***
… я смотрю на сложенные в свою дорожную сумку вещи. Вся моя жизнь в этой покрытой пылью сумке из грубой ткани … … я уже на улице, поднимаю руку и рядом тормозит кэб. - Кингс-Кросс. Я подаю купюру и не дожидаясь сдачи выхожу … … я у билетной кассы. - Один билет до Питерборо… … я на плохо освещенной станции, с сумкой на плече. Смотрю на появившиеся вдалеке огни товарного поезда. Делаю шаг к блестящим в свете фонаря рельсам. Рычание. Слева из кустов в свет фонаря выходит огромная черная собака. Сознание гаснет…***
Свечи? Нет, факела… кто в наше время пользуется факелами? Я лежу на чем-то твердом и смотрю в каменный потолок, откуда-то справа слышится позвякивание металла и бормотание. Вроде человек, но слов не разобрать. Вот и он, худой мужчина с грязными волосами по плечо. В руках у него нож. Длинный, в темных пятнах. - Не смотри так. Все равно ты собиралась покончить жизнь самоубийством, а так хоть пользу принесешь. Он пробует лезвие ногтем и сложив руки на груди опирается плечом о стену. Ждет. Время? Сообщника? Моих слов? - Время, хозяин. – скрипучим голосом произносит невидимый мне человек. Мужчина заносит нож точно над центром моей груди. Оказывается, я лежу на каком-то столе, почти ему по пояс. - Ничего личного, так вроде маглы говорят. Он вздыхает, словно сожалея что приходится заниматься таким и опускает руки, сжатые на рукояти. Нож входит без малейших усилий, а я… я ничего не чувствую. Темнота.***
Темнота взрывается миллиардами звезд, вокруг меня разлетается целая галактика, огни движутся по своим траекториям, сталкиваются рождая взрывы, гаснут и… вдруг все замирает, а потом, гораздо быстрее, во много раз, все это великолепие сжимается в одну светящуюся точку, которая летит прямо на меня. Или я в нее? Внезапно я понимаю, что у меня вновь есть тело. Оно лежит в воде и кричит от боли. Я кричу, срывая горло от горящего внутри огня. Я вспоминаю жизнь Персефоны Уизли. Я вспоминаю жизнь Персефоны Соло. Каждый прожитый день. Я вспоминаю жизнь Греты Поттер. И понимаю, почему она так легко рассталась с ней, впустив в это тело меня. Я вспоминаю… … я смотрю в иллюминатор на огни города внизу. Конфликт на задних рядах угас, вновь наступила относительная тишина, и я ставшим привычным упражнением погружаю себя в короткий транс. Ровно полчаса, потом сработает таймер в часах на бесшумном режиме. Но что-то выталкивает меня из медитативного состояния несколько раньше… вспышка?***
Пальцы, которыми я шарил по каменному полу неожиданно у самого бока натыкаются на длинную деревяшку, от которой по руке вверх идет теплая волна. Отработанным движением я поднимаю руку и четко произношу: - Люмос! Шарик, размером с теннисный мячик разгоняет темноту на несколько шагов вокруг и почему-то совершенно не слепит, даже если смотреть на него в упор. Левой рукой тянусь поправить очки и надолго застываю, разглядывая еще розовые косые шрамы на предплечье. А ведь от воды в бассейне на краю которого я до сих пор лежу, идет такой едва уловимый, но хорошо знакомый по прошлой жизни запах… От потери концентрации свет гаснет, и я зажигаю шарик вновь. Так значит Грета покончила с собой. Я покончила с собой… отбросив в темноту попавшийся под руку пустой флакон из-под обезболивающего, я сел и застонал… застонала от понимания того, что… я хочу в свою маленькую квартирку. Запереться на все замки, накинуть цепочку, и забраться под одеяло с головой. Как будто это поможет. Я ведь, еще будучи двадцатилетним парнем, прочитал книги о Гарри Поттере и несколько фанфиков. Этот мир ненормален и опасен для меня – с момента, когда бумажку с моим именем выкинуло из кубка прошла неделя, а Грету уже травят всей школой. Студенты травят, а преподаватели молча смотрят. Сев по-турецки, я погасила светлячок, положила палочку на колени и уперлась локтями в колени, подперев обеими руками горячую на ощупь голову. Надо подумать. Хорошо подумать над тем что делать дальше. Мне нужен план на ближайшие часы, дни. На неделю для начала. До первого испытания времени полно, глядишь там в голову что поумнее придет. Положение – хуже некуда. Пол женский, телосложение хрупкое, изгой на факультете. Память… я моргнула от неожиданности – память отличная, как в моей первой жизни после многолетних тренировок. Еще бы вспомнить эту первую жизнь.. Хм… ладно – положение могло быть и хуже. Теперь зрение. Я сняла очки, в конце движения уже понимая, что делаю глупость и замерла круглыми глазами смотря на очертания своих коленей, рук и пальцев с зажатыми в них очками. Мутное, разноцветное, с аурой, что при резком движении руки оставляла за собой шлейф. - Ого… - сказала я в пустоту, еще не зная хорошо это или плохо, и надела очки. Полная темнота. Сняла – вижу себя и примерно на шаг вокруг. Зажгла люмос и сразу зажмурилась – ничего не разобрать в мешанине цветов. Надела очки, проморгалась и подсветила наручные часы – если повезет, успею вернуться в гостиную и помыться в душе. Значит план на день вперед – вести себя как обычно.***
Словно в награду день, на рассвете которого я, отмытая до скрипа и чистой одежде, забралась в постель, оказался выходным. Так что я провалялась за задернутым балдахином до середины дня, пропустив и завтрак, и обед. Широко зевнула, потянувшись до щелчка в суставах, и быстро сделала несколько привычных упражнений на растяжку. Привычных для Перси, но тело без последствий согнулось в нужных местах безо всякого дискомфорта. - Хм… Задумавшись над этим фактом, на автомате пошарилась в тумбочке и собрав волосы в хвост, закрепила их найденной резинкой. Вроде бы… да точно – иногда Грета так делала, но Перси так делала каждый день. - Когда же сюрпризы закончатся… - пробормотала я стоя напротив зеркала. Оно в спальной было не одно, все же девочки… и показывало сейчас младшую сестру Перси Соло. С поправкой на цвет волос и глаз, возраст и недоедание. С учетом изменившегося, не полностью конечно, языка тела – вот рука сама потянулась к виску в ожидании укола боли, которого так и не последовало, губы поджались от досады на саму себя, брови нахмурились… Я с силой потерла лицо ладонями, стирая все и оставляя маску, которую так привыкла носить в последнее время Грета. Встряхнулась, отбросив на время лишние мысли и сняв с вешалку уже чистую мантию стала одеваться.***
Гостиная встретила меня резко наступившей тишиной, поэтому я и не стала в ней задерживаться. Вышла через портрет и как только проход закрылся, резко бросилась вбок уже через несколько секунд протиснувшись в тайный проход к винтовой лестнице на три этажа ниже. На этот раз из гостиной за мной никто не вышел. Подождав еще несколько минут с картой мародеров в одной руке и с палочкой с зажженным люмосом в другой, я спустилась на этаж ниже, прошла через несколько указанных на карте тайных проходов, проскочила по пустой лестнице и наконец оказалась перед картиной где волшебник учил троллей танцевать. Комната-так-и-сяк оказалась на месте, и была именно такой как описывалась в книге, предоставляя то, что было необходимо открывшему ее. Мне была нужна информация.***
Четыре дня я возвращалась в спальню уже после отбоя под мантией-невидимкой с гудящей головой. Засыпать при этом получалось с трудом, даже с учетом получавшихся через раз на третий медитаций. С утра же я любовалась на опухшее лицо, глаза с лопнувшими сосудами, приводила себя кое-как в порядок, набирала пирожков на кухне у домовиков и вновь уходила в выручай-комнату. Там, чем больше я узнавала, тем яснее понимала – никаких шансов у меня нет. Потрепыхаться, выдать пару фокусов и все. В долгосрочной перспективе, лет на пять – я труп. Но тем глубже я зарывалась в тома на староанглийском, с каждой осиленной страницей понимая текст все лучше. Все больше пропускала уроков, выслушивая нотации от МакГонагалл. И тем меньше времени оставалось на сон. Через неделю, в субботу я попробовала простенький (книга с подробным описанием, что выдала Комната в довесок к уже готовому кругу была точно в три моих пальца толщиной) ритуал истинного имени. Того самого имени, что следует указывать в более сложных ритуалах, и которое вообще-то должны знать только родители. Гарри Поттер-Соло. Хм… ну «Гарри» - это понятно, чтоб никто не догадался. Или родитель пьяный был, когда у него имя ребенка спрашивали. «Поттер» - тут без вопросов. «Соло»… я надолго зарылась в описание, найдя нужное в последней трети книги – по магии. Я «Соло» по магии. Эм… но тогда… с какой это стати выгоревший сквиб может хоть что-то наследовать? Вот дела… я надолго застыла, зарывшись пальцами во взлохмаченные волосы, сидя на полу над книгой. Пока не додумалась перевернуть страницу и прочитать до конца. До самого отбоя я лежала на полу на спине раскинув руки и смотрела в потолок. С чего я вообще решила, что, будучи Перси я была сквибом? Магию ведь можно и банально запечатать. Более того – можно передавать, сделав человека слабым подобием Источника. Смерть меня освободила, но ответов не дала. Да и нужно ли мне их знать? Хм… а какое имя выбросил на бумажке Кубок? Грета Поттер? А Дамблдор как опекун знает мое истинное имя? Я поморщилась – а какая разница? Как будто я сбегу посреди Турнира… кстати, надо бы придумать как выжить в первом испытании.***
В понедельник, проскользнув на заднюю парту за минуту до того, как Флитвик начал урок, я стала привычно конспектировать лекцию, дополняя ее маленькими зарисовками на полях. Пока рядом не упал последний выпуск пророка со статьей Скиттер. Так вот почему на завтраке все так пялились на меня… Просмотрев по диагонали первые страницы, я сложила газету и сунула ее в свою сумку, снова уткнувшись в конспект. Но кое-кому этого было мало… Удар в ухо был такой силы, что в глазах потемнело, и чтобы не свалиться со скамьи я вцепилась в край парты обеими руками. На полу рядом с ногой медленно дергался под действием выдыхающихся чар утрамбованный в плотный шарик экземпляр «Пророка». Я осторожно ощупала ухо – кончики пальцев ожидаемо окрасились красным. После этого просто смахнула все с парты в сумку и вышла из кабинета мимо попытавшегося поставить подножку Малфоя и молчащего Флитвика. Закрыв кран, я выжала воду из волос и пристально рассмотрела себя в зеркале – никаких следов, все зажило, пока добиралась до душевой. Как ни странно – ничего необычного, ускоренная регенерация встречалась у каждого пятого мага, и они воспринимали это как нечто само собой разумеющееся. Сколько еще осталось? Я не стала заводить календарик и зачеркивать в нем дни, вместо этого в уме считая дни до первого испытания. Но травля вышла на новый уровень – Малфой получил кровь и ему за этого ничего не было. Преподаватель просто промолчал. Теперь и другие осмелеют, а защитные чары, как бы идеально я их не накладывала, на моей дешевой мантии держатся только час. - Дура. – я ткнула свое отражение в нос, взмахом палочки получила поток горячего воздуха и стала сушить под ним волосы. Выручай-комната – еще и склад потерянных вещей. Почему бы не поискать там более подходящий для щитовых чар предмет? Через два часа, пропустив обед и следующий урок, я сидела над тонким медным браслетом, и вырисовала над ним сложную конструкцию кончиком палочки. В полной темноте – благодаря этому я видела плетение со всеми подробностями и могла избежать ошибок (пять предыдущих были развеяны на разной стадии готовности). Может в этот раз… я замкнула линию, вкладывая все, что могла выжать из себя и была вознаграждена тусклой вспышкой и втянувшимися в браслет чарами. - Хе-хе… да я просто полна сюрпризов… - пробормотала, надевая браслет на запястье. Металл едва ощутимо грел кожу, как и было указано в описании готового артефакта. - Что там у нас на очереди? Чары щитовые зеркальные? – надев очки я зажгла люмос и прочла краткое описание. Посмотрела на часы. Времени до отбоя было полно.***
Встав с кровати и привычно размявшись, я проигнорировала взгляды соседок и пошла в душ. По цепочке на каждой лодыжке, по браслету на запястьях и вдобавок к кулону на цепочке серьга в правом ухе. Я чувствовала себя персонажем игры, ударившемся в прокачку зачарования предметов. Ну так и Поттеры вроде артефакторы, должен же быть у меня свой рояль в кустах в виде родового дара? К тому же… стоя под струями теплой воды я поняла (как всегда внезапно), что, наделав кучу артефактов и каждый раз вкладываясь в их создание на полную, вчера вечером я всего лишь быстро уснула. Такс… а где истощение, которое так часто описывали в фанфиках? Где эта пресловутая потеря сознания от хорошо проделанной работы? Пальцы остановились на едва заметном наощупь шраме. Кстати… а не бледноват ли он для постоянно воспаленного? Быстро домывшись, я замоталась в полотенце и прошлепала к зеркалу. Так и есть. Кусок души того-самого приказал долго жить, а по ощущениям – словно давно беспокоящий нарыв исчез. Как бы не посчитали, что Грета уже не Грета… я прищурилась, отражение ответило тем же. На краю сознания повисла мысль, что в книге я видела полезное в этом случае зелье, но в какой книге? К обеду, пропустив пару занятий (да-да, профессор МакГонагалл, такого больше не повторится) я нашла описание зелья, сводящего шрамы, побочным действием которого было покраснение кожи на весь период (около двух месяцев - поэтому никто его больше и не использовал) лечения. В книге оно приводилось как пример старого и неэффективного решения. Осталось только стащить ингредиенты у Снейпа.