Балет.

21:37

Ты взглянула в окно студии. Темно. Вроде бы ещё пять минут назад ты отрабатывала движения танца. Но теперь ты хотела убежать из этого помещения. Теперь оно казалось тебе душным и темным. Оно как будто утягивало тебя. Ты не можешь больше здесь оставаться. Ты берёшь свою сумку и идёшь в переодевалку, попутно подбирая из угла окровавленные пуанты — ты настолько увлеклась отрабатыванием движений, что растерла свои мозоли на ногах. Такова уж жизнь балерины. Ты заходишь в раздевалку, доставая красное платье из сумки. Ты надеваешь его и красишь красной помадой губы.

Кто сказал, что человек не может выглядит красиво только для самого себя?

Ты достаёшь чёрные туфли на шпильках, замечая красное полусладкое в рюкзаке. Этот день обещает быть весёлым. Сегодня у тебя свидание.

С кем?

С самой собой.

Просто хочется побродить по улицам города, попивая вино из бутылки и отдыхая от тяжелой недели.

Твой план — избавить этот вечер от планов. Ты откупориваешь бутылку специально приготовленным штопором и делаешь несколько глотков. Ты выходишь из раздевалки. Но тебе хочется танцевать. Творческие люди такие непостоянные, они хотят забросить все, когда вещи начинают приобретать ежедневный смысл и по-настоящему творят, чувствуя радость, грусть, боль… — Ещё раз, — повторяешь ты. Ты снимаешь свою обувь, включаешь подходящую музыку на телефоне и в последний раз отрабатываешь танец, но уже с некими другими чувствами.

Безответная любовь?

Неет.

Теперь это уже скорее ненависть к любви.

Ты в последний раз прыгаешь, крутишься вокруг оси и медленно опускаешь руки, ложа их на плечи какого-то парня, стоящего в рамах двери. Это тот человек, которого ты всегда избегаешь, ненавидишь всей душой и с кем ты пытаешься не пересекаться. Чон Хосок.

Ты влюблена в него?

Нет.

Ты никогда не чувствовала ничего особенного рядом с ним, парнем, занимающимся на соседнем станке?

Нет.

Покалывания в сердце?

Нет.

Бабочки в животе?

Нет.

Ты ничего не чувствовала, рассматривая все его детали?

Идеально уложенные волосы?

Его сосредоточенный взгляд?

Прямой нос?

Немного нахмуренные брови?

Накаченные руки с венками?

Его идеальные движения?

Такие плавные и чувственные, которые, возможно, никто не сможет повторить?

Ты никогда не следила за ним?

Не интересовалась его личной жизнью?

Не искала больше информации о нем в социальных сетях?

Не просматривала его друзей?

Не ревновала его к людям, просто проходящим мимо?

У тебя никогда не возникали непристойные мысли о нем?

Никогда не думала о нем всю ночь?

Даже следующее утро?

И последующие дни?

Да! Черт возьми, да!

Он мне нравится!

Я думаю о нем 24/7!

Я пытаюсь избавится от мыслей, но они продолжают лезть мне в голову!

Я чувствую себя зависимой, и от того, что я пытаюсь об этом забыть, мне становится ещё хуже!

Я как наркоман: попробовавши один раз — меня уже не остановить!

Время идёт, а зависимость все растёт!

Теперь я только существую!

Я зависима от него…

Я долбанный псих!

Моя крыша уже давно уехала!

Возможно, меня лучше называть сталкером?!

Да!

Я больна!

Мне уже пора в психушку!

Или может… это алкоголь на меня так действует…

***

— Потанцуй со мной. Парень ничего не отвечает. Взяв его за руку, ты увлекаешь его в центр зала. — Давай станцуем вальс.

Как тебе не стыдно?

Теперь ты просто утверждаешь.

Ты не спрашиваешь чужого мнения.

Ты — эгоист.

Тебе важны только твои чувства.

Но тебе нравится это.

Тебя нравится концовка этого дня.

Но парень не сопротивляется. — Положи руки сюда. Ты кладешь его руки на свою талию. Свои руки кладёшь ему на плечи. — Повторяй за мной: Раз — Два — Три. Вы делаете первый квадрат танца. — Ты понял? Ответа нет. — Теперь с музыкой? Ты ведь тоже слышишь ее?

Я говорила, что не дружу с головой?

Очнись!

Музыка только у тебя в голове!

Это биение твоего сердца!

Вы делаете несколько квадратов как маленьких, так и больших. Ты наконец поднимаешь свой взгляд, смотря в его глаза. Тёмные. Чёрные. Пустые. Он останавливается. — Музыка закончилась? — как бы спрашиваешь его. Твои ноги подкашиваются. Ты готова упасть.

Кто говорил, что ты выпила всего несколько глотков из стеклянной бутылки?

Но уже готовясь почувствовать пол, ты не чувствуешь его. Ты чувствуешь стену. Холодную стену, повышающую температуру твоих чувств. Ты чувствуешь тело, прижимающее тебя. Сильные руки, сжимающие тонкие запястья. Губы, начинающие пытать тебя. Так неправильно. Так сладко. Он подхватывает тебя наверх за бёдра. Отстраняется. Ты обхватываешь его своими ногами. Запускаешь руку в его идеально уложенную прическу. Теперь твоя красная помада находится не только на губах. На его губах тоже. На его шее. И ключицах. На одежде, которой с каждой минутой становится меньше. Вздохи наполняют танцевальную комнату. Ты пытаешься поймать его взгляд. Он затуманен. — Я… слышу музыку, — говорит он низким, немного хриплым голосом,

— Я слышу музыку биения сердца.

***

На улице уже давно стемнело. Зажглись фонари. Люди стали все реже и реже выходить на улицу. Редко уже когда можно услышать звук колёс проезжающих машин. Везде тишина. Только звуки двух тел людей, которые теперь зависят друг от друга, отдаются в танцевальном зале и поглащаются белыми, холодными стенами. Похоже, они наконец признались друг другу.

Или, может, это действие алкоголя так влияет на их сознание?