Зефир в шоколаде

За несколько дней у меня выстроился маршрут. «Сладкий маршрут», мысленно провозгласила я его. Каждый вечер три дня к ряду я надевала пальто, обвязывала вокруг шеи желтый шарф (он исполнял роль некого маяка) и шла сначала в супермаркет, затем в чайную. В одно и то же время, в любую погоду. Официанты чайной уже не спрашивали заказ, просто несли дымящуюся кружку чая. И я сидела час, иногда полтора, наблюдая за маленькой жизнью заведения, в ожидании чуда. Приходя, я стала замечать, что не одна провожу здесь свои вечера. В самом дальнем углу зала за маленьким столиком на двоих каждый вечер сидел пожилой мужчина лет семидесяти. Он всегда носил аккуратно выглаженный коричневый костюм, из правого кармашка которого торчал уголок белого платочка, и черную шляпу в цвет пальто. Мужчина будто бы сошел с экрана черно-белого фильма про какого-нибудь благородного джентльмена. Каждый раз меня распирало любопытство: что этот дедушка забыл тут, в крохотной чайной? Ему самое место в дорогущем ресторане на углу соседней улицы, где подают устрицы в сливочном соусе за баснословные деньги. Тем не менее, он тут. Одинокий и задумчивый. Дедушка сидел за тем столиком явно дольше меня, вот только ни ко мне, ни к ниму так никто и не подсаживался. Одиночество объединяло нас, как и терпение. Мы оба умели ждать. Все три дня я проходила ровно один и тот же маршрут, надеясь, наконец, встретить его, и каждый раз это заканчивалось одинаково — провалом. На четвертый день я остановилась перед зеркалом у входа и поймала себя на мысли, что нужно прекратить поиски. Надежда во мне висела на тоненьком волоске, и походы по «Сладкому маршруту» превращались уже, скорее, в привычку. Грэга нигде не было. Я попросту тратила время на мужчину, который всего-то угостил меня зефиром и пару раз улыбнулся на мои глупые рассказы. Разве не удивительно, насколько я глупа? Но дело было даже не в сладостях или галантных манерах. Суть заключалась в ощущениях. Рядом с Грэгом я ощутила краски жизни в полной их мере. Пускай всего на один вечер, но и иногда и малой дозы достаточно, чтобы стать зависимым. Я зависима. Зависима от него и от фантазий, которые он породил в моей голове. А ведь временами я не могла остановиться представлять себе нашу с ним жизнь, если такова вообще была бы возможна. Все эти милые вечера с готовкой ужина под звуки радио, простые походы по магазинам, ночные прогулки… Я безнадежный романтик и романтизирую жизнь до мельчайших деталей. Не важно, что для реальности это отличная возможность наносить мне сокрушительные удары. Вот же глупая. Я не нужна ему, а если бы была нужна, у него тоже был бы свой «Сладкий маршрут». Отражение долго смотрело на меня уставшим, изнуренным бессонницей взглядом. Под глазами залегли темные синяки, губы были искусаны (дурацкая привычка с детства), нос покраснел от начинающейся простуды… Оно долго и тщательно что-то выискивало на моем потерянном лице, всем своим видом умоляя остановиться, не терзать его больше пустыми попытками. Я действительно почти отговорила себя идти снова. А потом надела шапку и решила дать судьбе последний шанс.