Warfare

Порой кажется, что ты потерялся. Иной раз сдаётся, что вся жизнь — разбитое зеркало, а ты в нем крохотный осколок, частичка, несущаяся сквозь древние звёздны на грязный, пыльный пол. Падение кажется бесконечным и скончаемым одновременно. Осознаешь всё до мельчайшей детали, однако тебе уготована пассивная роль. Иногда тебе хочется кричать, рвать зубами пространство, цепляться за него обломанными когтями, словно кошка над пропастью, а иной раз сил не остаётся даже на жалобный вой. Слишком много всего. Бывает, ночами вылавливаешь мысли, много часов трепетно зарисовываешь их на бумаге, а закончив, кривишься в отвращении: до чего бессмысленно. Словно та пустая коробка, стоящая в кладовой много лет. Изгрызенная временем, она давно уж заслуживает забвения, но вынуждена ждать своего часа. Временами смотришь на нити в своих руках, на истории, что текут по венам, и испытываешь непреодолимое желание искоренить это. Разорвать бы хрупкую бумагу на много мелких частей, а потерянные осколочки эти — копии тебя самой в миниатюре — бросить вечно голодному огню. Но бумага коварна, ей не унести твою сущность. Все твои сказки навеки с тобою. Все истории должны быть рассказаны, а выдумки озвучены вслух. Лишь тогда можно будет мечтать о покое, да только историям никогда не будет конца. Таков закон. И все же посреди озёр "порой" и океанов "иногда" есть нечто неизменное: ощущение, что в груди засела черная бездна и затягивает внутрь все живое. Сбежал бы, да только от себя не спрятаться. Нет больше златого кокона — последние умирающие блики были безжалостно отданы в попытках осветить тьму. Нет больше желания создавать миры, полноценные и яркие — ломанные уродливые тени отныне твой удел. Звёздными ночами тянутся за светящимися камушками из бездны в груди когтистые руки. Тянутся, достают до самого небосвода, разрывают безжалостно мнимый покой. Не выткать тебе больше красивого узора сребром и златом. Не насладиться мерной тишиной ночи. Нощно, денно, без предела. Ходишь, мечешься во тьме. В отчаянной попытке пытаешься расправить крылья, взлететь ввысь. Напружиниваешься — призрак ветров-эолов уже играет с твоими волосами. Почти взмываешь вверх и на какой-то момент веришь, что вязкое "до" было лишь кошмаром — чтобы тут же вновь упасть. Однажды все закончится. Может быть.