Со вкусом карамели

      — Чего ты хочешь? — склоняется мужчина, оставляя мелкие поцелуи на алых щеках, скулах, подбородке, губах, иногда переходя на уши. С нежностью водит руками по оголенным участкам разгоряченной кожи, изредка цепляясь за неё пальцами, оставляя тонкие линии. Позже, он сожмет их чуточку сильнее, наблюдая излюбленную реакцию: сомкнутые глаза, напряженные плечи, эпизодически содрогающиеся в возбуждении, что дарят ему болевые ощущения. Мортон и сам не осознавал каким сексуальным способен быть. Ву желает видеть больше. Ему всегда будет катастрофически мало.       — Тебя, — ни секунды сомнений. Ни во взгляде и даже жестах. Ровный голос, насколько это возможно, и яркий мазок похоти на губах. Так кричаще… Майку крайне подходит. ***       Самые романтичные встречи проходят на кладбище, и никак иначе. Для особняка — актуально во все времена. Нет места более притягательного и атмосферного. Может, именно поэтому судьба сказала им быть «здесь», а назначенные день и час пришли так неожиданно скоро, сквозь пространство и время, что они и сами того не заметили… Шестое чувство — это хорошо. Оно скажет о важности человека перед тобой, но… Насколько? Не всегда нам понятно.       Дата: ХХ. ХХ. ХХХХ.       Время: ХХ: ХХ: ХХ.       Впрочем, никого и не волновали такие мелочи. Но, может, Майк помнит. Именно этот день изменил его жизнь основательно. Приглашение и появление в особняке. Он был уверен в одном: что награду получит любой ценой. Не из чувств благородных, но… Знаете, месть тоже уметь надо правильно есть. Не каждому под силу отведать её вкуса: нотки холода, стали и крови. Дёготь, но мёда всегда было больше. Пудра сахара, запах бензина и гарнир из ореховой пасты. «Кулинар» — мелькает у акробата смешком. «Придурок» — более грустно и приземленно.       Готовить бомбы перед матчем — та ещё морока. Хорошо, что не надоедает. Хотя ему бы хотелось попробовать сыграть с чем-то другим. Например, часы. Всё бы отдал за невидимость, даже на минуту. Он бы смог придумать этому лучшее применение.       Но тяжелее во время матча. Желательно бы иметь что-то под рукой до того, как отправишься к маньяку. А лучше, сразу спасать после первой заведенной им же машинки.       — Ну и чего ты тут расселся? — Фиона порой была несколько грубой, когда дело касалось активности членов команды. Не то, чтобы у неё была великая цель, но… Раз сюда её зовел сам ключ. Вероятно, его желание тут одно из сильнейших и чистейших.       — Ты только посмотри на него. — с легкой игривостью на щеках отвечает акробат.       — Точно, мы ещё не встречались… Это довольно неприятный маньяк. Не думаю, что тебе хватит опыта бегать от него. Его зонтик очень болезненно бьется. — и кривит губой, пригибаясь.       — Да не… Не в этом дело…       — А что тогда? — первым её впечатлением было, что этот парень «с приветом», однако, не могла ожидать жрица, что на столько…       — Он такой высокий! Я просто обязан его перепрыгнуть. Было бы круто прям из положения стоя, но прыжка не хватит… — словно зачарованный, блондин следил взглядом за охотником, каждый раз чуть расстраиваясь, если вдруг упускал из виду.       — Ты… Что?..       — Не трать на меня время. Я займусь им… Как же он… Хорош. — и кусает в предвкушении губы. Да, Мортон обязан забрать себе всё внимание этого черно-белого парня.       С уходом Фионы он тут же отправился вперед, минуя тысячи разных гробниц. Ему отчего то они все казались придуманными. Остальные обитатели с ним согласны не были. Почему — пока непонятно. Вероятно, вскоре, он сможет узнать это.       Выбежать из укрытия. Пробежать перед носом. И увести за собой. Почему-то ему было просто с этим. Наверное, потому что работа в цирке научила концентрировать на себе внимание зрителя. И сейчас его единый зритель хочет снести ему голову…       Завернуть за угол. Выбежать к зданию. Внутрь. Меж проемов. Бах! Палета падает, не давая ударить охотнику. Но о глушить не вышло. Не хватает практики. Да и не хотелось.       — Хей, но ты же такой милый и симпатичный, зачем тебе меня бить? — недоумевает новый выживший, таки успев приметить изящные черты лица.       — Молчи. — попросил мужчина в белом. Однако. Взмах зонта. Его полёт. Появление над головой. Смена костюма… Нет. Не только. Атмосфера изменилась. Колокол прижимает к земле, и ему достаётся удар в спину. Заостренный наконечник врезается в кожу, терзая мышцы, сосуды и, кажется, мельком задевая кости. Неприятно — мягко сказано. «Половина» — название себя оправдывает. Ощущение и впрямь словно часть него более работать не будет.       Мужчина в чёрном поправляет прическу; шанс всё ещё есть. Даже у покалеченного.       Сброс паллеты рядом. Забирается. И прыгает, с использованием алой бомбы — подстраховка.       Ему не хватает лишь совсем чуть-чуть. Но и это фатально. В итоге оба парня оказываются на земле: Фан Вужен — снизу, Мортон — сверху, прижимая охотника к земле.       — Не то чтобы мне не нравилось, но я не фанат подобных вещей в первую встречу. — со своей обыденной, как оказалось позже, говорит чёрный.       — А… Ну… Я… Это… — на какое-то время все-таки теряется Майк, после чего наглым тоном продолжает. — А я фанат. — «Я точно идиот… Но я почти перепрыгнул! Обязательно добьюсь этого.»       — О, вот оно как. Жаль, что мне воспитание не позволяет. — с сочувственным лицом, но крепкой хваткой и тяжелым зонтом, от соприкосновения с которым у Майка темнеет в глазах.       Пищит последняя машинка. Глаза Фан Вужена застилает алая пелена. Эти трое ушли довольно быстро. Риски того не стоят. Они все уже победили, считая и этого парня, который едва ли может двинуться после тяжелой битвы.       Брюнет поднимает его, легкого как перо, на руки, придерживая за голову, чтобы не стало хуже, а после несет куда-то. С непривычки Мортон ничерта не видит и путается в пространстве. Первые игры всегда такие — говорил ему офицер «до».       — Я ещё не сидел на ракетном стуле. Должно быть весело. — улыбка растекается по его губам с полушепотом наперевес. Он правда считал так, ни в коем случае не желая вызвать жалость.       — Мы проиграли. Это бессмысленно. — послужила ответом фраза, дошедшая откуда-то сверху.       — М?.. — недопонял парнишка.       — В следующий раз… Полетишь в следующий. — в этих словах угадывается улыбка. Слышится легкий, такой забавный смешок. Этот заставляет и самому порадоваться, непонятно почему.       — Не-а. Мы снова победим. — будто саморазумеющееся.       — Учти. Если это будет поражение… Ты так просто не отделаешься. — несколько возмутился Ву. Простые смертные о себе порой думают слишком много. «Вот она — плата за доброту».       — По рукам.       — По рукам.