Истина в вине - вино во мне

      «Я не могу открыться ему только потому, что он мой друг. Я даже толком не знаю кто он, а он не знает меня… Он только поверхностно знает мсье фальшивого Марка, что уж тут говорить обо мне настоящем, без этих глупостей, масок и стены лжи. Он не видел меня без очков, он не видел моих чувств, каких-то чистых поступков. Хотя… я и не хочу открываться… показывать эти самые чувства… Да, он мой друг. Но он не тот человек, которому я мог бы показать, как бы это странно не звучало, себя… Как глупо. Ты такой глупый, Марк Ансьель. Да он и не захочет с тобой общаться. Ты скоро надоешь ему и он просто отпустит такую неинтересную и ненужную этому миру личность, цитирующую Франца Кафку и курящую «мальборо» на четвёртом этаже института. Смотрящую вдаль на серые облака, медлительно ползущие по тёмному и грузному небу… Как же всё глупо. Я устал. Устал врать, чёрт возьми… Хотелось бы вернуться назад, да остановить этого идиота, решившего улучшить свою жизнь подпиской на паблик в твиттере…» — Марк шумно выдохнул и закрыл глаза, голова безвольно упала вниз. Горло будто сдавило чем-то горячим, изо рта вырвался бессильный смешок.       Ноги упираются в стену, под пледом душно и темно. Не хочется вылазить из этого маленького мирка, такого тёплого, в каком-то смысле душевного, и возвращаться в этот суровый, серый и измученный временем мир. Там за махровой тканью царит свежесть, там легко дышать, но так невыносимо быть. Пальцы рук сплетаются и расплетаются, образуя некие знаки. Дрёма овладевает над бренным телом, разум переходит в спящий режим, щека плавно опускается на согнутое колено.

***

      Натаниель стоит перед раскрытым настежь окном. Порывы ветра обдувают светлую кожу лица, качают листву на деревьях и перебирают рыжие пряди обладателя. Внезапно в голову приходит абсолютно безбашенная мысль. Юноша встаёт на диван, с него перебирается на подоконник, поворачивается лицом к распахнутому окну и садится вперёд ногами, так что теперь они свешиваются вниз. «Теперь все прохожие видят мои носки с авокадо…» — Натаниель качнул левой ногой вперёд-назад, светлая улыбка озарила черты лица.       Вспоминается Марк. Тот также сидел на подоконнике, только повернувшись лицом в сторону помещения. И эта его фразочка: «Не в состоянии ни жить, ни говорить с людьми. Полная погруженность в себя, мысли только о себе. Мне нечего сказать, никому, никогда…» Что бы это значило?.. «У него есть куча знакомых, друзей, классные очки, любимое место для посиделок, он выглядит потрясающе, он выглядит счастливым, в конце концов… К чему же тогда эта фраза? Хотя, учитывая что он является представителем субкультуры винишко-тян, может это просто глупая цитата, у них ведь это в крови?..» — Натаниель осторожно слезает с подоконника и прикрывает окно.       Уже при первой встрече юноша заметил все эти замашки, цитаты, томик Франца Кафки, носки с Ван Гогом, кроссовки и вишнёвые сигареты в кармане рваных джинс. Тот термос с чем-то похожим на вино, советы, как выбрать хороший алкоголь, посиделки в инстаграмме, гигиеничка с персиковым оттенком. Да, он немного странно себя ведёт, да, он разговаривает цитатами, да, он предлагает тебе испить вина на безлюдном этаже у окна, но даже в этом есть какой-то своеобразный тонкий шарм… Приятно общаться с таким человеком. Тепло, душевно и как-то по-домашнему…

***

      Марк открывает глаза. Туман сновидений витает в душном тепле и окутывает мыслями, чувствами и не даёт окончательно пробудиться. Марк скидывает плед, тот с глухим звуком падает на пол. Всё тело будто онемело: нога затекла, пульсирующая боль ударяла по шейным позвонкам, голова болела. И это ощущение «Где я? Кто я? Сколько я проспал?» «Вот угораздило заснуть в такой «удобной» позе… Причём ещё и с головой укрывшись пледом…» — Марк попытался слезть с подоконника, ноющая боль отдалась в спине. — «Так, видимо остатки своих дней я проведу на подоконнике, окей…»       Через пелену головной боли, ноющей спины и спёртого воздуха пробивается явное желание закурить. Назойливое чувство недостаточности дыма и некого успокоения режет мозг, пробираясь всё дальше и дальше. Странное чувство… «Тьфу ты, опять придётся вдыхать эту гадость…» — Ансьель кое-как слез с подоконника, нашёл на дне рюкзака, предварительно перерыв кучу хлама, пачку вишнёвых сигарет и размеренным шагом направился к балкону.       На улице было весьма свежо и приятно. Даже голову как-то отпустило… Красота. Юноша открыл пачку, достал одну сигарету, зажал её в зубах и поднёс огонёк зажигалки к табаку. Запахло жжёной вишней. Тонкий аромат цветов сакуры обвил и успокоил разум, избавил от всех мыслей. Марк вынул сигарету изо рта и выдохнул небольшое облачко сероватого дыма. То вмиг, кружась, растворилось в неподвижном воздухе. Приятно просто стоять на балконе и смотреть на медленно плывущие по небу облака, оперевшись руками о железные перила и держа между пальцев тлеющую сигарету… — Эх, а я ведь и вправду как-то по-глупому несчастен… — Марк затушил сигарету и вернулся обратно в квартиру.