Без названия
27 ноября 2011 г. в 14:08
Кровь, кровь повсюду... Почему так много крови? Почему мои руки покрыты густой алой плёнкой, ведь мне совсем не больно. Тягучая, липкая, скользкая... Почему я здесь? Почему... Волосы слиплись в этой кровавой луже, слились с ней воедино. Волосы, цвета крови. Волосы, цвета моей боли. Волосы, которые ты так любил пропускать между пальцами, говоря, что красный - цвет страсти. Неправда, красный - цвет агонии, страха, ярости... нелюбви. Зачем ты так... Зачем ты так со мной? Думаешь, можно просто сказать не люблю, и всё изменится? Нет, не изменится, мне ли не знать. Сколько раз я одёргивал себя, сколько времени сдерживал чувства, сколько раз повторял себе - не люблю. Думаешь, ты лучше? Думаешь, ты сильнее? Думаешь... Да, ты именно так и думаешь, но ты ошибаешься. В который раз. Кто ещё заметит твои ошибки, непогрешимый Кучики Бьякуя? Кто ещё заставит тебя поверить в то, что ты ничем не отличаешься от остальных людей?
Тайчо...
- Мы должны прекратить наши отношения, Ренджи.
Я молчу, я смотрю на тебя, наблюдая, как солнечный луч играет в твоих волосах яркими бликами, и улыбаюсь.
- Ты слышишь меня? - раздражение в твоём голосе уже очевидно, ведь со мной можно не церемониться.
- Конечно, - согласно киваю я, продолжая любоваться тобой.
- Что, конечно?
- Слышу, - шепчу я и протягиваю руку к пушистой пряди, падающей тебе на лоб, чтобы откинуть её назад.
- Мы должны...
- Кому? - перебиваю я, проводя пальцами по нежной коже. - Кому мы должны, Бьякуя? Твоему клану? Обществу душ, нашему отряду, Рукии, кому?
Я вижу, что ты медлишь с ответом, потому что знаешь, что я прав. Хотя бы сейчас, хотя бы единственный раз в жизни, но я прав. Тебе нечего противопоставить моим словам, и ты отчаянно ищешь причину, чтобы договорить то, что хочешь.
- У нас есть обязательства, - в конце концов произносишь ты.
- И мы их выполняем с честью, - заканчиваю я.
- Я дал слово...
- Которое держишь, - мне нравится перебивать тебя, а тебе нечего мне возразить.
Я знаю, что твоим самым сильным желанием сейчас является достать зампакто и избавиться от меня. Избавиться от проблемы под названием "Абараи Ренджи" в твоей жизни, избавиться от своих чувств, желаний, эмоций, ощущений, которые возникают, когда я немного оттягиваю ворот косоде и целую тебя в тонкую изящную ключицу. О, я знаю, какое впечатление это производит на тебя. И ты знаешь, что я это знаю. Я знаю наизусть каждый сантиметр твоего идеального тела, все места, от прикосновения к которым ты теряешь свою хвалёную выдержку и самообладание. Ты сам позволил найти их, и сейчас понимаешь, что идти на попятный слишком поздно. Потому что так ты будешь выглядеть лицемером.
- Это может помешать нашей работе.
- Может, - соглашаюсь я, - но не мешает.
Я готов поклясться, что на секунду в твоих глазах мелькает отчаяние, но я не смотрю, потому что слишком занят. Я занят тобой. Твоими изящными пальцами, которые целую, нежно проводя языком по чувствительным местам между ними. Занят твоей спиной, которую ласково поглаживаю, чувствуя через ткань, как напряглись твои мышцы.
- Это неуставные отношения, Абарай, - безнадёжно выдыхаешь ты последний аргумент.
- Что не мешало половине отрядов в Готее делать то же самое. Считайте это традицией, тайчо, - ухмыляюсь я, спокойно развязывая твои оби.
И ты сдаёшься, позволяя мне раздеть тебя, целовать твою кожу, вдыхать твой запах, ласкать тебя, пока твоя аристократическая кровь не закипит в жилах, и ты перехватишь инициативу, притягивая меня к себе, впиваясь поцелуем в мои губы, разделив это безумие на двоих. И я покорюсь, покорюсь твоей страсти, твоей обжигающей рейацу, твоим умелым рукам, которые тоже знают меня лучше, чем кто либо. В который раз и всё равно, словно в первый. Я отвоёвываю право на тебя каждый день, каждую ночь. Я сражаюсь с твоими призраками и неизменно одерживаю победу. Хоть в этом я оказался сильнее тебя. Мне не страшно потерять голову, мне не страшно довериться тебе и показать свои истинные чувства. И это опьяняет тебя. В который раз.
- Я не люблю тебя.
- Я не верю.
- Мне всё равно.
- Я не верю.
- Я хочу, чтобы ты ушёл.
- Я не верю.
- Я убью тебя.
- Верю. Вот в это я верю. Тебе будет легче.
- Да.
- Что ж, давай представим, что я умер. Завтра.
Я обнимаю тебя, зарываюсь лицом в твои волосы, счастливо улыбаясь.
- Поцелуй меня.
- Что? - сонно шепчешь ты.
- Поцелуй меня на прощанье.
Ты разворачиваешься и тыкаешься губами куда придётся, я ощущаю твоё дыхание и беззвучно смеюсь.
- Поцелуй мои глаза и уложи спать.
- Ммм?
- Нет, ничего, спи.
***
Я "умер" вот уже как месяц. Долгая миссия на грунт, бесконечный месяц без тебя. Иногда мне кажется, что я вправду умер, по крайней мере я так чувствую. Как будто я стал пустым, но мой голод совсем другого рода. Жажда, которую я испытываю, способен утолить только ты. Нет ничего, ни боли, ни страха, ни страданий, только эта жажда, всепоглощающая и всеобъемлющая. Интересно, что чувствуешь ты?
В какой-то момент я не выдерживаю, результат - сбитые в кровь руки и больная голова наутро. Но я должен быть сильным, я буду сильным, сильнее тебя. Чтобы однажды, когда я уже вернусь, ощутить неслышный взмах крыльев адской бабочки.
"Поцелуй мои глаза и уложи меня спать".