Да, со мной не просто

      Фир устало смотрит на кровать, едва держась на ногах. Да что там, он глаза-то едва открытыми держит, чувствуя, что последний пропущенный выстрел явно был лишним и можно было бы таки спрятаться под приборную панель. А сейчас… крови осталось очень мало.       — Вы хорошо, босс?       Он поворачивает голову к одному из подчиненных, которые разбрелись по бункеру, ища чем бы заняться. Сегодняшняя работа выдалась… неудачной. И это еще мягко сказано. Их накрыли с поставкой оружия. Причем не полиция, от которой легко отстреляться, а какая-то другая банда и это еще предстоит выяснить — кто именно. Выяснить и разобраться.       — Лучше некуда.       Он моргает поочередно, чтобы не упасть, а потом отворачивается от манящей кровати. Впрочем, кроватью это можно было назвать с большой натяжкой. Скорее просто брошенный на пол матрац, накрытый одеялом.       — Вам бы поспать, — советует кто-то еще от автомата с газировкой. Ну да, конечно, а то он сам не знает, — вы ж едва стоите.       — Вот и посплю. От вас подальше.       Поморщившись, он бредёт в стороны выхода, очень заметно шатаясь на каждом шагу и норовя упасть.       — Может вас подвезти?       — Сам справлюсь.       Еще им не хватало знать, где он живет. Понятно дело, что босс знает, многие, кому не нужно, знают. Но если информацию можно не кидать всем под ноги, то лучше и не надо. Тем более, последнее время он жил не один. И об этом тоже, как ему казалось, знало слишком много народу.       Выбравшись из бункера, Фир глотает свежий воздух, будто бы это может как-то помочь. Но у него только сильнее кружится голова. Мысли зато трезвеют, и он даже может найти с первого раза за кустами свою машину. Хорошо, что сегодня на машине.       — Доехать бы…       Сам себе под нос ворчит, забираясь в кабину и заводя довольно заревевший мотор. Тут всего километров шестьдесят, не больше часа, все же, дом у него стоит на окраине, но все равно. Путь по вечернему шоссе длинный и заснуть — как нехуй делать. Может и правда остаться спать тут?       Посмотрев назад, Фир устало высовывает язык.       Ага, как же. Домой-домой-домой.       Машина выезжает на дорогу и, тащась как черепаха (еще одну аварию за неделю Скотт не переживет. А если переживет, то точно привяжет Фира к кровати и больше никуда не выпустит). Поэтому стоит быть осторожным, по меньшей мере. Максимум, что он может себе позволить — разбитые стекла. И точно не очередная встреча со столбом.       Но дорога, на удивление, проходит спокойно. Его даже ни разу не подрезали, чтобы спровоцировать очередную, пусть и притупленную усталостью, вспышку гнева. И даже в магазине, где он покупал фрукты, не было очереди. И даже на парковку под домом удалось заехать с первого раза, ни в кого не въехав.       Лифт долго тянет его на нужный этаж. Ключ не хочет попадать в замок. И, черт дери, как же он рад почуять дома знакомый запах кофе.       — Ко-отти, — он ворчит это заплетающимся от усталости языком, валясь на руки к вышедшему навстречу мужу и протягивая ему пакет всего вперемешку (опять не смог выбрать и скупил весь магазин), — я хочу спать!       И действительно проваливается в сон. Зато дома. Зато рядом с устало закатившим глаза любимым человеком. В максимальной безопасности.