Свобода на улицах Готэма

Джокер сидел в развилке дерева, обхватив ногу и положив подбородок на колено, и смотрел на такой близкий и одновременно такой далекий, если считать вечно запертые и надежно охраняемые ворота, Уэйн-Мэнор. Что-то тянуло его сюда почти каждый раз, когда он, в очередной раз посмеявшись над охраной Аркхэма, прогуливался по улицам города в сопровождении своих головорезов. Что-то, какие-то воспоминания – может именно сегодня ему удастся уловить их. Хотя вряд ли, потому что еще ни разу не удавалось надежно ухватиться за цепочку осколков и распутать их хотя бы до чего-то вразумительного. Он каждый раз заново резался об этот уголок памяти – больно, неприятно, хотя это с какой стороны посмотреть. Так и сейчас перед глазами снова стоит какое-то лицо-отражение. Похожее, но наконец-то не его. Юное, совсем детское. По тому, что ему дано вспомнить, сам он в детстве не был таким… красивым, спокойным, сытым, обласканным? Он был более резким, угловатым и нервным. Скулы – Джокер проводит ладонью по своей щеке, не замечая этого – слишком сильно выделялись на его детском лице, не то что на этом – в отражении. Этот ребенок был всегда сыт, всегда в тепле и достатке. Вот только глаза… Глаза были одинаковы – он тогда заглянул словно в свои глаза, которые часто видел в зеркале, когда наносил грим. Глаза, глядя в которые хочется добавить их обладателю улыбку. Что он, кажется, тогда и сделал, судя по тому, как дернулись сейчас кончики его пальцев. А может хотел, но не сделал – потому что от едва заметного движения отражение завертелось волчком и зеркало вернулось чистым, чтобы отразить его самого сейчас. Джокер дернул головой, отгоняя опустевшее воспоминание, и снова сконцентрировался на Уэйн-Мэноре. Там, по ту сторону черных ворот кто-то неспешно шел, зарываясь поблескивающими дорогими туфлями в мокрые опавшие листья. Брюс Уэйн собственной персоной. - Какие люди и без охраны, - тихо хохотнул себе под нос Джокер, плавно вытягиваясь на ветке. Брюс не смотрел вверх за ворота, его взгляд был прикован к листьям под ногами, лишь изредка поднимаясь к воротам. Но даже если бы он взглянул вверх, то свет горевших за оградой фонарей должен был слепить его, поэтому Джокер мог бы спокоен, но не хотел рисковать. *** Один из телохранителей Джокера, стоявший под деревом, поднял голову, обеспокоенный передвижением босса. Убедившись, что Джокер удобно устроился и не собирается спускаться в ближайшее время, он вернулся к наблюдению за окружающей безлюдной местностью. Мотоцикл, на котором они приехали, был надежно скрыт среди оставшейся зелени кустов. Телохранители Джокера не одобряли этих поездок к Уэйн-Мэнору, но когда на босса, как говорили «находило», спорить с ним никто даже не думал. В такие моменты он мог убить за не понравившийся ему взгляд, не говоря уже про слова. Поэтому кто-нибудь обязательно сопровождал его на эту «прогулку» и ждал, как, например, сейчас. Поездки бывали разные. Иногда Джокер просиживал на дереве почти до глубокой ночи, о чем-то тихо разговаривая сам с собой и не спуская глаз со света в окнах. Чаще, правда, вылазки длились от силы пару часов – после чего мотоцикл мчался либо к очередной точке, обещавшей богатую поживу, либо к одному из тайных укрытий, где Джокер мог развлекаться до самого утра. С Уэйном, как сейчас, они пересекались всего несколько раз, и каждый раз Джокер не дожидался, пока тот скроется обратно в доме. Так было и в этот раз. Шорох наверху заставил телохранителя поднять голову и вовремя поймать спокойно спрыгнувшего ему на руки Джокера, который, не думая останавливать движение, почти сразу оказался на земле. Босс замер на несколько мгновений, покачиваясь с пяток на носки и обратно, потом направился в сторону Уэйн-Мэнора, бросив отрывистое: - Ждать здесь. *** Джокер возвращается сквозь сгустившийся туман. Голова болит так сильно, что хочется пустить пулю в лоб, чтобы боль прошла, но лежащий в кармане пистолет не заряжен. Охранник ждет его рядом с готовым в любую минуту отправиться мотоциклом. Джокер не говорит ни слова, лишь криво усмехается и кивает – едем. Сквозь ночь и туман мотоцикл летит через половину Готэма к давно заброшенному недостроенному зданию, в подвальных этажах которого банда Джокера будет гулять сегодня до утра. Выпивка, уличные девки, пьяные потасовки, сигаретный дым, стелящийся под потолком. И сидящий на возвышении главарь – преступный Принц Готэма, который будет пытаться уловить из очередных кусочков памяти смутные образы, проступающие из тумана, отражающиеся в глубине разлетающихся осколков. Он будет собирать давние картинки и недостающие элементы недавних событий – память с того переломного дня стала слишком сложной, запутанной и неверной. Но она также иногда преподносит сюрпризы, если он правильно находит угол и успевает заглянуть в нужное отражение. Может и сегодня ему удастся найти ниточку, ведущую к событиям, произошедшим в этом густом тумане не более как час назад.