Ветер в моей твоей голове

Жизнь полна прекрасных моментов и приятных сюрпризов, недолговечных знакомств и любимых навеки, того, что не хочется иметь — немеренное множество, и того, чего желаешь больше всего — невероятно мало. — Мы же можем быть просто семнадцатилетними подростками? — спросил я тебя, всматриваясь в серые пряди, в мягкие морщинки и оставленные мечты, в старый пуловер, в карие глаза, в доброе и любимое. Тогда по твоим рукам текла кровь: противная, липкая, твоя, — ужасно было взглянуть на расеченную кожу. Отвратительное зрелище, не говоря уже про разбитые бровь и губы, про разорванный — его любимый и тот самый — пуловер, про красные от слез глаза… Не подростки — ублюдки. — Только если с тобой. — говоришь ты, прижимаясь, окрашивая мою форму в красный. Ты дрожишь, а я не замечаю… не замечал никогда. Касаясь мягких волос, теплых губ, кровавых костяшек рук, клянусь, не обращал внимания. Ничего не замечал, пока мы были просто семнадцатилетними. «Я был геем…» — пишешь ты. " Я хотел любить…» — в прошедшем времени. " Каждый день они говорили мне, что я шлюха, гомик, урод…» — Уроды! Мрази! " Я не покидаю мир, я освобождаю ЕГО от тех же издевательств» — решаешь за меня. Я словно мертв. Ты точно мертв. А ведь мы так хотели испечь шоколадный торт на именины, приготовить острый карри в рождественскую ночь, сладкий попкорн перед очередным фильмом, который не досмотрим. Мы хотели быть просто подростками. Что же ты наделал… Никто не слышал твоих криков о помощи, никто не пришел. Никто не слышал звон ножа. Никто не слышал их нытья. Я молил бога о спасении, пока они просили прощения. Я хотел шоколадный торт, тебя и больше крови: теплой, грязной, чужой. И что я получил? В твоих глазах моя улыбка и заснеженный вид из окна кафе. В моих глазах желание спасти нас обоих. Убей. Убей нашу юность, наши проблемы, наши комплексы и обидчиков. Убей тех, кто нас за углами пинал. Подари нам яркий Новый год и много воспоминаний. Прошу. Ты пишешь: «Холодное утро, Тоору, дает мне силы сделать это. Как думаешь, мы можем стать совершеннолетними? " Ты чиркаешь по моим запястьям: «Мы еще сможем стать живыми в реальном мире?» Я читаю строки с копий твоей записки и думаю сделать шаг. Машины никогда не останавливаются на оживленных трассах, ты не останавливался, борясь за юность. Я никогда не хотел становится взрослее тебя. Я решителен. Мне 17. Я просто сделаю шаг и буду похоронен рядом с тобой. Останемся просто подростками. Впервые ощутить себя таким свободным и живым. Просто сделать шаг. Тот черный пикап с пьяным водилой даже не затормозит. Просто подростки, просто шаг. Но почему обернувшись, я вижу как ты держишь меня за руку?