Она...

Город оживал, чуть расплываясь в окнах многоэтажек. Люди спешили, изредка мелькая пёстрыми пятнами зонтиков и дождевиков в серой толпе. В окнах школ были видны головы детей, сидящих за партами. Кто-то слушал, кто-то рисовал, кое-кто считал капли дождя, стучащие по стеклу. Среди вечернего блеска мокрого асфальта, неоновой рекламы, мелькающих трёхцветных светофоров, луж, отражающих суету города, шла она, тихонько звеня цепями на ботинках. Никто не знал, почему она вообще появилась здесь, в этом маленьком городке. Пожалуй, даже она сама не знала ответа на этот вопрос. Глаза, подведённые чёрной тушью, серебристая змейка, свисающая из рукава мокрой куртки, цепи на армейских ботинках, колечко пирсинга в носу - первое, что могли заметить прохожие, если бы у них вдруг появился интерес к ней. Она шла, будто точно знала, что январь, удивлявший всех такой погодой - закончится вот-вот, а потом настоящая зима. Шагая прямо в середину лужи, не заботясь о мокроте ботинок, она смотрела прямо перед собой, изредка часто-часто моргая, а потом выдыхая целый мир.