Часть 33. Тириасс и темные пути
17 мая 2021 г., 21:43
Стивен
Я лежу на плоту, задрав голову вверх и небрежно отмечая, как облака заигрывают с полуденным ветром. День так тих и безмятежен, что даже думать лениво… Но внезапно откуда-то прилетает вчерашнее, полушутливое от Эрика. И я улыбаюсь… — Стивен, признавайся, ведь у тебя кто-то есть на примете? Ну, хоть намекни, а то я умру от любопытства. Он весело хохочет, качая русой непослушной челкой. Эрик умен и прекрасно знает, что угадал. Только вот я пока не готов. Я не готов рассказать даже своему лучшему другу, что тайно сохну по одному потрясающему человеку. И меня не останавливает даже то, что он, наверное, и не заметил одного из тысяч многих наглых учеников. Сколько их проходит перед глазами каждый день. Но ни выбросить его из головы, ни перестать снова и снова волнительно потаенно перебирать наши редкие встречи, словно драгоценности, я не сумею. А когда его глаза вдруг всплывают в омуте памяти прямо на зачете по циллогезии, я теряю контроль. Я сумбурно несу какой-то невнятный вздор под изумленным взором профессора Яминна, ведь до этого дня он наивно думал, что я лучший на курсе. Я тоже так думал… Но мне не до этого, ведь флэшбек накрыл меня стихийно, странно легко и... Вовремя… Я скучаю. По нему. По тому, что привиделось. По тому, чего мне так немыслимо хотелось. Хотелось ощутить. Узнать. Пережить. Вместе… Вместе с ним... Я так сильно переживал, когда случайно выяснил, что Старк уезжает в другую школу, и надолго. Сил сохранять всегдашнее олимпийское спокойствие не хватило, и я попросту сбежал. Сбежал, бросив недоуменных друзей, растерянного Эрика посреди экзаменов и наплевав на собственную репутацию. В тот ужасный вечер я мучительно просидел в тени буйно цветущих ариншоннов до темноты. Так ничего и не решив. Вот только воспоминания о том самом почти касании рук, словно запретной ласке, никак не отпускали. И взгляды. Эти его откровенные, странные, заинтересованные, дивно темнеющие в пару секунд удивительные глаза. Глаза Энтони Старка… — Пепел, ну где ты там застрял? Или здесь ты отзываешься исключительно только на имя Стивен? Идем скорее. Меня безжалостно вытаскивают из грез, конвоируя в какую-то степь. Это ближе всего к степи. Если забыть про пару мелочей. Таких, как почти полное отсутствие деревьев. И дороги в принципе. И того, что я закутан в немыслимо длинную хламиду цвета трижды сгоревшего дерева Ватто; да, того самого, из которого по легенде племени Сиафф появляется Птица Феникс. Но я отвлекся… Высокий, похожий на аиста и на бедуина одновременно, лысый и странно дергающий левым глазом абориген, попросивший называть его Тириасс, тянет меня за руку, не давая взглянуть во что-то, смутно похожее на маленький пруд, и грозно ворчит. — Стивен-Пепел, давай не будем усложнять. Не смотри туда, не стоит. И я иду за ним. Трудно сопротивляться спасшему тебя из удушливого жара иноземцу, да к тому же еще и сразу же разъяснившему мне, что с ним лучше не спорить. Пока я, вдыхая воздух, судорожно вспоминаю, как дышать, он многозначительно показывает мне глазами назад, за спину и я, оглянувшись, понимаю две вещи. Меня вовремя вытащили. Потому что там, в огненной лаве, возникают чьи-то тени и они явно не добрые духи огня. Они яростно сцепляются в шипящий клубок и я слышу разочарованный, недовольный клекот. Темные создания рокочут, упустив добычу, и я осознаю, что больше не... Я больше не вижу себя. Совсем. Я, словно облачная фигура, созданная из капель дождя и морозной крошки, все время расплываюсь в фантом. Тириасс, бормоча что-то, в две секунды накидывает на меня, словно сеть на рыбку, несуразное, но словно согревающее одеяние. И становится немного легче. Пока мой провожатый не шепчет мне, оттащив силком от кратера: «Знакомиться особо некогда, нас ждут. Пепел, прости, Стивен, видишь ли, если кратко, ты нужен, но не здесь. И не сегодня... И, прежде чем ты начнешь спорить, один вопрос. Ты хочешь увидеть Старка?» И это решает все…
