Зола к золе

      Впереди — слабое серое свечение. Они вываливаются в маленький холл, залитый предрассветными сумерками. Джошуа захлопывает дверь подвала, сводит вместе петли, защелкивает навесной замок (был он или нет?). Сразу становится спокойней. Вместе путешественники проходят на кухню. По оконным стёклам струятся дождевые змейки, блюдо из-под вчерашнего ужина так и стоит на столе. От этого ещё приятней на душе — никакие привидения не потрудились его убрать (а, может быть, их и не было тут вовсе). Они опускаются на стулья и молча смотрят друг на друга, почти ровесники, если взглянуть со стороны.       — Ты это хотел показать? — спрашивает Гаррет спустя несколько долгих минут (он думает о мумиях; он думает о «Дэнни»).       Джошуа качает головой. Начинает говорить так, как будто пытается припомнить что-то:       — Когда я был здесь… лет пять назад… Тут был совсем другой подвал.       Гаррет забывает о мавзолее с его спящим Кошачьим Фараоном и сильных руках.       — Что?! Ты был здесь?       Джошуа пожимает плечами. Морщит лоб.       — Всего пару раз… Один… когда подвозил его после съёмок «Ударь меня»… Это было в 1995… — Джошуа поднимает руку, останавливая Гаррета, который хочет что-то сказать, и продолжает:       — Второй — в 2016, когда… когда своими руками вынес его из той комнаты на втором этаже.       Выдав последнюю фразу на одном дыхании, Джошуа упирается взглядом в столешницу, как будто ничего интереснее не видел в своей жизни. Гаррет обдумывает услышанное.       — Ты говоришь об одном и том же человеке или что-то не сходится?       И тут же возвращается Ваше Королевское Величество, с яростным взглядом из-под бровей:       — Конечно, об одном и том же! Просто… — «Королевское» так же внезапно пропадает, голос даёт хрипотцу: — Просто жизни разные.       На этот раз Джошуа отворачивается — угол кухни, кажется, ещё более интересен, чем столешница.       Гаррет медленно кивает. Двойственность, тройственность, многовероятность событий, под слоем — слой, и не всё так, как хочется…. Впрочем, здесь и сейчас это даже не кажется ему слишком странным. Уж очень спокойно тут. Уж очень серо. В сумеречном свете — как будто слои реальности задерживают лучи — Джошуа может быть и двадцать, и тридцать, и сорок.       Гаррет встаёт и подходит к окну. Просто один из скучных дождливых дней, когда лучше сидеть дома (Гаррет никогда не любил долго сидеть дома), слушать музыку (врубить погромче Atmen или Far From Mercy и нарваться на очередной скандал), рассказывать истории (кому? воображаемым друзьям?)… Размокший слякотный двор (дальний план теряется в дожде, или, может быть, он тоже течёт в унисон с каплями на стекле), ничего примечательного…       — Эй! — подаёт сзади голос Джошуа, удивлённый и обрадованный одновременно. — Кто-то оставил здесь «Винчестер»… Тут, в углу…       Одновременно с этим, уже начав оборачиваться, Гаррет краем глаза замечает мельтешение — небольшой, со скворца размером, желтый богомол с треугольной рогатой головкой деловито пересекает двор, не обращая внимания на лужи.