Рассказы (не)существующего

А была ли жизнь?.. Если дерево свалится в лесу и никто об этом не узнает, то должен встать вопрос о том, стояло ли оно вообще. Хотя кто вспоминает о деревьях? Монстры куда важнее... Относительно. Жизнь на Поверхности, ожидаемо, без монстров идёт как обычно. Будто бы их и не было никогда. Прекрасная участь - даже в Пустоте он разделяет незавидную участь своего народа. Правда, у него есть возможность покинуть свою клетку. А как покинуть то, что не является ни тюрьмой, ни свободой?.. Спасибо большое, босс, вы выписали прекрасную премию за попытку спасения несчастной людской души. Изумительно, не правда ли? Кто бы мог подумать, что, изучая души, ни в коем случае нельзя проявлять их качества и уж тем более вступать в контакт с людьми, не надеясь их уничтожить! Зачем?.. А просто ради науки. Мы должны превзойти человечество как по методу изучения, так и по предмету... А как именно - вопрос открытый, на который однозначный ответ дать нельзя. А ведь раньше он был. Босс - тогда, правда, и не Босс вовсе, а всего лишь образец, икона, идеал - вот и весь ответ. Жизнь его - учебник, инструкция, которым надо следовать пуще норм морали, надежды и любви... всё это - Босс, всё это - свет. Ангел, принёсший в Подземелье веру. Хотя, если бы Босс неожиданно сказал бы, что монстрам вовсе и не нужно бы выбираться из Подземелья,то тогда не осталось бы ничего другого, кроме как в очередной раз восхититься им. Впрочем, если бы Босс нашёл способ сломать Барьер прямо здесь и сейчас, то можно было бы восхититься им не меньше. И не больше. Всё, что делает или говорит Босс - гениально по определению. Он создаёт руки из чистого металла - похвала, награда, благословение... Главному почитателю и достаётся самая большая награда. Но когда у почитателя появляются дети... Желания и времени на хвалу уже не хватает. Пропадают иконы, священные писания уже не указывают путь, а свет ведёт лишь на дно. Иначе и не объяснить, почему босс готов прикончить несчастливое человеческое дитя, едва оно вступает в ЯДРО. ...что ж. Кому-то везёт больше. Кто-то просто умирает и служит великой цели, кто-то становится владыкой Пустоты, а кто-то просто исчезает в её пучине. Впрочем, кому-то везёт больше. Потому что после него среди живых остаются наследники. Остаётся лишь сожалеть о том, что он узрел свет вовсе не там, где нужно. Но мысль о том, что он сам стал частью его источника отчего-то греет разбитую, размазанную по небытию душу.