Разыскивается романтика

      Будь я трезва — и идея погадать просто не пришла бы мне в голову. Но завал на работе, являющийся логичным продолжением январских праздников, недавнее расставание с парнем, который был почти-что-мужем, и многочисленные звонки от родственников, которые об этом самом расставании еще не знали, а потому задавали вопросы про скорую свадьбу и появление детей, сделали свое дело. То есть, привели меня под наряженную елку, позитивно мигающую разноцветными гирляндами, где я теперь сидела и методично надиралась виски в гордом одиночестве, решив не звать подруг. Виски, как и обещал благодарный пациент, подаривший мне его года два назад, оказался первоклассным.       Когда просто пить мне наскучило (что произошло не раньше, чем литровая бутыль опустела наполовину), а душа захотела приключений, в памяти внезапно всплыло, что сегодня — последний день Святок. Чем не повод узнать свою судьбу, погадав на суженого-ряженого? С реквизитом пришлось повозиться, но второе зеркало мне удалось снять со стены в коридоре, чудом его не разбив, фигурные свечи остались с последнего романтического ужина и пылились в коробке на кухне, а подходящий наговор удалось отыскать в интернете.       Усевшись на полу между двумя зеркалами, я дождалась наступления полуночи, зажгла свечи и принялась читать заклинание. Слова путались и никак не желали складываться в предложения, но с третьей попытки мне удалось одержать верх над этой дурацкой скороговоркой и произнести все без единой ошибки. Как только прозвучало последнее слово, в квартире вырубилось электричество, и я даже похихикала над этим совпадением, ничуть, впрочем, не напуганная: дом старый, проводка древняя, так что подобное происходит здесь раз в месяц, если не чаще. И наступившая тишина, когда даже проезжающих под окнами машин не слышно, меня не насторожила. И свечам, вспыхнувшим куда ярче и выше, чем им положено, я не удивилась. Но вот когда в зеркальном коридоре вместо ожидаемой пустоты возникла смутная фигура, подходящая все ближе и ближе и оказавшаяся высоченной женщиной неопределенного возраста, все-таки напряглась, но — мама может мной гордиться! — про вежливость не забыла. — Здрасьте, — ошарашенно выдала я, залпом допивая виски из пузатого бокала. Про белочек, чертиков и зеленых человечков, до которых допиваются некоторые индивиды, мне слышать доводилось, а вот про дам в пышных платьях под старину — нет. Что ж, значит, буду первой. — Ну здравствуй, — хмыкнула незнакомка. — Чего хотела? — Да я это… Жениха увидеть… Ну, знаете, как в балладе: «Раз в крещенский вечерок девушки гадали…» Только без кидания башмачка и кормления кур, потому что до ближайшей деревни — десятки километров, а на улице холодно, темно и страшно, а у меня даже машины нет. — Интересно, — протянула зазеркальная ведьма, пропустив, кажется, половину моей болтовни мимо ушей, но уловив главное: — А жених, выходит, не появился? — Нет, только вы. Но я это… не по девочкам, уж простите. Хотя фигура у вас отпадная. И цвет волос тоже, я прям завидую. И голос такой проникновенный…       У женщины в зеркале — высокий рост, тонкая талия, подтянутая грудь размера третьего и шевелюра нежно-лавандового оттенка, который офигеть как непросто приобрести даже в самом дорогом салоне красоты. И даже шрам на лице ее не портит, а придает особого шарма, хотя об этом я, на всякий случай, говорить не стала — мало ли у кого какие комплексы? — Не врешь? — прищурилась она, но голос прозвучал подозрительно довольно. Ну да, кто не любит комплименты, даже если они от лиц одного с тобой пола? — Вот те крест! — перешла на «ты» я, действительно перекрестившись. Ведьма не пропала и не впечатлилась, так что пришлось продолжать ее забалтывать: — И как же зовут мою прекрасную собеседницу? — Брюле. — Твои родители, похоже, те еще сладкоежки! А я Аня, будем знакомы.   — Будем, — согласилась женщина, названная в честь десерта, а потом решила: — Помогу я тебе. — Ух ты, а как? — Сейчас что-нибудь придумаем, — пожала плечами Брюле, вытащила словно бы из воздуха самые обыкновенные блокнот с ручкой и скомандовала: — Расскажи мне для начала о мужчине своей мечты. — Прекратила мечтать о принце на белом коне лет в пятнадцать, — фыркнула я, даже как-то растерявшись. — Да и правильно, — согласилась женщина. — Принцы — вещь в хозяйстве совершенно бесполезная, но какой-то определенный типаж у тебя же наверняка есть? — Ну… Чтоб выше меня был сантиметров на двадцать, а то парни вокруг измельчали, даже каблуки не наденешь. Рыжих я после Уизли терпеть ненавижу, с блондинами мне вечно не везет, так что шатен или брюнет подойдет. Подтянутый, чтоб за себя и за меня постоять мог, но не перекаченный. Умный и начитанный. Симпатичный. И чтобы не старый был, а где-то под тридцать. Что еще? Без всяких извращений, пожалуйста: мужчину в платье и на шпильках я не переживу, как и любителя маленьких девочек. И пусть он будет добрым хотя бы в глубине души. И к детям нормально относится. А если он при всем при этом еще и врачом окажется… — Почему именно врачом? — заинтересовалась Брюле. — Чтобы у нас были общие интересы и неисчерпаемый запас историй о глупости наших пациентов, — рассмеялась я. — Скромные у тебя какие-то желания, Энн-чан. Неужели тебе не хочется, чтобы у твоего избранника был личный остров, дворянский титул или несметные сокровища? — Да как-то не особо. Лишь бы человек был хороший, а все остальное приложится, — отмахнулась я. При этом у меня не возникло ни вопроса, ни тени сомнения, почему и зачем я сижу и откровенничаю с каким-то глюком. Да действительно, обычная же ситуация!..       Брюле, между тем, закончила перечитывать список и чуть неуверенно произнесла: — Кажется, знаю я подходящего кандидата… Он, конечно, один из Сверхновых, а я их не очень-то уважаю, но в остальном… В остальном он соответствует твоим требованиям: и рост подходит, и колер, и на лицо не урод, и с детьми ладит — Мугивару же не прибил… Не уверена, правда, что он так уж мечтает о свадьбе, но мое дело — организовать вашу встречу, а с остальным, подруга, изволь справляться сама. И, это, если затащишь-таки его под венец — с тебя приглашение. Идет? — Идет! — вместо меня с ней согласился литр виски, циркулирующий в моей крови. — А как мы с ним встретимся, если он где-то там, — неопределенный взмах в сторону зеркала, — а я — здесь? — О, это легко, — в духе настоящей злобной колдуньи расхохоталась моя собеседница. — Просто протяни мне руку. — И все? — И все. — И никакого контракта, подписанного кровью? Или договора купли-продажи, после исполнения которого моя душа станет твоей? — Я же не Мамочка! — непонятно возмутилась Брюле. — Ну так что, рискнешь? — Рискну! Скажи только, как зовут будущую жертву… то есть, я хотела сказать, счастливого суженого? — Трафальгар Ло, Хирург Смерти.