Часть 1. Игры с судьбой
2 марта 2020 г. в 18:18
Попал, попал конкретно, куда уж хуже.
И в кошмарном сне мне не могло присниться, что я докачусь до такого.
Оказаться выброшенным одновременно и из собственного, пусть и неидеального тела и вдобавок лишиться всей силы.
Когда я говорю — «сила», то имею в виду магию.
Теперь я пуст, как давно высохший колодец и изучаю предоставленный мне вариант нового бытия, стараясь не слишком скрипеть зубами от ярости.
Поздравляю вас, Стивен Стрэндж!
Только вам удалось невозможное — с треском вылететь со второго курса магической Академии, да еще с таким шумом!
Вечный Старец так и сказал: «Прискорбно, что такой редкий дар бездумно забыт в игрищах с запрещенными артефактами, да к тому же волшебник, забывшись, позволил себе подвергнуть риску жизнь как и сокурсников, так и хранителей сокровищницы…»
И это были самые мягкие из возмущенных эпитетов, выбранных главой магов на оглашении решения.
Меня лишили дара, не преминув еще раз припомнить все мои промахи, показательно «высекли» на общем сборе и напоследок поставили перед фактом.
В качестве наказания я должен буду провести три года в другом теле, без возможности отката обратно, и если я выдержу это испытание, не ропща и не пытаясь вернуться в себя, то Совет Академии может рассмотреть вероятность моего возвращения в свою ипостась и в ряды волшебников.
Сложная миссия, трудно осуществимая, не спорю.
Но других вариантов у меня нет, и надо как-то жить дальше.
Я понятия не имею, во что ввязался, только сейчас понимая, в какую невероятную историю по собственной глупости попал.
Мало того, что я не знаю, как себя вести, так я еще и не человек.
Но обо всем по порядку…
Попробовать проникнуть внутрь, она ведь заманчиво приоткрыта?
Или не стоит нарываться на неприятности?
Я размышляю над этой дилеммой, примостившись у двери чужого дома. Из нее так вкусно тянет теплом и слабым запахом мясного супа, что отодвинуться не представляется возможным.
А что вы хотите от голодного?
Да, мне не повезло, или повезло, я еще не разобрался с оценкой создавшейся ситуации.
Только деться от реальности некуда, и я всего лишь кот.
Сидящий у двери черный, как уголь, кот с голубыми глазами.
Это, наверное, мне оставили в отместку, чтобы помнил.
Можно подумать, что я смогу забыть.
Однако вечереет, а устраиваться на ночлег где-то нужно.
Идти на улицу, опять подставляя простуженный левый бок ледяному ноябрьскому наглому ветру как-то не хочется, и я остаюсь.
Остаюсь нести никому ненужную вахту у безымянной двери.
Запах не дает мне сделать и шагу, приманивая и волнуя голодный организм.
Я все же делаю первый пробный шаг, озираясь и неуверенно думая, стоит ли делать еще один, но в эту минуту все решают за меня.
Потому что дверь распахивается полностью, и на пороге жилища возникает его полусонный хозяин.
Только не это.
Нет, этого не может быть.
Дьявольская причуда беса, поставившего на черное, выкинула сектор «Джокер», и я сам нарвался.
Потому что на меня сейчас загадочно смотрит Тони Старк.
Человек, с которым в прошлой жизни у меня получалось только поругаться.
Да вы издеваетесь?
Воспользовавшись моим замешательством и каким-то полузадушенным писком, загашенным в зародыше, но, к сожалению, услышанным этим невыносимым экземпляром гордеца, Старк изумленно поднимает брови и говорит мне: «Привет, приют для бездомных через два дома, ты ничего не перепутал, Пепел?»