***
— Да не спал я с ней! — Ага, конечно! Просто полежал, да? Ты только и делаешь, что лжешь! — Мама, папа, — будучи девочкой лет шести, подбегаю к родителям и с умоляющими глазками смотрю на них. — Я вас умоляю! Не ругайтесь! — Заткнись, мелкая... — отец поднял руку, готовясь ударить. Я зажмурила глаза, понимая, что сейчас получу. — Кейнт! — мама шлёпнула его по руке. — Что ты творишь?! Она ребёнок! Отец посмотрел на меня грустным взглядом и присел. Его зелёные глаза смотрели на меня, брови опустились. Всегда серьёзный...занятый... Часто мне казалось, будто отца вовсе не существует в моей жизни. Каждый день с головой он был в бумагах. А иногда вообще не приходил домой, оставаясь в офисе. — Эльза, зай, прости меня, — прошептал папа, протягивая свою руку к моему плечу. Мои глаза наполнялись слезами. Я смотрела на него и чувствовала внутри что-то противное, чёрное. Ненависть. Оттолкнув отца, бегу к себе в комнату, где запираюсь и, упав на кровать, начинаю плакать.***
— Ну а тут ты сегодня переночуешь, — заканчивая показывать квартиру, сказала Анна. — Там, правда, надо прибраться... — Всё в порядке, ты и так много чего для меня сделала. — Ой, да ладно тебе, — махнула рукой. — Так, ладно, а чт... — внезапно замолкает, начиная дышать иначе. — Всё хорошо? — Д...Да... — выдавливает из себя, а после улыбается. — Я... Я сей...сейчас... Киваю. Держась за область, где расположено сердце, уходит из комнаты, оставляя меня одну. Односпальная кровать, аккуратно застеленная свежим бельём, небольшой рабочий столик из светлого дуба, на котором стакан для карандашей или ручек, большой шкаф с одеждой, оформленный аккуратным орнаментом. Так я и опишу свою временную комнату. Робко присаживаюсь на край кровати и смотрю на свою руку, на которой где-то час-два назад была кровь. Достаю из рюкзака свой любимый нож, купленный в прошлом году у одноклассника и прижимаю к груди, пытаясь сдержать слёзы. Пока никого нет в комнате стягиваю с себя футболку, оставаясь лишь в лифчике. Подхожу к зеркалу и поворачиваю боком, на котором расположен синяк от удара отца. Ощупывая с нежностью и страхом область, понимаю, что он также болит, как и раньше. Поднимаю взгляд с бока на глаза, под которыми сильные мешки, а теперь ещё и следы от слёз. Если конкретнее — несколько опухших участков. Протяжно зеваю, потягиваясь, и плетусь в сторону кровати. Я могла бы винить кого угодно за то, что сейчас происходит в моей жизни. Однако виню я себя... Ведь не будь меня на этом свете, не было бы и синяков, и порезов... Если бы я просто не существовала тут, то и не слышала бы вечные ссоры в семье. Я родилась и это и была главная ошибка Бога. Подарить мне жизнь. — И так, я тут подумала... — слышу голос Анны и быстро прикрываюсь футболкой. — Ой, прости... Я могу выйти... — Нет-нет, всё хорошо, — машу руками, давая понять, что всё действительно хорошо. — Я ужин принесла, ну если ты хочешь кушать, конечно же... И ещё, ты планируешь возвращаться завтра домой? — Придётся, куда мне ещё деваться? — пожимая плечами, догадываюсь о чём она хочет сказать. — Ну как же куда? Ты ведь можешь тут пожить. — Вас и так двое, куда вам третий груз на плечи? — Слушай, я была бы не против соседки по дому, так что если тебе и правда больше некуда идти, то оставайся с нами. Благодарно киваю, доставая из рюкзака ручку и дневник. Анна улыбается напоследок и выходит, тихонько прикрывая дверь. Принимаюсь заполнять дневник, думая о том, что же лучше решить? Остаться тут или же вернуться домой...