи Джей, собирая фотокарточки в альбом. – Здесь всегда рады тебе. −Спасибо. – прошептал Стив. Джей-Джей прильнула к его боку и тихо сказала: −Грин-Вуд. Бабушку похоронили там. Рядом с ее родителями.***
Она улыбалась ему с белого могильного камня своей привычной чуть лукавой улыбкой. Под портретом было выбито: «Дженнифер Кристал Барнс, урожденная Форсайт. 12 апреля 1917 – 7 июля 2007». По обеим сторонам от Дженни были еще портреты. Справа Баки в лихо сдвинутой набок сержантской фуражке. Стив узнал это фото. Они все вместе ходили сниматься, когда Баки получил звание. Надпись была короткой: «Баки Барнс. 10 марта 1917 – 6 января 1944». А слева был сам Стив. Нескладный довоенный хлюпик с растрепанной челкой. «Стив Роджерс. 4 июля 1918 – 1 февраля 1944». Под портретами было начертано: «Душа и сердце Бруклина». Стив погладил холодный камень и обернулся на стоящего чуть позади Пи Джея. −Почему?... Почему так? −Папина и твоя могилы в Вашингтоне. – негромко сказал тот. – На Арлингтонском кладбище. Мама никогда не была там. Говорила, что нет смысла рыдать над пустыми гробницами. Мне показалось, что будет правильно не разлучать их… Вас… Стив отрывисто кивнул. −Спасибо. Спасибо. Он вновь провел пальцами по мертвым, но таким живым и дорогим лицам, поправил букет белых роз в вазоне и глубоко со стоном вдохнул. −Простите меня. Простите, если сможете. Надеюсь, вы сейчас вместе в лучше мире. −Не спеши к ним, Стив. – тихо и очень серьезно сказал Пи Джей. – Я прошу тебя, не надо. У них вся вечность впереди. Они будут ждать тебя, сколько нужно. Просто найди силы идти дальше. Они хотели бы этого. −Я не буду спешить. – прошептал Стив, глядя в глаза Дженни, очерчивая пальцами улыбку Баки. – Не буду. Но мы непременно встретимся вновь. Когда придет время.***
Время пришло, когда небеса над городом разверзлись и из воронки полезла неведомая жуть. Тварь ударила так сильно, что Стив упал на спину. В последней отчаянной попытке выставил перед собой скрещенные руки. Щит застрял в покореженной машине, и дотянуться до него было невозможно. А потом голова твари взорвалась черными ошметками, обдав смрадной кровью и слизью. Стив, внутренне содрогаясь, вскочил на ноги, утерся, схватился за щит. И увидел своего спасителя. Это был боец в черном тактическом костюме без знаков различия и маске-респираторе, закрывающей все лицо. В руках он сжимал короткий автомат незнакомой конструкции. При виде ошарашенного Стива боец отсалютовал ему двумя пальцами. −Первый особый отряд ЩИТа. Командир, позывной «Альфа». Прибыли к вам на помощь. – голос, измененный респиратором, звучал глухо. Стив только сейчас отметил на левом кармане вышитую закорючку первой буквы греческого алфавита. −Сколько у вас людей?! −Двенадцать! Пятеро помогают с эвакуацией, остальные прикрывают. Рядом громыхнуло, Альфа в мгновение ока развернулся и одиночным выстрелом снес голову очередному инопланетянину. Глянул в сторону дыры в небе прямиком над Башней Старка. −Откуда ж вас столько, и почему вам там не сидится?! – крикнул кто-то позади. Стив обернулся, вскидывая щит. Двое бойцов в таких же черных костюмах увлеченно отрывали конечности очередному монстру. −Сигма, Тау, отставить ор! Альфа развернулся и бегом бросился куда-то в переулок, на ходу поливая наступающих удивительно точным огнем. Стив уважительно хмыкнул и почти с удовольствием вписался в драку. Второй раз Стив столкнулся с Альфой и его ребятами у подножия Башни. Они старательно выкуривали засевших на нижних этажах монстров. −Командир! – крикнул кто-то из отряда. – На город пустили ракету с ядерной боеголовкой! −Значит, умрем быстро! – проорал в ответ Альфа, угощая инопланетянина ударом куда-то в район лица. Стив метнул щит, снося уроду голову. Альфа одобрительно вскинул кулак и тут же задрал голову, глядя в небо. Синеву прорезал быстрый росчерк и скрылся в воронке. Мир в очередной раз содрогнулся.***
−А все-таки здорово нам помогли эти ребята. – проговорил Стив, вытягивая все еще гудевшие ноги. Фьюри оторвался от своих отчетов и уставился на Стива с таким выражением, будто у Капитана Америки вдруг выросла вторая голова и заодно хвост. −Какие ребята? −Ну первый особый отряд. – вскинул брови Стив. – Бойцы в черной форме. У них еще позывные, как буквы в греческом алфавите. В кабинете повисла оглушительная тишина. Слышно было только, как Старк ковыряется отверткой в своем шлеме. Фьюри потемнел лицом, что казалось невозможным по объективным причинам. −Стив. – медленно начал он. – В ЩИТе нет никакого особого отряда. Тем более с такими позывными. И все отряды ЩИТа носят форму со знаками различия. По спине змейкой прополз холодок. Нервно хихикнул Бартон. Старк отбросил отвертку и захлопал в ладоши. −Браво, Ник, браво! Только ребята в черном действительно были. И неплохо так мочили этих долбоящериц. Кто это был, по-твоему? Звездный десант? −Те, кто всегда приходят вовремя. – раздался негромкий голос Наташи. Фьюри подпрыгнул и уставился на невозмутимую Романофф налившимся кровью глазом. −Сейчас не лучшее время для шуток, агент Романофф. −А я и не шучу. – расплылась в улыбке Наташа, аккуратно подпиливая ноготок. – Сам посуди, Ник. У ЩИТа таких ребят нет, в армии, спорю, тоже. Значит, это были они. Стиву совсем не понравилось, как она выделила голосом последнее слово. −Кто именно, Наташа? – требовательно спросил он. Романофф сладко улыбнулась ему. −Есть такая легенда о Черном отряде. Он мелькает в каждом более-менее крупном военном конфликте примерно со времен Афганистана. Это семидесятые, солнце. Двенадцать бойцов в черной форме без знаков. Позывные – буквы греческого алфавита. Командир – Альфа. Делают все по-тихому и растворяются в закате. Или рассвете. −Что делают? – спросил Стив. −Да много чего. Часто помогают попавшим в засаду. Проводят диверсии. Освобождают пленных. Никто не знает, кто они и откуда. Наемники или фанатики. Ясно одно. Ребята явные профессионалы. −Что-то я такое слышал на войне. – пробормотал Роджерс, вспоминая Швейцарию. Наташа пожала плечами. −Не знаю насчет войны, но сдается мне, мы с ними еще встретимся.***
Стив пил ароматный кофе и просто наслаждался. Дом Барнсов больше не сжимал горло удавкой из боли и вины. Напротив, здесь становилось очень спокойно, словно уставшую метаться душу укутывали мягким теплым одеялом. За столом рядом сидела Джей-Джей и что-то сосредоточенно писала в толстой тетради, из которой в разные стороны торчали закладки. Стив уже успел узнать, что девушка мечтает получить степень по Психологии и вовсю готовится к поступлению. Артур с женой были на работе. Пи Джей ушел прогуляться. Его жена Элиза, бабушка Джей-Джей, чем-то уютно гремела на кухне. На каминной полке стоял один из рисунков Стива в простой белой рамке. Баки и Дженни держались за руки и клялись друг другу в вечной любви под сводами старой бруклинской церкви. На душе был мир и покой.***
Его трясло от холода, мутило, перед глазами все плыло. Голова горела огнем, хотя прибор уже сняли. Откуда-то словно извне доносился жуткий свист. Он не сразу понял, что это звук его собственного дыхания. Щеку ошпарило короткой вспышкой боли. Он с трудом сфокусировал взгляд на Человеке. −Здравствуй, Солдат. Помнишь меня? −Фюрер. – вытолкнул он из непослушного горла. −Умница. Та же рука огладила горящую щеку, знакомо прошлась по линии челюсти, огладила губы. У него даже мысли не возникло отшатнуться, укусить. Потому что за этим последовала бы боль. Гораздо сильнее, чем обычно. −Знакомься, Солдат. Твой новый куратор. Лейтенант Брок Рамлоу. В поле зрения возник мужчина. 40 или около того лет, белый, атлетического сложения, черноволосый, велика вероятность примеси южной крови. Профессиональный военный. −Хайль ГИДРА. – произнес новый куратор. Солдат вздрогнул. Что-то в этом голосе было неправильным. Но что именно, он понять не мог. Он мало что мог сейчас. Брок Рамлоу смотрел на дрожащего после разморозки и пытки электричеством парня со свалявшимися длинными волосами и плывущим взглядом прозрачных глаз и отчетливо понимал одно. Он попал. Крепко попал.