Инкубаториум Киборгвилля

      Шестнадцать лет и три месяца со дня рождения.       — Неон! Ты что делаешь, Неон?! Нео-о-он?! — голос Исиды проникает мне прямо в мозг. — Неон?! Что с тобой?! Все норм… — она не заканчивает своего предложения. Мама стоит посреди гостиной нашего дома и смотрит на меня, уперев руки в бока. Она стоит, смотрит и не воспроизводит ни единого звука, понимая всю тщетность данного мероприятия и я это понимаю… я, наполовину свисающий с ручки дивана, на котором так любил отдыхать Бей после длинных дней и таких же ночей, проведённых в кабинете за изучением документации и отчётов от сотрудников станции, которых с каждым днём все больше, больше и больше. Исида смотрит на меня — её сына, и пускай я не вижу этого взгляда, я понимаю, что в нем сконцентрировано мировое недовольство, полное разочарования и… отрицания… что-то вроде отрицания того, что она видит перед собой.       Я — наполовину свисающее с дивана тело, которое не может говорить по причине того, что язык уже давно заплелся в тугой узел. Скажу больше, в этот момент я совершенно не помню того, кто я и не осознаю того, где я. Единственное, что далеким эхо самосознания доносится до меня, является голосом Исиды, который немного позвучал, задал мне свои вопросы и пропал так же внезапно, как и появился в моей голове, в данный момент до краев заполненной всяким бессмысленным, бессвязным бредом, который загорается и гаснет в этом подобии безвоздушного пространства.       Мой желудок уже некоторое время болит. Этому виной поза, в которой я возлежу: мои ноги лежат на подушках, руки свисают над головой и упираются в грязный пол, а вот животом я как раз лежу на подлокотнике и он больно врезается в мое тело… наверное, именно эта боль — то единственное, что сейчас на постоянной основе связывает меня с суровой реальностью, в которой я — грязный, вонючий, не умеющий двигаться и говорить овощ в человеческой оболочке… растение, способное чувствовать боль физическую и боль моральную на таком уровне, который можно назвать проклятьем.       Что со мной произошло?.. я сам узнаю об этом спустя некоторое время, ровно как и том, что мое лицо разбито… как и костяшки кулаков, что говорит о том, что я отбивался от нападающего… или сам был агрессором, от которого кому-то пришлось отбиться. Сейчас же я мечтаю только о том, чтобы занять чуть более удобное положение в пространственно-временном континууме. Так, приложив некоторое количество усилий, я двигаюсь чуть вперед… и, удивительная вещь! До этого, по повелению какого-то чуда, мое тело находилось в балансе! Не перевешивало и было способным удерживать статическое положение, а тут всего несколько сантиметров сыграли со мной злую шутку и произошло следующее: кое-как собрав себя в единый комок, задействовав руки и оттолкнувшись от дивана, я подвинулся вперед, буквально на несколько сантиметров, после чего тело начало скользить, при этом набирая чудовищную скорость. Руки только запястьями, вывернув ладони во внутрь, больно уперлись о пол. Я ругнулся… точнее как… булькнул что-то непереводимое, после чего почувствовал, что тело-то не желает останавливаться на полпути и стремительно продолжает свое движение по схеме: голова-пол.       Столкновение оказалось непомерно жестким. Самым темечком! Шея, следуя примеру запястий, не выдержала и подвернулась. Я услышал череду громких щелчков и почувствовал боль, но на этом не закончилось… спустя несколько мгновений все тело, которое двигалось по каким-то своим законам, обрушилось на пол с жестким грохотом… в связи с этим я почувствовал, как каждая клеточка моей спины со всей любовью и ответственностью соприкасается с плотной, твердой, горизонтальной поверхностью, к которой мы привязаны гравитационным полем нашей небольшой планеты.       Я даже не знаю что было паршивей: так навернуться с небольшой высоты или оказаться в чем-то мокром, от чего ужасно воняло… и я сразу понял что это, просто не хотел думать об этом… но мысли сами лезли ко мне в голову, заставляя попытаться подняться или хотя бы просто переползти в другое место, но тело не слушалось… я ощущал себя черепахой, которую волной не просто выкинуло на берег, а перевернуло на панцирь… и не получается раскачаться, чтобы вновь встать на ноги… вообще ничего не получается…       — Какой позор! — последнее, что промелькнуло в моей голове, после чего меня забрал в свои объятия крепкий и одновременно с этим мерзкий сон, в котором мелькали обрывки каких-то знакомых мне событий… словно я смотрел фотографии в чужом фотоальбоме и видел себя или части своего существа с каких-то таких ракурсов, о которых никогда бы не подумал… и все это где-то на заднем плане! Потому что фотоальбом не мой и я не имею права быть центральным лицом.