Он. Она. Они.

Светлые волосы и большие глаза. Тёплые руки. Желание сделать своим. Нет. Снова неудача и НЕ её кровь окрашивает стену. Это не она. Она не сможет быть ею… Разочарование. Злость. Ярость. И вновь на поиски. Его первое яркое воспоминание — её волосы. Она садилась на кровать и он расчесывал их золотым гребнем. Мягкие, тёплые. Они пахли утром и любовью. Только он мог их расчесывать. Только ему дозволялось их трогать. Она не была лишней. В отличии от глупой помехи она была тем, что должно быть. И это приносило ему невообразимое удовольствие. Знать, что что-то существует лишь для тебя. Часть тебя. Важная часть мира. Только одна. Она и ты. Остальные не нужны. Но она любила всех. А он нет. Порой казалось, что она не любит только его. А он наоборот. Впрочем, только ему она позволяла целовать себя, пусть и возмущались. Тогда он не понимал почему. Сейчас знает. Но и что с этого? Все было продумано давно. Тогда. Но даже его гениальный ум не смог совладать с ней. Она упорхнула. Исчезла, растворилась. Важная часть была вырезанна из его жизни. Он искал её. Знал, что она знает. Знал, что она есть. И знал, что она не хочет идти к нему. Но это его не останавливает. Он снова ищет её, натыкаясь на сотни копий и подделок. Подделка никогда не сравнится с оригиналом. Подделка лишь образ, что порочет идеал. Вария уже не обращает на это внимания. Они уже не верят, что она есть. Но он об этом знает. Он уверен, что она не плод больной фантазии. Он чувствует. Она никуда не уйдёт, пока они не встретятся вновь. Лишь он способен увести её. Но куда? Это он поймет, когда вновь увидит её. А он увидит. Обязательно найдёт её… — Снова, — не вопрос. Утверждение. Мармон. — Это не она, — лишь копия, иллюзия, пародия. — У нас есть дела поважнее. — Я знаю… Я знаю… Но все же это чувство. Чувство, что скоро все произойдёт. Оно не даёт ему покоя, заставляя резать, искать и умолять время ускориться. Сегодня он заткнет это пустое место очередным неправильным пазлом. А потом частичка не сможет справляться так как это делала бы истинная часть и он уничтожит её… — Кого ты вообще ищешь? — Луссурия же все ищет ответ. Пытается понять его. — Её… — тот же короткий ответ. Короткий, но такой четкий и честный. — Врой! Да забей! Он просто свихнулся! — громко, но ему не важно. Он снова листает информацию. Имена, даты, лица… Её нет. Но есть подделки. Временные замены. Он свихнулся. Это было не секретом и для него. Он не дурак. Он не сумасшедший. Разве что только в вопросах её. Он тысячу раз задавался вопросом почему именно она. Ответ находился сразу. Потому, что она. Лишь она и только она. И он. Лишь только он для неё. Но она этого не знает. Слишком много влияния на неё оказано. Она не слышит этого в себе. А когда слышит, то пытается игнорировать. Потому, что так правильно, наверняка, считает она. Но что есть это правильно? Кто это решает? Почему он должен с этим мириться? Ведь все есть. Ведь он все знает. Все просто. Есть он. Есть она. Вместе — они. И так должно быть. Был, правда ещё один. Но либо тот, либо он. Выбор был очевиден. Он покромсал его, особенно его руки, что держали её ладонь. Ведь обе её ладони принадлежат ему. Скоро все свершится. Он знает это. Засыпая с очередной подделкой он видит во снах её. И каждый раз слышит тот тихий отсчет. Отсчет до того момента, когда все совершится.

***

— Братик… Я уезжаю. Ты присмотришь за Кролей? — Конечно… И белый окрашивается в алый. А затем приходит понимание, что она больше не вернётся. Что придётся идти за ней. Проблемная девчонка. Его принцесса.

***

Кровь зовёт. Улыбка окрашивает лицо безумием. Она здесь. Она знает об этом. Но бежать ей некуда.