From the loser to the freak

В то утро Ричи проснулся раньше обычного и первым делом выскочил во двор прямо в пижаме и кроссовках на босу ногу. Привычным движением дёрнул на себя крышку почтового ящика и был немало удивлён, обнаружив там письмо, адресованное не его отцу, а лично ему. Дорогой Ричи, Обведи сегодняшний день красным карандашом в настенном календаре, потому что такого обращения ты больше никогда от меня не услышишь*. Прибыл на место два дня назад, и вот что я скажу: Пенсильвания — огромный штат. Просто не представляю, как бы я искал здесь Бев, если бы не её письмо. Хотя было бы неплохо, если бы она указала точный обратный адрес вместе с улицей и номером дома, а не только город. Понимаю, она боялась, что этот чокнутый клоун перехватил бы почту и нашёл её тут. И всё-таки мне было бы гораздо легче. Тем более, клоуна мы победили. Да? Знаешь, а мне тут даже нравится. Город странный и очень грязный, но здесь я хотя бы не шугаюсь дренажных и канализационных труб. А вот мимо клоунов до сих пор нормально пройти не могу. Да, не у одной Бев развилась паранойя после того шедеврального лета. Я тут вчера в центр города неудачно забрёл — попал на какую-то ярмарку. Так там этих клоунов штук семь было. Честно, я давно так не бегал. Наверное, с того самого раза, как мы из дома на Нейболт драпанули. Планирую переждать ярмарочный период и опять отправиться на разведку. Особо не представляю пока, где и как искать Бев. Для начала, наверное, послоняюсь по улицам. Вдруг повезёт, наткнусь на неё где-нибудь. А не наткнусь — буду дальше думать. Скучаю. Даже по тебе, Балабол, успел соскучиться, представляешь? Сожги письмо после прочтения, никто не должен об этом знать. Люблю вас, Неудачники, Стэн P. S. Привет Биллу — Я-то передам, — горько усмехнулся Ричи, — вот только он едва ли вспомнит тебя, дружище. У него траур. Тозиер засунул письмо обратно в конверт, машинально перевернул его и увидел, что на обороте нацарапано что-то ещё. — Вот же блин, — сквозь зубы процедил парень, напряжённо вглядываясь в нечитаемые каракули.

***

Оставалась ровно неделя до того самого утра, когда Ричи, залезая, по своему обыкновению, в почтовый ящик, обнаружит там письмо из Пенсильвании. По крайней мере, по подсчётам Стэна, оно должно дойти до Дерри за неделю. Может даже чуть поменьше. Пока оно спокойно едет в кармане его пиджака на почту и даже не подозревает о том, через какие круги ада под названием USPS** ему вскоре придётся пройти. Почему именно Ричи? Да потому, что это чудо единственное проверяет свой почтовый ящик каждый день. Иногда даже по нескольку раз. Науке в лице Стэна неизвестно, что он хочет там найти — у него нет родственников вне Дерри, друзей по переписке или возлюбленной, с которой его разделяют «километры и города», но Тозиер с завидным упорством залезает в маленький почтовый ящик каждый Божий день. Урис не раз спрашивал друга, зачем он это делает, но тот лишь таинственно улыбался и пожимал плечами. Сейчас, конечно, он мог бы оправдаться тем, что ждёт письма от Бев, но за всё время, прошедшее с её отъезда, она написала всего один раз, да и тот на адрес Билла. В любом случае, Стэну эта странная привычка Балабола была только на руку, поэтому, заполняя строчки «кому» и «куда» на конверте, Урис, не задумываясь, вывел «Ричарду Тозиеру. Уитчем стрит, 5. Дерри, штат Мэн, США» Стэн толкнул тяжёлую дверь, на которой красовалась одна-единственная, давно выцветшая надпись «Почта». Раздался вскрик, рассерженное шипение, дверь полностью распахнулась и взору Стэна предстала невысокая рыжая девчонка лет 17-и, потирающая лоб и жмурящаяся от боли. — Ой, прости, извини… — забормотал Стэн. — Кто ж так резко толкает тяжёлые двери? Нет, я понимаю, конечно, что почта — не то место, где ожидаешь увидеть каких-то людей, но они тут всё-таки есть. Так что поаккуратней, пожалуйста. На будущее. Она говорила беззлобно, даже как-то равнодушно, но Стэну всё равно стало как-то не по себе. — Извини, — ещё раз повторил он. Девчонка подняла на него глаза, и Урис на мгновение потерял дар речи. — Бев, — наконец произнёс он. — Бев!.. Беверли!.. — Беверли-Хиллз — это в Калифорнии. Ты просчитался почти на три тысячи миль и попал в Пенсильванию, парень. Стэн зажмурился и тряхнул головой. — Да нет же… Причём тут Беверли-Хиллз?.. Ты — Беверли Марш, ты не узнаёшь меня? — Ты с кем-то меня путаешь. Меня зовут Сидни. Сидни Новак. Я понятия не имею, кто такая Беверли Марш, а тебя вижу первый раз в жизни. Урис окинул взглядом девчонку с ног до головы и неуверенно произнёс: — Может быть… Возможно… Прости. — Как тебя зовут? — Я Стэн. Стэнли… Барбер. Пока Урис пытался осознать, что его дёрнуло, и почему он сейчас выдал какую-то левую фамилию вместо своей, его язык продолжал что-то нести, будучи абсолютно отключённым от мозга: — Где ты живёшь? — Вверх по этой улице, дом 8. — Я тоже. В смысле, тоже на этой улице. Дом 5, через два дома от тебя, ух-ты… — Стэн смущённо почесал в затылке. — Я мог бы тебя проводить… Пойми правильно, я приехал пару дней назад, никого здесь не знаю и… Если ты не против… — Давай, — пожала плечами Сидни. — Отлично. Только подожди две минутки, ладно? Письмо отправлю, — с этими словами Урис скрылся за дверью. Оказавшись вне поля зрения новой-старой знакомой, парень схватил ручку со стоящего в центре помещения стола, перевернул конверт лицевой стороной вниз и на его обороте быстро нацарапал: «Забудь всё, о чём прочитал в письме. Я нашёл её»