Говорят, мы - родственники птиц

      Морти привык ждать. Иногда ему казалось, что его скрестили не с ящерицей, а с псом, только будки да цепи и не хватает... Морти ждал каждого из своих четырех Риков. Иногда ему казалось, что он не перестал этого делать и по сей день. Он ждал выпуска из школы, чтобы наконец-то избавиться от печального клейма "безрикового", и вот теперь тоже... Рики не отчитываются ни перед кем. Они уходят и приходят, когда им вздумается, и предъявлять им за это - только навлекать лишний гнев себе на голову, так что Морти не говорил ничего. Он ждал - он давно уже привык. Стрелки часов, показывающие уже далеко не детское время. Темная прихожая, дыхание сбивается, когти нервно скребут по полу, хвост мотается из стороны в сторону, как маятник, и вот, наконец... Поворот ключа в замке звучит для юноши, как выстрел из стартового пистолета. Он бежит почти на четвереньках - действительно, как пес. Бежит, чтобы с размаху влететь в облако запаха спирта и машинного масла, и крепкие лапы отрывают его от земли без труда... - Чего кидаешься, - ворчит Рик. - Я в другую галактику забежал посрать, а ты ведешь себя так, как будто я тебя, б-блядь, тут кинул на веки вечные... Морти даже не может сразу найти слова - его распирают эмоции, и все страхи на какое-то время отлетают от него ненужной шелухой. - Я п-просто соскучился, Р-рик, - говорит он, потираясь щекой о грубый шершавый подбородок старого ящера. - Просто соскучился...