Среди множества линий

Казалось бы, за столетия мог уже научиться разбираться в богах и людях — наблюдая, примеряя тысячи одежд и тысячи лиц. Мог бы научиться не другим даже — себе хоть не врать. Хэ Сюань не дурак, но чувствует себя идиотом. Мог бы научиться понимать себя самого, да только в зеркало смотреть тошно, блики на тёмной воде смешливо искажают лицо, полузабытое, тёплый и ласковый ветер, что прячется в волосах украдкой, пахнет уже не весной — гнилью да мертвечиной. Месть не приносит успокоения. Дворец на дне океана пуст, его затапливает прилив — по коридорам, по необжитым комнатам, пока всё, что он строил в попытке окружить себя красотой (а дворец его больше напоминает родовой склеп, где всё ещё слишком много свободных мест), не скрывается в чёрной толще. Вода точит камень, вода всё кроет. Повелителя вод, чьё тело давно разлагалось, забытое в дальних комнатах, до костей обглодают рыбы. Утонет родительский прах. Хэ Сюань потонул бы с ними, как хороший и любящий сын, да только вода в его мёртвых лёгких — что пустота, что огонь, что камень — ему ни черта не стоит. Хэ Сюань тосковать не может. Не может больше мечтать о мести, не знает, куда идти. В Призрачном городе ему всё тошно, среди Небожителей — суета сует, переполох, от которого за минуты распаляется мигрень. Среди людей — и того хуже — он. К нему Хэ Сюань и идёт. Думает — один вид его оживит мёртвое сердце злостью, напомнит, ради чего он боролся так долго. Ему неважно уже, чем заполнить пустоту. Ненавистью ли, смыслом? Повелитель ветра теперь — оборванец. Он так гордился своей красотой — а теперь, калечный, с трудом подволакивает изувеченную ногу. Исхудал безобразно, и щёки его, бледные, ввалились, и улыбка щербата. Волосы, прежде мягчайшим шёлком ниспадающие ниже талии, коротко обрезаны — криво, будто их ножом отсекли, не глядя. Он так упивался своим богатством, а теперь его одежды, некогда безупречные, сплошь в заплатках, грязны, и на зиму нет тёплых сапог, на холодные ночи — ни одеяла, ни крыши над головой. Он наслаждался непроходящей юностью, но теперь его дни безвозвратно утекают сквозь пальцы подобно ветру, что нельзя удержать в руках. Он так сильно любил своего брата, такими влюблёнными глазами глядел на лучшего друга, и Хэ Сюань убил первого, и Хэ Сюань носил шкуру второго. Это Хэ Сюань его влюбил, не Мин И — чтобы было больнее, потому что уж в чём, а в пытках он разбирается лучше прочих. Знает — Ши Уду должен был сойти с ума от боли, когда умирал, зная, что не сумел защитить брата. Ши Цинсюань должен был страдать всю свою жалкую человеческую жизнь. Должен был оплакивать брата и своё разбитое сердце, и слабость, и голод, и одиночество. Но перед смертью Ши Уду ему улыбнулся — с насмешкой, будто знал что-то наперёд. Но Ши Цинсюань, хоть и вор, с мягким смешком отдаёт голодному ребёнку свой скудный ужин. Хоть и слабак, не просит о спасении, лишь смеётся, стоит Пэй Мину или Его Высочеству протянуть руку помощи. Хоть и неудачник, улыбается счастливо, ночуя на улице и глядя на ясное небо, что сплошь усеяно звёздами. Он всеми покинут, но бедняки следуют за ним, слушают его безумные истории и, не скупясь, делятся жидкой кашей. Верят в него — и собрать бы всех их молитвы, так вышло бы на добрую сотню храмов! Хоть он и трус, но без страха кидается на Хэ Сюаня, когда всё-таки обнаруживает его, наблюдающего издалека. Слабыми человеческими руками снова и снова бьёт по лицу, в живот, толкает в грудь, скалясь. Хэ Сюань может ответить, но не смеет поднять руки. Только смотрит в упор — и ему чудится, будто под его мертвецкой безжизненной кожей там, где врезались кулаки Цинсюаня, льётся живительное тепло. Презирать его образ, созданный обидой и ненавистью, было намного проще. — Мне жаль тебя, — выдыхает Ши Цинсюань. Прерывисто, хрипло, чуть задыхаясь — будто готовый сорваться на крик. — Я сожалею о том, что отнял, но ведь не я сделал это с тобой, ублюдок! Он сгребает Хэ Сюаня за грудки так порывисто, словно тот не может одним лишь мимолётным желанием размазать по земле его хрупкие кости. Его обида и жалость коробит пуще слабых ударов, и Хэ Сюань в ответ болезненно кривится: — Не я сделал это с тобой, — вторит сухо. Ши Цинсюань лишь смеётся: — Но разве не этого ты для меня хотел? Этого, верно. Насыщаться чужими страданиями, наполнять ими дыру вместо сердца, утолять неизбывный голод — когда ещё верил, что пустота эта заполнится лишь удовлетворением от свершенной мести. — Я никогда не прощу тебе Ши Уду, — говорит Цинсюань. — Будь ты хоть тысячу раз прав — никогда, слышишь? Он говорит это, а Хэ Сюань невольно вспоминает, как этот мальчишка, разбитый на куски, лишь цепями удерживаемый воедино, тихо и горько плакал, когда Хэ Сюань бросил голову Ши Уду к нему на колени. Как подвывал сорвано, ткнувшись носом в волосы, спёкшиеся от крови. Как умолял о прощении. Как просил о смерти. Тогда дыра в груди стала кратером, и чужое счастье утекло из неё, ни мгновения не держась. Когда-то он, вылизывая губы своего Мин-сюна мягким и влажным языком, целуя его за ухо и в уголок рта, ловкими ладонями проникая под нижние одежды, смеялся, жался красивым и гибким телом, с пьянящим бесстыдством предлагал себя и глядел так влюблённо — и меньше всего походил на могущественного бога. Больше — на избалованного мальчишку, которому неведомо слово «нет». Но разве сейчас он похож на того Повелителя ветра, всем сердцем любящего себя, свою жизнь, своего лучшего друга, у которого, сам не ведая, украл счастье? Сейчас он — тот бог, глядеть на которого страшно. Перед кем преклонить бы колени, на кого бы не сметь поднять взгляд. Он изменился — или оба они, или Хэ Сюань всё это время был так чудовищно слеп? Часть его снова хочет увидеть любящий взгляд, вернуть отобранное насилу. Не шевелиться бы всю ночь, когда ласковый бог доверчиво засыпает у него на плече. Сейчас Цинсюань глядит на него с таким отвращением, словно он гниёт заживо (уже сгнил), и вдруг кидает ему в грудь обломки сломанного веера. И Хэ Сюань будто веер этот, и знает, что починенное дважды уже не склеить. Ему уж точно не под силу. Позволяет обломкам упасть, стискивает зубы до того, что по лицу ходят желваки. — Мусор, — кривится Цинсюань. — Забери его — мне он уже ни к чему. Человеческий век недолог. Хэ Сюань думает: пускай, пускай дыра в его груди сейчас стала глубже. Пара десятилетий — и она зарастёт, как зарастают любые раны. В день, когда он предаст воде тело Ши Цинсюаня, чтобы покоилось рядом с братом, рядом с прахом его семьи, рядом с домом; когда приложит руку к груди и обнаружит, что вечность эта имела цель, что выстрадана была неспроста. Потом вспомнит — раны у мёртвых не зарастают. И ляжет рядом на дне.