Со вкусом карамели

      Огромные чёрные крылья рассекают воздух, нарезают круги над головой, словно способны отделить эту крошечную часть огромного неба цвета звёзд, задохнувшихся во мраке, и едва живых облаков, грязно-зеленых, словно бы их тоже тошнило от этого отвратительного места. Красные очи уставились вниз — нет, ребята, гипноз не работает.       Звук этого голоса действует раздражительно. Никогда не думал, что окажусь в подобной ситуации… Знаете что? Официально заявляю, в этот раз день рождение идёт через жопу.       — Выглядишь как-то не очень. — хмыкнул в ответ мой не самый удачный собеседник.       — Поверь, до этого я ещё никогда не пробовал свои же бомбы. — и, признать, не осилил бы ещё одной. Нити, поддерживающие в нормальном состоянии губы и рот, грозились при каждом лишнем движении напомнить мне какого это — жить без них. Полость рта, едва ли не мозг и голова тоже, мышцы лица — кричать хотелось, рыдать порой, но адреналин в крови помогал потерять чувство боли и реальности происходящего.       — Все бывает в первый раз. Но я правда был уверен в том, что это часы… — и беззаботная такая, мерцающая улыбка, совсем как моя собственная. Хотя, кого я обманываю… Этот парень напротив — выглядит точь в точь как я. Ведёт — спорно, но факт остаётся фактом.       — Предлагаю начать сначала, раз уж ты уверен, что я настоящий. — но тут чувствую, как эти теплые руки поднимают над землёй, перекинув за плечо. Озирается. Не люблю в рифму, но мне это не нравится.       Капли стекают по всему телу: рукам, волосам, носу, ногам, ступням, оставляя след из луж. Видимо, этот взрыв отбросил меня в воду, в мелководье, недалеко от корабля. Сколько же я пролежал без сознания?       — Мне даже интересно, что ты скажешь об этом. Сомневаюсь, что в обычных обстоятельствах такое было бы реально. — видимо, этот парень реально немного пришибленный. Почему то крайне сложно ассоциировать его с собой. Словно чего-то в нем было больше. Или, напротив, меньше. Как будто бы из другого отрезка времени или…       — Если честно, даже не знаю. Особенно сейчас… — мою тушу выгружают уже в подвале. Места уединенней в деревне не найдется. Сомнительный разговор по душам выходит, но уползти отсюда я всё равно не в силах. Придётся говорить.       — Я так понимаю, что ты — это я. Значит, если отталкиваться от этого, то, наверное, мы из разных временных отрезков или разные версии одного человека. — слова звучат хлипко, несколько неуверенно… Я бы посмотрел на того самого чувака, который бы остался спокойным в таком…бардаке.       — Продолжай. — рука того привычно легла на подбородок, словно парень что-то стремился обдумать и понять. Похоже, он не отрицает такой возможности. Хоть где-то мне повезло.       — Если это о времени, то я довольно давно в особняке. Если о пространстве, то… Выходец из цирка. Мы выступали с труппой: я, Маргарита, Смайлик, другие ребята. Однажды кто-то поджёг его, были и те кто пострадал, погиб. И я поклялся сам себе: «Майк, ты должен отомстить за свой дом.» Как-то так. — с объяснениями всегда было плохо. Этот Майк№2 кажется даже сначала не совсем понял что-то, но в конечном счёте в его глазах отразилась ясность, а на губах лёгкая улыбка.       — Это многое объясняет. — многократно кивает он. — С учётом того, что я уже узнал от Маргариты, Фионы и этого… Ву. Спасибо. Ты просто душка. Без тебя я бы точно не смог понять все до конца.       — Тебе стоит объясниться… — брови невольно хмурятся. Сладость в голосе, приторность и противная желчь на самом дне этой пряной сахарности… Я делаю попытку подняться, но удар с ноги не оставляет даже шанса на повторение подобной авантюры.       — Как-нибудь в следующий раз. — и вновь как-то фальшиво так улыбается… Аж зубы скрипят от того, как захотелось ударить этого гада. Ну уж нет. В этот. В этот и никак иначе!       Бросок вперёд сопровождается очередным ударом с ноги. Больно… Рыжий мудила хватает за волосы, с размаху бьёт головой о стул, в сидушку, и будто стремится удушить в ней, давит и давит. Как тяжело двигаться…       — Ну я же говорю… В следующий раз, Майк. — ох уж эта чертова ухмылка. Вместе с ней он грубо запихивает моё тяжёлое тело в шкаф рядом, с размаху закрывая дверь, не боясь причинить вред этим действием.       — Сволочь… — вырывается хрипом из лёгких.       — Мик. Зови меня Мик. Поджигатель твоих шатров, — смеётся он, заглушая тем звуки шагов. Громко. Очень громко. Конечности лихорадочно потряхивает. Это вообще разрешено правилами?.. Это вообще законно… Чтобы эта скотина с моим лицом… Был тем, от кого я хочу избавиться… Столько времени.       Голова раскалывается — телу нужно больше адреналина, чтобы успокоиться. Моей психике это уже вряд-ли поможет… Вряд-ли поможет… Но, если я выживу… Я должен выжить. Фан и Сё… Будут злиться, если я не вернусь… ***       SOS — впервые за долгое время мелькает на браслетах команды, заодно и указывая примерное направление того, кто зовёт о помощи.