Проводники смерти

      Смерть сидел в своём кабинете и разбирался с бумагами. Ему нужно было отправить отчёт о работе проводников к Судьбе, а перед этим переписать все эти "отчёты" во что-то, что можно было без труда прочесть. А это было крайне трудно. У каждого проводника был свой неповторимый почерк, и почти каждый был ужасен.       Заметки Безумия было невозможно разобрать, в основном из-за сползающих друг на друга строк, и глупых афоризмов, которые таковыми вовсе не являлись. "Был слеп как трёхногий сом", "пищал как пиявка". Кто так говорит? Так говорит только Безумие.       Болезнь слагал свои отчёты только на латыни. У Смерти не возникало проблем с мёртвым языком, но почерк врача даже он не в силах разобрать. Несчастный Случай писал угольным карандашом, (единственным, что не разваливалось в его руках). И несмотря на отличный почерк, карандаш растирался, листы были мятые и рваные.       Почерк фобии то и дело скакал. Торопливый невнятный текст, как и его обычная речь.       Единственный почерк без пререканий был у Одиночества. Ровные каллиграфичные буквы. Текст, правда, был похож на предсмертную записку, но как ещё писать отчёт о своеобразном убийстве?       Самое ужасное, когда один из проводников диктовал, а второй записывал. На латыни фраза "был слеп как трёхногий сом" звучала почти так же, как "Попробуй прочесть этот бред, старый седой мудак". В прочем, может именно это там и было написано?       В любом случае, по окончанию такой работы Смерть ненавидел своих подчинённых втрое больше обычного.       В этот день работу Смерти прервал стук в дверь. - КОГО ЧЁРТ ПРИНЁС? - во весь голос прокричал обозлённый мужчина. Стены сотряслись, а из-за двери послышался звук опавшей штукатурки и обречённый вздох, - заходи.       В дверях показался мелкий парень, на вид лет семнадцати. На нём был рваный зелёный свитер, в пыли и крови. Голова наспех обвязанная битами, а в глазах полная пустота. - Я не вовремя, ага... - с грустью проговорил он. - Как и всегда. Ты что-то хотел? - У меня была работа... Но её уже выполнили... И я.. подумал. Нужно бы прибрать того бедолагу.. неудобно получается, вроде умер, а вроде и... - Хорошо, я разберусь с этим позже. Можешь идти. - Дело в том, что работу за меня сделал Болото. Ну вы знаете. Минуту позже, и душу он уже не отдаст.       Смерть с горестью вздохнул. Души особый эквивалент среди таких, как Болото. "Если такой червь как он заберёт душу, то не оберёшься проблем, - думал Смерть, - Он обменяет её у Хауса на человеческую жизнь. Бедолагу можно понять, сидеть в мутной воде всю жизнь — жестоко. Но Хаус сделает из души призрака, и опять начнёт твориться беспредел, и отвечать за это придётся мне. Воодушевляюще, ничего не скажешь... " - Ты идёшь со мной, Случай. - Я? З.. Зачем? То есть.. Ну вы же не хотите пострадать, да..? Я не имею в веду, то что вы слабы.. Или.. Не это имел в виду, конечно. Н.. Но. - Я понял. Пошли уже, - Смерть взял подчинённого за шкирку, как провинившегося котёнка, и потащил за собой на липкие топи.       Липкие топи так только назывались. На самом деле это был просторный водоём. Но в мутной было много ила, ржавых железяк, стволов деревьев, которые росли на дне, когда оно ещё было полянкой. И в этом кошмаре жило много пиявок, одна из которых доставляла особенно много проблем. Смерть качнул одно из стволов деревьев ногой, и со дна пошли пузыри, а следом на поверхности показалась голова. Это был Болото. Место его жительства сказывалось на оттенке кожи, который был пепельно зелёный. На голове вместо волос красовались пиявки, которые образовывали пышную шевелюру. - С какой милости в наши края занесло жнеца и его мелкую шавку? - Не слишком ли ты дерзок с самой Смертью? - Я не боюсь тебя. Не скоро ещё Судьба захочет моей смерти. Я знаю, что ты не работаешь без его наводки. - Опустим. Где душа человека? - Какого человека? Не было тут ни кого.       Смерть томно вздохнул и зашёл в мутную воду. Он опустил руку, и вытянул со дна полуразложившуюся руку. - Этого человека. - Не тебе ли видней, где его бренная душа? Кто из нас жнец? - Я вижу её в твоём кулоне и без своих способностей. Отдай её по-хорошему. Тебя я убить не в праве, но будь уверен причёску я тебе укорочу. - Подлец, - процедил Болото сквозь свои острые зубы. Он снял с шеи крохотную бутылочку на верёвке и кинул Случаю. Тот её не поймал, что было не удивительно, и банка вдребезги разбилась, из неё вылетело белое святящееся пятно. Смерть поманил его пальцем. Пятно поплыло прями в его руки, и как только коснулось их - то растворилась. - Тебе её всё равно разбивать, почему не поделиться? - перечитал Болото, - вечно со своей бюрократией. - Ты бы отдал её Хаусу. Не в первый раз ты проворачиваешь подобное. - И в.. вообще, ты забрал у меня работу. - Умолки, заика. Вы забрали всё что, хотели, а теперь убирайтесь. - С радостью, - проворчал Смерть, - Ну что за день. Я весь вымок... "Высокая должность, ты об этом не пожалеешь". Сраный лгун. Отправлю ему эту тягомотину прям так, пусть сам разбирает эти каракули. Пошли, а то опять потащу за шкирку!! Да чего вы все такие сложные...